LEO-NARDO, ALEGRIA EM MAIO*

Arte de Margarita Sikorskaia

31 de maio de 2015 às 04:56

I

Era uma vez Ele.

Que sorria encantado, quando

em meu colo dormindo,

ouvia-me ao violão dedilhar:

dó, ré, mi, fá, sol, lá, si.

 

II

Era uma vez Ele.

Da palma da minha mão,

num pulo a pouso na cesta

que escolhi da Malásia:

corpo d'Água Viva - cipó, coração.

 

III

Era uma vez Ele.

Pequeno grandes olhos de rubis

brilhando. Cor do sangue

em nossas veias, adormece

alerta em Luas Novas e Cheias.

 

[Enquanto ouve o caminho inverso:

dó, sí, lá, sol, fá, mi, ré, dó]

 

IV

Era uma vez Ele.

Que, safo, nunca pergunta

o quê menos ou mais dizer:

Sempre sabe o mais preciso saber!

 

V

Era uma vez Ele.

Um Leão. Beduíno que alimenta 

o Atlântico Dragão Cigano: fera

infante insone em veloz (a)crescer.

 

Coração de Planalto e Mar íntimos,

Ele gosta de ferramentas.

Um martelo laranja sorvendo

e socando o Verão.

Gosta de mais brincar - com lápis

livros, cores, fitas e bolas de sabão:

 

Nelas, atrevido, mira.

Nelas atira

um alicate ou flecha - que explodiam

em sussurro marretados nos Legos.

 

VI

Era uma vez Ele.

Que dormia ao som das notas que,

indo e vindo, dó a dó - não escondiam

uma risada em Sol Maior...

 

VII

Era uma vez Ele.

Gêmeo de nós, Leo. Invernos de mim

- que quase tudo já disseram Winters!

Que não precisa a ninguém seguir:

 

À frente, pronto a me encontrar

com ferramentas d'Alma; cores

e dores remidas em safras por vir.

Leo, Lion - cobra Alegria ao Dragão.

 

VIII

Era e sempre foi Ele.

Nas Savanas de Maio, um Cigano

assim. Ele, mínimo e máximo:

corpo inteiro entregue à Vida.

 

Veste-se pois em farra de cores

e olhos - como quem declara só

querer Ser a criança que o pai

procura dentro e fora de si, sol, Dono!

 

 

*Jairo De Britto, em "Dunas de Marfim"

[São Paulo/SP - Brasil - 2005]

Para: Leonardo Ramon

Para/To: Leo Winters (In memoriam)

DEPOIS DO FIM

Arte  Hans Andersen Brendekilde

A minha vida ,agora, é tão outono

Como é a luz do sol quando se põe...

Ventura que se chama e não responde,

A dar a sensação de abandono...

Nas malhas dessa rede que é o sonho

Nos sonhos que são feitos de raízes.

Do tempo em que vivi dias felizes,

É só, quando não sinto este abandono...

.Não tenho fé em nada, nem em mim!

Nem é o medo do "depois do fim",

Que me faz faz continuar por estes trilhos...

.A força. porque vivo, mesmo assim,

Não é coragem ou pena de mim... 

É por ser mulher, mãe de meus filhos...

.

Nidia Horta,

em BAILANDO O CAMINHO...

ENCONTREI UMA ROSA..

NÃO ME DEIXES!

Debruçada nas águas dum regato

A flor dizia em vão

À corrente, onde bela se mirava:

'Ai, não me deixes, não!'

'Comigo fica ou leva-me contigo

Dos mares à amplidão;

Límpido ou turvo, te amarei constante;

Mas não me deixes, não!'

E a corrente passava; novas águas

Após as outras vão;

E a flor sempre a dizer curva na fonte:

'Ai, não me deixes, não!'

E das águas que fogem incessantes

À eterna sucessão

Dizia sempre a flor, e sempre embalde:

'Ai, não me deixes, não!'

Por fim desfalecida e a cor murchada,

Quase a lamber o chão,

Buscava inda a corrente por dizer-lhe

Que a não deixasse, não.

