MONÓLOGO

Estar atento diante do ignorado,
reconhecer-se no desconhecido,
olhar o mundo, o espaço iluminado,
e compreender o que não tem sentido.

Guardar o que não pode ser guardado,
perder o que não pode ser perdido.
— É preciso ser puro, mas cuidado!
É preciso ser livre, mas sentido!

É preciso paciência, e que impaciência!
É preciso pensar, ou esquecer,
e conter a violência, com prudência,

qual desarmada vítima ao querer
vingar-se, sim, vingar-se da existência,
e, misteriosamente, não poder.

Dante Milano,
In melhores Poemas

EXCERTO LITERÁRIO

...
então, por favor, me dêem isso:
um pouco de silêncio bom, para que eu escute o
vento nas folhas, a chuva nas lajes, o mar que
quebra na areia, e tudo o que fala muito além
das palavras de todos os textos & muito além
da música dos sentimentos: o grito do silêncio.
sua voz inaudita, voz de vazio, voz oca, voz
que possibilita o diálogo entre tantas vozes
outras, vozes que surgem do (aparente) vazio 
dentro de nós, e que retumbam, e que ressoam,
vozes que se reafirmam satisfeitas, vozes
que pedem mudanças, vozes que precisam ser 
encaradas & resolvidas se necessário.

ouvir a voz do silêncio: a pedra, toda 
exterioridade, um silêncio absoluto defronte
para o mar: ouvir o que sua voz tem a nos ventar.
...


Lya Luft,
in Pensar é transgredir

TODOS OS DIAS

Todos os dias

nascem pequeninas nuvens,

róseas umas,

aniladas outras,

nacaradas espumas...

Todos os dias

nascem rosas,

também róseas

ou cor de chá, de veludo...

Todos os dias

nascem violetas,

as eleitas

dos pobres corações...

Todos os dias

nascem risos, canções...

Todos os dias

os pássaros acordam

nos seus ninhos de lãs...

Todos os dias

nascem novos dias,

nascem novas manhãs...

Saúl Dias

In ‘Essência’ (1973)

SÓ PORQUE ME SORRISTE

Só porque me sorriste

nessa tarde

o sol inundou a cidade.

E no meio do asfalto,

entre o rumor dos táxis,

surgiram de repente

árvores agrestes cheias

de flores e pássaros.

Saul Dias

EXCERTO LITERÁRO

Cada pessoa brilha com luz própria,

entre todas as outras. 

Existem fogos grandes e fogos pequenos,

e fogos de todas as cores. Existe gente

de fogo sereno, que nem fica sabendo do 

vento, e existe gente de fogo louco, que

enche o ar de faíscas. Alguns fogos,

fogos bobos, não iluminam nem queimam. 

Mas outros, outros ardem a vida com tanta

vontade que não se pode olhá-los sem 

pestanejar, e quem se aproxima se incendeia.

Eduardo Galeano

A ÁRVORE

Ó árvore, quantos séculos levaste 

a aprender a lição que hoje me dizes: 

o equilíbrio, das flores às raízes, 

sugerindo harmonia onde há contraste?

Como consegues evitar que uma haste 

e outra se batam, pondo cicatrizes 

inúteis sobre os membros infelizes? 

Quando as folhas e os frutos comungaste?

Quantos séculos, árvore, de estudos 

e experiências — que o vigor consomem 

entre vigílias e cismares mudos —

demoraste aprendendo o teu exemplo, 

no sossego da selva armada em templo? 

Dize: e não há esperança para o Homem?

Geir Campos

In Rosa dos rumos (1950).

21-9 - Dia da Árvore

HORA AZUL

Hora azul.No parque, o ocaso

tem sugestões de pintura.

Crescem as sombras e alvura

dos cisnes, no tanque raso.

O velho jardim de luxo

parece um vaso de aromas.

Harmonias policromas

sobem da água do repuxo.

A tarde cai dos espaços 

como uma flor, a um arranco

do vento, cai aos pedaços .

E a noite vem... No jardim,

o luar, como um pavão branco,

abre a cauda de marfim.

Onestaldo de Pennafort

 - In Poesia

NEBLINA DO TEMPO

Na neblina do tempo

O menino desapareceu,

Levando com ele

Todos meus sonhos e ilusões.

