GOSTARIAS DE DECIDIR...

Gostarias de decidir por ti.
O sol nunca se atrasa.
A noite chega sempre a horas certas.
Tu adiantaste o relógio com receio de adormecer mais
cedo ou de não chegar a tempo à festa do dia seguinte.
Não te perguntaram se querias vir e alguém marcou, sem
teu consentimento, a hora da chegada.
 Gostarias de ser tu a marcar a partida.
Precisas de inventar um relógio onde o tempo não
decline e um leito onde o sol não adormeça.
Um firmamento onde tu e ele sejam as únicas estrelas.


Albano Martins,
de Escrito a Vermelho

RETORNO

Um dia voltarei a ser terra

e de meu seio brotarão

flores agrestes.

Um dia voltarei a ser húmus

e nutrirei velhas árvores

de rubros frutos.

Um dia voltarei a ser pó

e água

e seiva.

E viverei em rochas,

raízes vegetais,

vagas do oceano.

Um dia eu serei

o que já fui.

Renato Castelo Branco 
in A Janela do Céu

(1914 - 1995)

O EFÊMERO

Da árvore da vida cai

Folha em folha sobre mim.

Oh! vertiginoso mundo colorido,

Como você cansa e entedia.

Como é forte essa embriaguez!

O que hoje ainda brilha

Breve desaparecerá.

Sobre o meu sepulcro marrom

Breve o vento rangerá.

Sobre a criancinha a mãe reclina

Seus olhos eu gostaria de rever,

Seu olhar é minha estrela,

Tudo mais pode ir, desaparecer,

Tudo morre, tudo gosta de morrer.

Só a mãe eterna permanece,

Donde viemos,

Seu dedo leve escreve

Nosso nome ao vento.

- Hermann Hesse

In Caminhada

FRAGMENTO VIDA

Postais,

envelopes,

letras,

capítulo

de história

vivida,

amigos

à distância...

A vida

se compõe

de pedacinhos

de saudade...

Delores Pires

In A Estrela e a Busca

VIAGEM

Estive longe,

bem longe...

Tornei-me 

pequeno...

Empinei 

papagaio...

Apanhei.

(Vara 

de marmelo

dói.Puxão

de orelha

também!...)

Deixei pegadas

miúdas

no chão frio

e branco

de geada...

Senti 

a carícia

da água

cristalina

do rio 

amigo...

Persegui

borboletas

amarelas...

Colhi 

a rosa

perfumada

do jardim...

Ouvi 

o bimbalhar

do sino...

- Dona Saudade

visitou-me...

Delores Pires

In A Estrela e a Busca

ESTA É A GRAÇA

Esta é a graça dos pássaros:

cantam enquanto esperam.

E nem ao menos sabem o que esperam.

Será porventura a morte, o amor?

Talvez a noite com nova estrela,

a pátina de ouro do tempo,

alguma cousa de precário 

assim como para o soldado a paz?

Com grave mistério de reposteiros

um augúrio dimana, incessante,

do marulho das fontes sob pedras,

do bulício das samambaias no horto.

No ladrido dos cães à vista da lua,

acima do desejo e da fome,

pervaga um longo desespero

em busca de tangente inefável.

O mesmo silencio da madrugada

prenuncia, sem duvida, um evento

que já não é o grito da aurora

ao macular de sangue a túnica.

E minha voz perdura neste concerto

com a vibração e o temor de um violino

pronto a estalar em holocausto

as próprias cordas demasiado tensas. 

Henriqueta Lisboa

In:'A Flor da Morte' (1945-1949)

QUANDO TE DÓI A ALMA

Quando estás descontente,

quando perdes a calma

e odeias toda a gente,

quando te dói a alma,

 

quando sentes, cruel,

o prazer da vingança,

quando um sabor a fel

te proíbe a esperança,

 

quando as larvas do tédio

te embotam os sentidos,

e o mal é sem remédio

e a ninguém dás ouvidos,

 

nega, recusa a dor,

abandona o deserto

das almas sem amor

e mergulha o olhar

em tudo o que está certo,

o mar, a fonte, a flor. "

 

Fernanda de Castro

in, Poesia II

CEDO OU TARDE

Devias saber

que é sempre tarde

que se nasce, que é

sempre cedo

que se morre. E devias

saber também

que a nenhuma árvore

é lícito escolher

o ramo onde as aves

fazem ninho e as flores

procriam.

Albano Martins

Escrito a vermelho

A PANTERA

 

De tanto olhar as grades seu olhar

esmoreceu e nada mais aferra.

Como se houvesse só grades na terra:

grades, apenas grades para olhar.

A onda andante e flexível do seu vulto

em círculos concêntricos descresce,

dança de força em torno a um ponto oculto

no qual um grande impulso se arrefece.

De vez em quando a fecha da pupila

se abre em silêncio. Uma imagem, então,

na tensa paz dos músculos se instila

para morrer no coração.

 

- Rainer Maria Rilke

(tradução de Augusto de Campos)

FUGA

Vento que passas, leva-me contigo

Sou poeira também, folha de outono.

Rês tresmalhada que não quer abrigo

No calor do redil de nenhum dono.

Leva-me, e livre deixa-me cair

No deserto de todas as lembranças,

Onde eu possa dormir

Como no limbo dormem as crianças.