A corrente impiedosa a flor enleia,

Leva-a do seu torrão;

A afundar-se dizia a pobrezinha:

'Não me deixaste, não!'.”

Antônio Gonçalves Dias,

de "Nossos Clássicos"

TENHO TANTO SENTIMENTO

Tenho tanto sentimento

Que é frequente persuadir-me

De que sou sentimental,

Mas reconheço, ao medir-me,

Que tudo isso é pensamento,

Que não senti afinal.

Temos, todos que vivemos,

Uma vida que é vivida

E outra vida que é pensada,

E a única vida que temos

É essa que é dividida

Entre a verdadeira e a errada.

Qual porém é verdadeira

E qual errada, ninguém

Nos saberá explicar;

E vivemos de maneira

Que a vida que a gente tem

É a que tem que pensar.”

Fernando Pessoa

Em “Cancioneiro”

''VEREDAS--DA--VIDA''

Arte de Igor Zenin

...sonho...sonho... sonho...

...sonho mares, espaços vazios,

...sonho cores, plantas,

montanhas , animais...

pinto quadros em letras...

pinto poemas por sinais...

...crio um mundo alucinante

de beleza e de cor...

serei poeta... ou serei pintor?

sou apenas eu,

ser amante da tela colorida,

em sonho errante

pelas veredas da vida...

Oeiras, 31 de Agosto de 2013

Nìdia Horta

CANÇÃO

Passa o vento de outono

derrubando a tarde:

caem torres douradas,

folhas azuis caem.

E passa o tempo louco

derrubando os sonhos:

caem torres de amor,

trêmulas folhas caem.

No vazio cai,

sem fim, meu coração.

Nada pode salvar-me.

Deus sabe que estou morto.

Sobre mim passa um rio

de esquecimento sem remédio.

Acima cruzam flores.

Sei que ninguém me ouve.

Eduardo Carranza

In: Antologia Poética

EXCERTO LITERÁRIO

Arte Dima Dmitriev

"Nós adoecemos da ausência de amigos.

Precisamos desse reconhecimento mútuo,

pessoa a pessoa: um reconhecimento não

fundado no confronto ou na competição,

mas no afeto; não determinado meramente

pelas leis da justiça ou pelos vínculos

de sangue, mas assente na gratuidade.

O olhar do amigo é uma âncora. A ela

nos seguramos em estações diferentes

da vida para receber esse bem inestimável

de que temos absoluta necessidade e que,

verdadeiramente, só a amizade nos pode

dar: a certeza de que somos acompanhados

e reconhecidos. Sem isso a vida é uma

baça surdina destinada ao esquecimento."

José Tolentino Mendonça, 

em "Nenhum Caminho será Longo"

EM TEMPO

TEMPO vamos fazer uma troca? 

Eu lhe dou as minhas rugas 

Você devolve o meu rosto 

Jovem e limpo como ontem. 

Eu lhe dou cabelos brancos 

Você me devolve os cachos 

Negros, longos, bem sedosos 

Assim como antigamente. 

Eu lhe dou minha agenda 

Cheia de notas e horários 

E você me dá de volta 

Meu álbum de figurinhas 

Toma de mim a caneta, 

Cadernos prá corrigir 

Me dá de volta os meus lápis 

E quadros prá eu colorir. 

Eu lhe dou toda essa roupa 

Que devo agora lavar 

Você me dá outra vez 

Bonecas para eu brincar. 

Eu lhe dou a pia cheia 

De pratos engordurados 

E você me dá em troca 

Caxixis para eu brincar. 

Eu lhe dou esses transportes 

Que sou obrigada a usar 

E você me dá de volta 

Bicicleta para eu montar. 

Eu lhe dou esses meus óculos 

Que da cara já não tiro 

E você me dá de volta 

Os meus olhos com o seu brilho. 

Eu lhe dou as minhas pernas 

Que já andam lentamente 

Em você devolve em troca 

As grossas de antigamente. 

Eu lhe entrego os meus braços 

Cansados de trabalhar 

Você me dá os meus braços 

Relaxados de folgar. 