Hoje,resta apenas,

No homem que sou eu,

A sombra do menino,

Daquele menino sonhador

Que fui eu

E que na neblina do tempo

Certa vez se perdeu...

Olympiades Guimarães Corrêa

in Neblina do Tempo 1.996

AGUARDAMOS UMA LUZ

Arte Vladimir Kush

Aguardamos uma luz de seiva 

que reacenda a treva que nos cega.

Uma luz que não fira a brancura dos muros

nem as sombras dos alpendres

onde plantámos as giestas bravas.

Uma luz que devolva à terra

a farta lembrança das nascentes.

Uma luz para ficar como herança

quando as aves da morte se afastarem

para sempre deste caos

que, assustadoramente, nos acusa.

Graça Pires

De Uma vara de medir o sol, 2012

ANOITECER

 

Homem, cantava eu como um pássaro

ao amanhecer. Em plena unanimidade

de um mundo só.

Como, porém, viver num mundo onde todas as coisas

tivessem um só nome?

 

Então, inventei as palavras.

E as palavras pousaram gorjeando sobre o rosto

dos objetos.

 

A realidade, assim, ficou com tantos rostos

quantas são as palavras.

 

E quando eu queria exprimir a tristeza e a alegria

as palavras pousavam em mim, obedientes

ao meu menor aceno lírico.

 

Agora devo ficar mudo.

Só sou sincero quando estou em silêncio.

 

Pois, só quando estou em silêncio

elas pousam em mim — as palavras —

como um bando de pássaros numa árvore

ao anoitecer.

 Cassiano Ricardo,

in POESIAS COMPLETAS

MADRIGAL

"A minha história é simples.

A tua, meu Amor,

é bem mais simples ainda:

'Era uma vez uma flor,

Nasceu à beira de um Poeta...'

Vês como é simples e linda? 

(O resto conto depois,

mas tão a sós, tão de manso

que só escutemos os dois)."

Sebastião da Gama ,

in 'Antologia Poética' 

EXCERTO LITERÁRIO

Parabéns, querido neto Felipe

O neto é a hora
do carinho ocioso e estocado, 
não exercido nos próprios filhos e que 
não pode morrer conosco.
Por isso, os avós são tão desmesurados e 
distribuem tão incontrolável afeição.
Os netos são a última oportunidade de
reeditar o nosso afeto.

Affonso Romano de Sant'Anna,
in Melhores Crônicas

GORJEIOS

Gorjeio é mais bonito do que canto porque nele se

inclui a sedução.

É quando a pássara está enamorada que ela gorjeia.

Ela se enfeita e bota novos meneios na voz.

Seria como perfumar-se a moça para ver o namorado.

É por isso que as árvores ficam loucas se estão gorjeadas.

É por isso que as árvores deliram.

Sob o efeito da sedução da pássara as árvores deliram.

E se orgulham de terem sido escolhidas para o concerto.

As flores dessas árvores depois nascerão mais perfumadas.

 

Manoel de Barros  

In Poesia Completa

IMPROVISO

Arte Laszlo Koday

... Até que um dia,
quando menos se espera,
surge uma casa dentro do sertão
surge outra casa dentro do sertão
surge outra casa uma porção de telhas novas cor
de brasa uma porção de casas.

E uma cidade como caixa de surpresa
listou de branco e de vermelho o silêncio da grota.
Um trem de ferro passa cheio de imigrantes...
(Há em seu apito como um grito de alvorada e de tristeza:
há em toda terra um choro típico de criança,
gosto de lágrimas misturadas com esperança).

Cassiano Ricardo,
in POESIAS COMPLETAS

DE SEDA

São pequenas as jarras de porcelana

onde deixámos os lírios brancos

que resistiram ao tempo da secura.

E quando os nossos olhos orvalhados

ficaram mais sensíveis à luz

do amanhecer juncámos o chão

que amamos com a brancura dos lírios.

De seda. Da sede: gota a gota.

Graça Pires

De Uma vara de medir o sol, 2012

QUADRO ANTIGO

Por certo que amo as coisas, os objetos,

que me acompanham, neste fim de viagem.

São elas, coisas, minhas cúmplices, à hora

em que, ó lua, me contas teus segredos.