Miguel Torga

In: Antologia Poética

EM LOUVOR AO FOGO

Um dia chega

de uma extrema doçura:

tudo arde.

Arde a luz

nos vidros da ternura.

As aves,

no branco

labirinto da cal.

As palavras ardem

e a púrpura das naves.

O vento,

onde tenho casa

à beira do outono.

O limoeiro, as colinas.

Tudo arde

Na extrema e lenta

doçura da tarde.

Eugenio de Andrade

in Obscuro Domínio

FOGUEIRAS DE OUTONO

Veja nos outros jardins

e através do vale todo

a fumaça, que é uma trilha

dessas fogueiras de outono!

Se o ameno verão findou

e findaram as suas flores,

já ardem os rubros fogos,

e fumos cinzentos sobem.

Cantem então algo radioso,

a canção das estações:

flores em meio a verões,

fogueiras durante outonos!

Robert Louis Stevenson

MANHÃ DE CHUVA

As pessoas 

vão caminhando...

Ares tristes...

Rostos

molhados...

O carro passa

e respinga

o pedestre.

O dia 

está sombrio

e sério...

com a solenidade

dos dias

de chuva!

Delores Pires

In A Estrela e a Busca

NÃO SÃO APENAS OS RELÓGIOS

Também se pode regressar

sem partir. Não são apenas

os relógios que se atrasam, às vezes é

o próprio tempo. E todos

os cuidados são

então necessários. Há sempre

um comboio que rola

a nosso lado sem luzes

e sem freios. E pode

faltar-nos o estribo ou já

não haver lugar

na carruagem da frente.

Albano Martins

em Escrito a Vermelho,

SÓ NA MEMÓRIA DO TEU ROSTO

(minha mãe Olivia Diva, in memorian)

Só na memória do teu rosto, mãe

posso encontrar agora as paredes

da casa onde nasci.

Como se fosse possível voltar

àquele tempo em que a felicidade

residia nas tuas mãos

entretidas a encaracolar os meus cabelos.

Graça Pires

EM SEDA

Por esta luz que me alumia

e me inventa em seda a estrada

entre a arte, alívio da memória,

e o mais trêmulo aceno do nada

- se com o mundo me acertei/me desavim,

já nem sei - 

sou o que perdidamente

tomou rumo de mim.

(Fernando Campanella, 2010)

ÀS VEZES

Às vezes, quando um pássaro chama

ou entre os ramos algum vento sopra

ou nalgum pátio longe ladra um cão,

por longo tempo eu escuto e me calo.

Minha alma voa para o passado,

para onde, há mil esquecidos anos,

o pássaro e o vento que soprava

mais pareciam meus irmãos e eu.

Minha alma faz-se uma árvore,

um animal, um tecido de nuvens...

Transfigurada e estranha, volta a mim

e me interroga. Que resposta lhe darei?

Hermann Hesse

in: Andares

(Tradução de Geir Campos)

FRUTESCÊNCIA

Em solidão amadurece

a fruta arrebatada ao galho

antes que o sol amanhecesse.

Antes que os ventos a embalassem

ao murmurinho do arvoredo.

Antes que a lua a visitasse

de seus mundos altos e quedos.

Antes que as chuvas lhe tocassem

a tênue cútis a desejo.

Antes que o pássaro libasse

do palpitar de sua seiva

o sumo, no primeiro enlace.

Na solidão se experimenta

a fruta de ácido premida.

Mas ao longo de sua essência

já sem raiz e cerne e caule

perdura, por milagre, a senha.

Então na sombra ela adivinha

o sol que a transfigura em sol

a suaves pinceladas lentas.

E ouve o segredo desses bosques

em que se calaram os ventos.

E sonha invisíveis orvalhos

junto à epiderme calcinada.

E concebe a imagem da lua

dentro de sua própria alvura.

E aceita o pássaro sem pouso

que a ensina, doce, a ser mais doce.

Henriqueta Lisboa

in Além da Imagem

NÓS SOMOS FEITOS DE TEMPO

"Nós somos feitos de tempo; somos amassados da argila 

do tempo; somos feitos de idades, de estações, de horas,

de dias, somos feitos de cronometrias, isto é,

de medições de tempo, visíveis e invisíveis.

De facto, tudo o que é humano é feito de tempo; somos 

um reservatório de tempo; lençóis de tempo que se vão

acumulando. Para dizer uma palavra - somos duração...

José Tolentino Mendonça,

in Nenhum Caminho será Longo

NEM SEMPRE SOU IGUAL AO QUE DIGO E ESCREVO...

Nem sempre sou igual ao que digo e escrevo.

Mudo, mas não mudo muito.

A cor das flores não é a mesma ao sol

De que quando uma nuvem passa

Ou quando entra a noite

E as flores são cor da sombra.

Mas quem olha bem vê que são as mesmas flores.

Por isso quando pareço não concordar comigo,

Reparem bem em mim:

Se estava virado para a direita,

Voltei-me agora para a esquerda,

Mas sou sempre eu, assente sobre os mesmos pés -

O mesmo sempre, graças ao céu e à terra

E aos meus olhos e ouvidos atentos

E à minha clara simplicidade de alma ...

Alberto Caeiro

(in O Guardador de Rebanhos)