Nada sabemos desta partida, que nada
tem conosco.Não devemos nem ódio
nem admiração, nem amor a esta morte,
que é apenas uma boca de máscara,trágica.
estranhamente deformada;No mundo ainda há
muitos papéis a serem interpretados.
Enquanto nos preocupamos em agradar, a morte
jogará seu jogo, embora não agrade.
Quando tu partiste, um raio de realidade
penetrou nosso palco, pela fresta
por onde saíste: verde verdadeiro,
verdadeiro bosque, verdadeiro sol.
Continuamos a interpretar.Recitando, inquietos,
coisas apreendidas penosamente,
colhendo gestos aqui e acolá; mas tua presença
longínqua, afastada da nossa peça,
nas toca, às vezes, como se soubéssemos
algo daquela realidade.Então,
por um instante,embevecidos,
interpretamos a vida, sem pensar nos aplausos.
Rainer Maria Rilke
In Senhor, é Tempo/Poemas Selecionados
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