São eles, os objetos, os meus símbolos,

para uma última fotomontagem.

Mas, como são — coisas e objetos — tristes,

por já não serem mais os meus brinquedos.

Em vão o calor físico os dilata.

Em vão meu pensamento lhes dilui

o acre contorno, em proustiana sondagem.

Só, contra o sol, a sombra deles flui!

no chão, na mesa, ou — colorida imagem —

no cristal onde nunca sou quem fui.

Cassiano Ricardo,

in POESIAS COMPLETAS

NOMES

Nomes com cheiro de mato:

corticeira,

guajuvira,

aroeira,

manacá.

Helena Kolody

in ‘Sinfonia da Vida’

FLORES

As flores do inverno vão se abrindo
em arbustos sem folhas
candelabros de ramos
que se aquecem
na débil luz que emana das corolas.
Falam em surdina, veladas de aroma,
as pétalas, bailarinas do pudor,
confidenciando nos vórtices secretos
dentro da pálpebra do dia sem calor.


Dora Ferreira da Silva (1918-2006)

O SÓSIA

 

Dificilmente, ó amigo,

você me encontrará presente, em casa.

Pois eu sofro de ausência,

como se houvesse, em mim, uma asa.

 

A esperança e a saudade

— o leste e o oeste do meu corpo obscuro —

são duas formas de eu nunca estar em casa,

quando me procuram, e eu mesmo me procuro.

 

Vivo continuamente longe

de mim, nas horas em que me decomponho

num sonho; estou no outro hemisfério,

que é um não sei onde, onde só ausência lavra.

 

Só me encontro comigo, ó amigo,

se me divido em dois, diante do espelho

Um em frente do outro,

sem nenhuma palavra.

Cassiano Ricardo,

in A Face Perdida)

FADOS CONTRÁRIOS

Fotografia de Nelci Kaaletka

Diz à flor a borboleta:

‘Vamos, irmã, tudo é luz!

Há muito prisma doirado

Que pelos ares transluz…

Tuas pétalas são asas,

Das nuvens nas tênues gazas,

D’aurora nos seios nus

Tens um ninho entre perfumes…

Vamos boiar, entre os lumes

Desses páramos azuis’.

À linda fada dos ares

Responde a silvestre flor:

‘Eu amo o gemer das auras

E o beijo do beija-flor…

Se és do céu a violeta,

Sou da terra a borboleta...

Sigo um destino menor.

Buscas o céu – eu a alfombra,

Queres a luz – eu quero a sombra,

Pedes glória – eu peço amor’...”

Castro Alves

Em “Poesias Completas”, 

CERCO

Arte Giovani Strino 

O corpo começa a consentir,

ceder, abrir fendas

com as chuvas altas,

a mostrar, quase exibir

velhas raízes,rugas, mágoas,

a secura próxima dos galhos;

corpo, sim,ele que foi afável

e crédulo e solar - tão

indiferente agora às matinais

e despenteadas vozes:

distante e tão cercado

de apagadas águas.

Eugénio de Andrade

In "Rente ao Dizer"

PAIRA À TONA DE ÁGUA

Paira à tona de água 

Uma vibração, 

Há uma vaga mágoa 

No meu coração.

Não é porque a brisa 

Ou o que quer que seja 

Faça esta indecisa 

Vibração que adeja, 

Nem é porque eu sinta 

Uma dor qualquer. 

Minha alma é indistinta, 

Não sabe o que quer. 

É uma dor serena, 

Sofre porque vê. 

Tenho tanta pena! 

Soubesse eu de quê!...”

*Fernando Pessoa*

Em “Poesias”, Lisboa, Ed. Ática, 1942.

POEMA DUM FUNCIONÁRIO CANSADO

                  

 

A noite trocou-me os sonhos e as mãos  

dispersou-me os amigos  

tenho o coração confundido e a rua é estreita  

estreita em cada passo  

as casas engolem-nos  

sumimo-nos 

estou num quarto só num quarto só  

com os sonhos trocados  

com toda a vida às avessas a arder num quarto só  

Sou um funcionário apagado  

um funcionário triste  

a minha alma não acompanha a minha mão  

Débito e Crédito Débito e Crédito  

a minha alma não dança com os números  

tento escondê-la envergonhado 

o chefe apanhou-me com o olho lírico na gaiola do quintal em frente 

e debitou-me na minha conta de empregado 

Sou um funcionário cansado dum dia exemplar 

Por que não me sinto orgulhoso de ter cumprido o meu dever? 