 Mabel Velloso

de  PEDRAS DE SEIXO

XI

Arte Luiza Gelts

Ah! velhos livros... Emoções passadas...

Já não nos falam mais como falaram!

Se são as mesmas pálpebras cansadas

e os mesmos olhos, já que não mudaram

as palavras das páginas marcadas,

por que não choram mais onde choraram?

É que as palavras ficam bem guardadas

lá no recanto d’alma em que ficaram.

E quantas almas há num corpo, quantas!

— cismo ao reler um livro, velho amigo

que o tempo amarelou e a que umas plantas

deram um cheiro bom de tempo antigo,

e que eu embora leia tantas vezes,

tantas… quero chorar e não consigo!

Onestaldo d Pennafort,

in Poesia

FLOR AMARELA

Arte DonaldZolan

Atrás daquela montanha

tem uma flor amarela;

dentro da flor amarela,

o menino que você era.

Porém, se atrás daquela 

montanha não houver

a tal flor amarela,

o importante é acreditar

que atrás de outra montanha

tenha uma flor amarela

com o menino que você era

guardado dentro dela.

Ivan Junqueira,

in  Poesia reunida

NINFÉIAS

Eu vou aonde as nuvens

de impossíveis tons se embriagam,

eu nado onde aquáticos leques

se irisam em sonhos

e por arte do encanto se dissolvem.

Eu furto cores,

clico roxos que se miram

em espelhos que me expandem.

Bebo a luz, traço a alma,

eu sou o impressionista ambulante.

Então nem me perguntes

por quais cambiantes geografias me espalho:

meus olhos são câmeras mimadas

meus pincéis são artífices do instante.

Fernando Campanella

A IMPLACÁVEL COLHEITA

Quando criança, roubaram-lhe

(em nome da cara boa conduta)...

o direito à Alegria. Ele resistiu.

Quando jovem, roubaram-lhe

(em nome da ordem e progresso)

o direito à Rebeldia. Ele revidou.

Quando adulto, roubaram-lhe

(em nome do mais querido Ter)

o direito de Ser. Ele assentiu.

À meia idade, roubaram-lhe

(em nome dos bons costumes)

o sagrado Querer. Ele aceitou.

Quando completou seus 80 anos,

(aniversariante obediente ao rito)

viu o quê permitiu! Ele perdeu.

Ele, atônito fantasma de si à deriva:

que nada a ninguém pediu e culpa.

Ele, dono do Tempo agora inútil.

Ele, só – diante do horror do não-Ser!

*Jairo De Britto,

em “Dunas de Marfim”

A CASA DA INFÂNCIA

"A casa da infância é como um rosto de mãe: 

contemplamo-lo como se já existisse antes 

de haver o Tempo."

Mia Couto 

in O outro pé da sereia.

EXCERTO LITERÁRIO

“Eis o que tenho a pedir-vos nos meus oitenta anos:

 plantem nesse lugar um plátano, onde o vento 

 enroladinho no sono possa dormir sem sobressaltos;

 ou uma oliveira, ou um chorão, e à sua roda ponham

 uma sebe da flor doce e musical de espinheiro branco.

 Embora tenha pouca ou nenhuma fé seja no que for,

 a terra ficará mais habitável.

 Um poema ou uma  árvore podem ainda salvar o mundo.”

 

 Eugénio de Andrade ,

 in Palavras em Serrúbia (2003)

AS MULHERES ASPIRAM A CASA PARA DENTRO DOS PULMÕES

As mulheres aspiram a casa para dentro dos pulmões 

E muitas transformam-se em árvores cheias de ninhos - digo, 

As mulheres - ainda que as casas apresentem os telhados inclinados 

Ao peso dos pássaros que se abrigam.

É à janela dos filhos que as mulheres respiram 

Sentadas nos degraus olhando para eles e muitas 

Transformam-se em escadas

Muitas mulheres transformam-se em paisagens 

Em árvores cheias de crianças trepando que se penduram 

Nos ramos - no pescoço das mães - ainda que as árvores irradiem 

Cheias de rebentos

As mulheres aspiram para dentro 

E geram continuamente. Transformam-se em pomares. 

