PRIMAVERA

A primavera chegará, mesmo que ninguém mais saiba seu

 nome,nem acredite no calendário, nem possua jardim 

para recebê-la.

A inclinação do sol vai marcando outras sombras; e os 

habitantes da mata, essas criaturas naturais que ainda 

circulam pelo ar e pelo chão, começam a preparar sua

 vida para a primavera que chega.

 

Finos clarins que não ouvimos devem soar por dentro da 

terra,nesse mundo confidencial das raízes, — e arautos

 sutis acordarão as cores e os perfumes e a alegria de

 nascer,no espírito das flores.

 

Há bosques de rododendros que eram verdes e já estão todos

cor-de-rosa,como os palácios de Jeipur. Vozes novas de 

passarinhos começam a ensaiar as árias tradicionais de sua

nação. Pequenas borboletas brancas e amarelas apressam-se

pelos ares, — e certamente conversam: mas tão baixinho que

não se entende.

 

Oh! Primaveras distantes, depois do branco e deserto inverno,

quando as amendoeiras inauguram suas flores, alegremente,

e todos os olhos procuram pelo céu o primeiro raio de sol.

 

Esta é uma primavera diferente, com as matas intactas, as

árvores cobertas de folhas, — e só os poetas, entre os

humanos, sabem que uma Deusa chega, coroada de flores,

com vestidos bordados de flores,com os braços carregados de

flores, e vem dançar neste mundo cálido,de incessante luz.

 

Mas é certo que a primavera chega. É certo que a vida não

se esquece,e a terra maternalmente se enfeita para as

festas da sua perpetuação.

 

Algum dia, talvez, nada mais vai ser assim. Algum dia,

talvez, os homens terão a primavera que desejarem, no

momento que quiserem,independentes deste ritmo, desta 

ordem, deste movimento do céu.E os pássaros serão outros,

com outros cantos e outros hábitos,— e os ouvidos que por

acaso os ouvirem não terão nada mais com tudo aquilo que,

outrora se entendeu e amou.

 

Enquanto há primavera, esta primavera natural, prestemos

atenção ao sussurro dos passarinhos novos, que dão

beijinhos para o ar azul. Escutemos estas vozes que andam

nas árvores, caminhemos por estas estradas que ainda 

conservam seus sentimentos antigos: lentamente estão sendo

tecidos os manacás roxos e brancos; e a eufórbia se vai

tornando pulquérrima, em cada coroa vermelha que desdobra. 

Os casulos brancos das gardênias ainda estão sendo 

enrolados em redor do perfume. E flores agrestes acordam

com suas roupas de chita multicor.

 

Tudo isto para brilhar um instante, apenas, para ser 

lançado ao vento, — por fidelidade à obscura semente,

ao que vem, na rotação da eternidade. 

Saudemos a primavera, dona da vida — e efêmera.

 

 

 

"Cecília Meireles,

in Obra em Prosa - Volume 1",