Por que me sinto irremediavelmente perdido no meu cansaço 

Soletro velhas palavras generosas 

Flor rapariga amigo menino  

irmão beijo namorada  

mãe estrela música 

São as palavras cruzadas do meu sonho  

palavras soterradas na prisão da minha vida  

isto todas as noites do mundo numa só noite comprida

num quarto só. 

     

António Ramos Rosa,

in "Viagem através duma nebulosa", 

SENTIMENTO DA NOITE

Com o fundo poder azul da noite,

que me clareia o coração,

por uma súbita nesga entre as nuvens

reluz o mundo das estrelas e da lua.

Em seu jazigo, lampeja minha alma

com redivivo ardor;

ao pálido perfume das esferas,

a noite dedilha a harpa.

A essa convocação, míngua a penúria

e a preocupação foge.

Mesmo que eu amanhã já não esteja

aqui – aqui estou hoje!

Hermann Hesse

In: Andares

SONETO DA PORTA

Quem bate à minha porta não me busca.

Procura sempre aquele que não sou

e, vulto imóvel atrás de qualquer muro,

é meu sósia ou meu clone, em mim oculto.

Que saiba quem me busca e não me encontra:

sou aquele que está além de mim,

sombra que bebe o sol, angra e laguna

unidos na quimera do horizonte.

Sempre andei me buscando e não me achei:

E ao pôr-do-sol, enquanto espero a vinda

da luz perdida de uma estrela morta,

sinto saudades do que nunca fui,

do que deixei de ser, do que sonhei

e se escondeu de mim atrás da porta.

Lêdo Ivo

in "Plenilúnio".

LÁ FORA, O FRIO PREPARA A SUA GEADA...

Lá fora, o frio prepara a sua geada,

a noite clara, os pássaros dormindo.

A lenha rubra em fogo se esvaindo,

um poema tecendo a sua meada.

Algo se foi. A casa está vazia.

As tábuas gastas de tantos andares

têm a memória plena de cantares

a desfiar o tempo que se adia.

Tudo é silêncio. Salvo a melodia

do fogo afugentando com urgência

a nota surda da melancolia.

Tudo é fugaz. Apenas permanece

a brasa em sua adiada despedida –

e o poema, agora cálido, se tece.

 

Renato Tapado

In Palavras na Penumbra

UM DIA JUNTEI TODAS AS PALAVRAS

Um dia juntei todas as palavras

que já aprendera e

busquei para elas novos sentidos,

novas maneiras de soar e de voar

até ao coração dos homens.

Censuraram-me por tê-lo feito

e houve até quem dissesse:

“As palavras são o que são

e procurar para elas novos significados

é pura perda de tempo e ofensa dos deuses.”

Eu não lhes dei ouvidos

e continuei a escrever, aprendendo

O sabor de casar a palavra ”água”

com a palavra ”vento” e a palavra

“corpo” com a palavra “terra”

e a palavra “homem” com “sonho”

e a palavra “natureza” com “vida”.

Foi, assim um pouco sem o querer,

um pouco sem o esperar, que usei

pela primeira vez a palavra”poesia”,

que viaja comigo, companheira eterna,

para todos os lugares onde vou,

desde a memória do homem

até aos últimos esconderijos da noite,

até ao fundo da claridade dos dias(…)

José Jorge Letria

In “No Voo de uma palavra”

SONETO 73

Soneto (73)

Esta estação do ano podes vê-la 

em mim: folhas caindo ou já caídas; 

ramos que o frémito do frio gela; 

árvore em ruína, aves despedidas. 

E podes ver em mim, crepuscular, 

o dia que se extingue sobre o poente, 

com a noite sem astros a anunciar 

o repouso da morte, gradualmente. 

Ou podes ver o lume extraordinário, 

morrendo do que vive: a claridade, 

deitado sobre o leito mortuário 

que é a cinza da sua mocidade. 