Elas arrumam a casa 

Elas põem a mesa 

Ao redor do coração.

Daniel Faria

de Homens Que São Como Lugares Mal Situados

MÃE

Arte Emili Munie

São três letras apenas,

As desse nome bendito:

Três letrinhas,nada mais...

E nelas cabe o infinito

E palavra tão pequena

-confessam mesmo os ateus-

És do tamanho do céu!

E apenas menor do que Deus...

Mario Quintana 

in Lili Inventa o Mundo

NÓS

Quando as folhas caírem nos caminhos,

ao sentimentalismo do sol poente,

nós dois iremos vagarosamente,

de braços dados, como dois velhinhos...

E que dirá de nós toda essa gente,

quando passarmos mudos e juntinhos?

- "Como se amaram esses coitadinhos!

Como ela vai, como ele vai contente!"

E por onde eu passar e tu passares,

hão de seguir-nos todos os olhares

e debruçar-se as flores nos barrancos...

E por nós, na tristeza do sol posto,

hão de falar as rugas do meu rosto...

Hão de falar os teus cabelos brancos...

Guilherme de Almeida (1860-1969)

CAMPO

Arte Reint Withaar

Voltamos sempre à casa de campo. 

Quando não estamos as plantas 

crescem de modo irregular e o pó 

acumula-se nos móveis e nos livros. 

Não importa. 

Nós voltamos apenas para regar a sede, 

beber a terra, colher a paisagem, 

mastigar o silêncio, partilhar a fome 

e tornar depois a ir embora 

com o corpo a doer da própria ausência.

Graça Pires

De Caderno de significados, 2013

AO VENTO DE OUTONO

Vento de outono, vento solitário,

vento da noite,

força obscura que se desprende

do infinito e volta ao infinito,

rodopia dentro de mim, conjura

contra meu coração tua força,

arranca de um vez a casca

do fruto que não madura.

Joan Vinyoli

(1914-1984)

Tradução de João Cabral de Melo Neto.

SÃO AS PESSOAS COMO TU...

"São as pessoas como tu que fazem com que o nada

 queira dizer-nos algo, as coisas vulgares se tornem

 coisas importantes e as preocupações maiores sejam

 de facto mais pequenas. São as pessoas como tu que 

 dão outra dimensão aos dias, transformando a chuva 

 em delirante orvalho e fazendo do inverno uma estação

 de rosas rubras. As pessoas como tu possuem não uma,

 mas todas as vidas. Pessoas que amam e se entregam

 porque amar é também partilhar as mãos e o corpo.

 Pessoas que nos escutam e nos beijam e sabem

 transformar o cansaço numa esperança aliciante,

 tocando-nos o rosto com dedos de água pura,

 soltando-nos os cabelos com a leveza do pássaro ou a

 firmeza da flecha.

 São as pessoas como tu que nos respiram e nos fazem

 inspirar com elas o azul que há no dorso das manhãs,

 e nos estendem os braços e nos apertam até sentirmos

 o coração transformar o peito numa música infinita.

 São as pessoas como tu que não nos pedem nada mas têm

 sempre tudo para dar, e que fazem de nós nem ícaros 

 nem prisioneiros, mas homens e mulheres com a estatura

 da vida,capazes da beleza e da justiça, do sofrimento

 e do amor.

 São as pessoas como tu que, interrogando-nos, se 

 interrogam, e encontram a resposta para todas as

 perguntas nos nossos olhos e no nosso coração.

 As pessoas que por toda a parte deixam uma flor para 

 que ela possa levar beleza e ternura a outras

 mãos. Essas pessoas que estão sempre ao nosso lado 

 para nos ensinar em todos os momentos, ou em qualquer

 momento, a não sentir o medo, a reparar num gesto, 

 a escutar um violino.

 São as pessoas como tu que ajudam a transformar o mundo!..."

 

Joaquim Pessoa,

in 'Ano Comum' 

MIA COUTO

Olhei o poente e vi as aves carregando o sol,

empurrando o dia para outros aléns.

MIA COUTO

in "O último voo do flamingo"