      Eis o que torna o amor mais forte: 

      amar quem está tão próximo da morte. 

William Shakespeare, in "Sonetos" 

Tradução de Carlos de Oliveira 

CREPÚSCULO DE OUTONO

O crepúsculo cai, manso como uma benção. 

Dir-se-á que o rio chora a prisão de seu leito… 

As grandes mãos da sombra evangélicas pensam 

As feridas que a vida abriu em cada peito.

O outono amarelece e despoja os lariços. 

Um corvo passa e grasna, e deixa esparso no ar 

O terror augural de encantos e feitiços. 

As flores morrem. Toda a relva entra a murchar.

Os pinheiros porém viçam, e serão breve 

Todo o verde que a vista espairecendo vejas, 

Mais negros sobre a alvura unânime da neve, 

Altos e espirituais como flechas de igrejas.

Um sino plange. A sua voz ritma o murmúrio 

Do rio, e isso parece a voz da solidão. 

E essa voz enche o vale…o horizonte purpúreo… 

Consoladora como um divino perdão.

O sol fundiu a neve. A folhagem vermelha 

Reponta. Apenas há, nos barrancos retortos, 

Flocos, que a luz do poente extática semelha 

A um rebanho infeliz de cordeirinhos mortos.

A sombra casa os sons numa grave harmonia. 

E tamanha esperança e uma tão grande paz 

Avultam do clarão que cinge a serrania, 

Como se houvesse aurora e o mar cantando atrás.

Manuel Bandeira 

De A cinza das Horas 

ANTES DE ANTECIPARMOS O FUTURO

Antes de anteciparmos o futuro acrescentemos

à voz da terra o sobressalto das fontes

refugiando a sede.

Nenhuma nascente escapa à exigência,

tão vulnerável, da secura do barro

que nos separa das nuvens.

Graça Pires

De Uma vara de medir o sol, 2012

CANÇÃO DO RECOMEÇO

Arte de Luis Romero

A casa aonde voltei

depois de muitos anos,

bóia como uma ilha de aguapés na noite,

presa por uma raiz doce e dolorosa

que me define.

Na madrugada caminho pelos quartos

como no fundo do mar

onde essa raiz se finca.

Pelas vidraças, o jardim são algas;

meus filhos dormem como quando

eram meninos,

e suas respirações, como sentimentos,

fundem-se neste bojo.

Este é o meu lugar

aonde voltei depois de tanto tempo,

como quem, misturando peças

dos enigmas mais arcaicos,

montasse laboriosamente o seu quebra-cabeça.

Lya Luft

LOGRO

Como se tivessem aves afogadas no olhar, 

os meninos desenham com cinza 

as flores do jardim. 

Cresceram. Os berlindes perderam a cor. 

As fadas que lhes embalavam o sono 

desapareceram dos livros. 

Os navios dos piratas seguiram outros rumos. 

Um fuso imaginário alterou certeiro 

o pulsar dos segundos no lastro dos dias.

Graça Pires

De Caderno de significados, 2013

LEO-NARDO, ALEGRIA EM MAIO*

Arte de Margarita Sikorskaia

31 de maio de 2015 às 04:56

I

Era uma vez Ele.

Que sorria encantado, quando

em meu colo dormindo,

ouvia-me ao violão dedilhar:

dó, ré, mi, fá, sol, lá, si.

 

II

Era uma vez Ele.

Da palma da minha mão,

num pulo a pouso na cesta

que escolhi da Malásia:

corpo d'Água Viva - cipó, coração.

 

III

Era uma vez Ele.

Pequeno grandes olhos de rubis

brilhando. Cor do sangue

em nossas veias, adormece

alerta em Luas Novas e Cheias.

 

[Enquanto ouve o caminho inverso:

dó, sí, lá, sol, fá, mi, ré, dó]

 

IV

Era uma vez Ele.

Que, safo, nunca pergunta

o quê menos ou mais dizer:

Sempre sabe o mais preciso saber!

 

V

Era uma vez Ele.

Um Leão. Beduíno que alimenta 

o Atlântico Dragão Cigano: fera

infante insone em veloz (a)crescer.

 

Coração de Planalto e Mar íntimos,

Ele gosta de ferramentas.

Um martelo laranja sorvendo

e socando o Verão.

Gosta de mais brincar - com lápis

livros, cores, fitas e bolas de sabão:

 

Nelas, atrevido, mira.

Nelas atira

um alicate ou flecha - que explodiam

em sussurro marretados nos Legos.

 

VI

Era uma vez Ele.

Que dormia ao som das notas que,

indo e vindo, dó a dó - não escondiam

uma risada em Sol Maior...

 

VII

Era uma vez Ele.

Gêmeo de nós, Leo. Invernos de mim

- que quase tudo já disseram Winters!

Que não precisa a ninguém seguir:

 

À frente, pronto a me encontrar

com ferramentas d'Alma; cores

e dores remidas em safras por vir.

Leo, Lion - cobra Alegria ao Dragão.

 

VIII

Era e sempre foi Ele.

Nas Savanas de Maio, um Cigano

assim. Ele, mínimo e máximo:

corpo inteiro entregue à Vida.

 

Veste-se pois em farra de cores

e olhos - como quem declara só

querer Ser a criança que o pai

procura dentro e fora de si, sol, Dono!

 

 

*Jairo De Britto, em "Dunas de Marfim"

[São Paulo/SP - Brasil - 2005]

Para: Leonardo Ramon

Para/To: Leo Winters (In memoriam)

DEPOIS DO FIM

Arte  Hans Andersen Brendekilde

A minha vida ,agora, é tão outono

Como é a luz do sol quando se põe...

Ventura que se chama e não responde,

A dar a sensação de abandono...

Nas malhas dessa rede que é o sonho

Nos sonhos que são feitos de raízes.

Do tempo em que vivi dias felizes,

É só, quando não sinto este abandono...

.Não tenho fé em nada, nem em mim!

Nem é o medo do "depois do fim",

Que me faz faz continuar por estes trilhos...

.A força. porque vivo, mesmo assim,

Não é coragem ou pena de mim... 

É por ser mulher, mãe de meus filhos...

.

Nidia Horta,

em BAILANDO O CAMINHO...

ENCONTREI UMA ROSA..

NÃO ME DEIXES!

Debruçada nas águas dum regato

A flor dizia em vão

À corrente, onde bela se mirava:

'Ai, não me deixes, não!'

'Comigo fica ou leva-me contigo

Dos mares à amplidão;

Límpido ou turvo, te amarei constante;

Mas não me deixes, não!'

E a corrente passava; novas águas

Após as outras vão;

E a flor sempre a dizer curva na fonte:

'Ai, não me deixes, não!'

E das águas que fogem incessantes

À eterna sucessão

Dizia sempre a flor, e sempre embalde:

'Ai, não me deixes, não!'

Por fim desfalecida e a cor murchada,

Quase a lamber o chão,

Buscava inda a corrente por dizer-lhe

Que a não deixasse, não.

A corrente impiedosa a flor enleia,

Leva-a do seu torrão;

A afundar-se dizia a pobrezinha:

'Não me deixaste, não!'.”

Antônio Gonçalves Dias,

de "Nossos Clássicos"

TENHO TANTO SENTIMENTO

Tenho tanto sentimento

Que é frequente persuadir-me

De que sou sentimental,

Mas reconheço, ao medir-me,

Que tudo isso é pensamento,

Que não senti afinal.

Temos, todos que vivemos,

Uma vida que é vivida

E outra vida que é pensada,

E a única vida que temos

É essa que é dividida

Entre a verdadeira e a errada.

Qual porém é verdadeira

E qual errada, ninguém

Nos saberá explicar;

E vivemos de maneira

Que a vida que a gente tem

É a que tem que pensar.”

Fernando Pessoa

Em “Cancioneiro”

''VEREDAS--DA--VIDA''

Arte de Igor Zenin

...sonho...sonho... sonho...

...sonho mares, espaços vazios,

...sonho cores, plantas,

montanhas , animais...

pinto quadros em letras...

pinto poemas por sinais...

...crio um mundo alucinante

de beleza e de cor...

serei poeta... ou serei pintor?

sou apenas eu,

ser amante da tela colorida,

em sonho errante

pelas veredas da vida...

Oeiras, 31 de Agosto de 2013

Nìdia Horta

CANÇÃO

Passa o vento de outono

derrubando a tarde:

caem torres douradas,

folhas azuis caem.

E passa o tempo louco

derrubando os sonhos:

caem torres de amor,

trêmulas folhas caem.

No vazio cai,

sem fim, meu coração.

Nada pode salvar-me.

Deus sabe que estou morto.

Sobre mim passa um rio

de esquecimento sem remédio.

Acima cruzam flores.

Sei que ninguém me ouve.

Eduardo Carranza

In: Antologia Poética

EXCERTO LITERÁRIO

Arte Dima Dmitriev

"Nós adoecemos da ausência de amigos.

Precisamos desse reconhecimento mútuo,

pessoa a pessoa: um reconhecimento não

fundado no confronto ou na competição,

mas no afeto; não determinado meramente

pelas leis da justiça ou pelos vínculos

de sangue, mas assente na gratuidade.

O olhar do amigo é uma âncora. A ela

nos seguramos em estações diferentes

da vida para receber esse bem inestimável

de que temos absoluta necessidade e que,

verdadeiramente, só a amizade nos pode

dar: a certeza de que somos acompanhados

e reconhecidos. Sem isso a vida é uma

baça surdina destinada ao esquecimento."

José Tolentino Mendonça, 

em "Nenhum Caminho será Longo"

EM TEMPO

TEMPO vamos fazer uma troca? 

Eu lhe dou as minhas rugas 

Você devolve o meu rosto 

Jovem e limpo como ontem. 

Eu lhe dou cabelos brancos 

Você me devolve os cachos 

Negros, longos, bem sedosos 

Assim como antigamente. 

Eu lhe dou minha agenda 

Cheia de notas e horários 

E você me dá de volta 

Meu álbum de figurinhas 

Toma de mim a caneta, 

Cadernos prá corrigir 

Me dá de volta os meus lápis 

E quadros prá eu colorir. 

Eu lhe dou toda essa roupa 

Que devo agora lavar 

Você me dá outra vez 

Bonecas para eu brincar. 

Eu lhe dou a pia cheia 

De pratos engordurados 

E você me dá em troca 

Caxixis para eu brincar. 

Eu lhe dou esses transportes 

Que sou obrigada a usar 

E você me dá de volta 

Bicicleta para eu montar. 

Eu lhe dou esses meus óculos 

Que da cara já não tiro 

E você me dá de volta 

Os meus olhos com o seu brilho. 

Eu lhe dou as minhas pernas 

Que já andam lentamente 

Em você devolve em troca 

As grossas de antigamente. 

Eu lhe entrego os meus braços 

Cansados de trabalhar 

Você me dá os meus braços 

Relaxados de folgar. 

 Mabel Velloso

de  PEDRAS DE SEIXO

XI

Arte Luiza Gelts

Ah! velhos livros... Emoções passadas...

Já não nos falam mais como falaram!

Se são as mesmas pálpebras cansadas

e os mesmos olhos, já que não mudaram

as palavras das páginas marcadas,

por que não choram mais onde choraram?

É que as palavras ficam bem guardadas

lá no recanto d’alma em que ficaram.

E quantas almas há num corpo, quantas!

— cismo ao reler um livro, velho amigo

que o tempo amarelou e a que umas plantas

deram um cheiro bom de tempo antigo,

e que eu embora leia tantas vezes,

tantas… quero chorar e não consigo!

Onestaldo d Pennafort,

in Poesia

FLOR AMARELA

Arte DonaldZolan

Atrás daquela montanha

tem uma flor amarela;

dentro da flor amarela,

o menino que você era.

Porém, se atrás daquela 

montanha não houver

a tal flor amarela,

o importante é acreditar

que atrás de outra montanha

tenha uma flor amarela

com o menino que você era

guardado dentro dela.

Ivan Junqueira,

in  Poesia reunida

NINFÉIAS

Eu vou aonde as nuvens

de impossíveis tons se embriagam,

eu nado onde aquáticos leques

se irisam em sonhos

e por arte do encanto se dissolvem.

Eu furto cores,

clico roxos que se miram

em espelhos que me expandem.

Bebo a luz, traço a alma,

eu sou o impressionista ambulante.

Então nem me perguntes

por quais cambiantes geografias me espalho:

meus olhos são câmeras mimadas

meus pincéis são artífices do instante.

Fernando Campanella

A IMPLACÁVEL COLHEITA

Quando criança, roubaram-lhe

(em nome da cara boa conduta)...

o direito à Alegria. Ele resistiu.

Quando jovem, roubaram-lhe

(em nome da ordem e progresso)

o direito à Rebeldia. Ele revidou.

Quando adulto, roubaram-lhe

(em nome do mais querido Ter)

o direito de Ser. Ele assentiu.

À meia idade, roubaram-lhe

(em nome dos bons costumes)

o sagrado Querer. Ele aceitou.

Quando completou seus 80 anos,

(aniversariante obediente ao rito)

viu o quê permitiu! Ele perdeu.

Ele, atônito fantasma de si à deriva:

que nada a ninguém pediu e culpa.

Ele, dono do Tempo agora inútil.

Ele, só – diante do horror do não-Ser!

*Jairo De Britto,

em “Dunas de Marfim”

A CASA DA INFÂNCIA

"A casa da infância é como um rosto de mãe: 

contemplamo-lo como se já existisse antes 

de haver o Tempo."

Mia Couto 

in O outro pé da sereia.

EXCERTO LITERÁRIO

“Eis o que tenho a pedir-vos nos meus oitenta anos:

 plantem nesse lugar um plátano, onde o vento 

 enroladinho no sono possa dormir sem sobressaltos;

 ou uma oliveira, ou um chorão, e à sua roda ponham

 uma sebe da flor doce e musical de espinheiro branco.

 Embora tenha pouca ou nenhuma fé seja no que for,

 a terra ficará mais habitável.

 Um poema ou uma  árvore podem ainda salvar o mundo.”

 

 Eugénio de Andrade ,

 in Palavras em Serrúbia (2003)

AS MULHERES ASPIRAM A CASA PARA DENTRO DOS PULMÕES

As mulheres aspiram a casa para dentro dos pulmões 

E muitas transformam-se em árvores cheias de ninhos - digo, 

As mulheres - ainda que as casas apresentem os telhados inclinados 

Ao peso dos pássaros que se abrigam.

É à janela dos filhos que as mulheres respiram 

Sentadas nos degraus olhando para eles e muitas 

Transformam-se em escadas

Muitas mulheres transformam-se em paisagens 

Em árvores cheias de crianças trepando que se penduram 

Nos ramos - no pescoço das mães - ainda que as árvores irradiem 

Cheias de rebentos

As mulheres aspiram para dentro 

E geram continuamente. Transformam-se em pomares. 

Elas arrumam a casa 

Elas põem a mesa 

Ao redor do coração.

Daniel Faria

de Homens Que São Como Lugares Mal Situados

MÃE

Arte Emili Munie

São três letras apenas,

As desse nome bendito:

Três letrinhas,nada mais...

E nelas cabe o infinito

E palavra tão pequena

-confessam mesmo os ateus-

És do tamanho do céu!

E apenas menor do que Deus...

Mario Quintana 

in Lili Inventa o Mundo

NÓS

Quando as folhas caírem nos caminhos,

ao sentimentalismo do sol poente,

nós dois iremos vagarosamente,

de braços dados, como dois velhinhos...

E que dirá de nós toda essa gente,

quando passarmos mudos e juntinhos?

- "Como se amaram esses coitadinhos!

Como ela vai, como ele vai contente!"

E por onde eu passar e tu passares,

hão de seguir-nos todos os olhares

e debruçar-se as flores nos barrancos...

E por nós, na tristeza do sol posto,

hão de falar as rugas do meu rosto...

Hão de falar os teus cabelos brancos...

Guilherme de Almeida (1860-1969)

CAMPO

Arte Reint Withaar

Voltamos sempre à casa de campo. 

Quando não estamos as plantas 

crescem de modo irregular e o pó 

acumula-se nos móveis e nos livros. 

Não importa. 

Nós voltamos apenas para regar a sede, 

beber a terra, colher a paisagem, 

mastigar o silêncio, partilhar a fome 

e tornar depois a ir embora 

com o corpo a doer da própria ausência.

Graça Pires

De Caderno de significados, 2013