AO SONO

Rebanho de ovelhas que lentamente passa

Uma de cada vez, o som da chuva e o farfalhar

Das folhas ao vento, abelhas, cascatas e o mar,

Prados, lenços d’água e o céu que esvoaça;

Sobre eles divaguei, um por um e ainda estou

Desperto! Logo os pássaros cantando

Nas árvores do pomar estarei escutando,

E o primeiro trinado do cuco que lá pousou.

Ontem e nas duas outras noites foi assim

Sono! Com todos os ardis não te pude receber:

Poupes-me nesta noite, vem a mim

Sem ti, que seria do encanto do alvorecer?

Vem, barreira entre o dia e a noite, enfim,

Pai do fresco pensar e do saudável viver!

William Wordsworth

in O olho Imóvel Pela Força da Harmonia

AQUELE FINO TRAÇO DE COLINA...

VII

Aquele fino traço de colina
Quero trancar na cancela
Da alma. Alimento e medida
Para as muitas vidas do depois.

Curva de um devaneio inatingido
Um todo estendido adolescente
Aquele fino traço da colina
Há de viver na paisagem da mente

Como a distância habita em certos pássaros
Como o poeta habita nas ardências.


Hilda Hilst
In Amavisse, 1989

O CAMINHO

Vou me inspirar na teia dessa aranha

Para tecer também o meu caminho

Bailando no ar suspenso em desafio

Ao abismo de todos os quadrantes.

Horroriza-me a sina sertaneja

De quem encosta a enxada e se recolhe

À cisma de uma rede contemplando

A estrada deserta e o ar parado.

Mas, não! Rejeito teu modelo, aranha,

Não quero tua trama destinada

A caminhos que levam para nada.

E depois? Ó, depois, o coração,

Ave noturna, encontrará seu ninho

Na igualdade de todos os caminhos.

Miguel Reale

in 'Sonetos da verdade'

ECÚMENO

As humanas colmeias

ergueram-se no seio da pura distância.

E os caminhos multiplicaram-se.

E os homens fizeram-se irmãos dos ventos,

vagando no seio da pura distância.

E a melancolia profunda

e a paciência infinita

e os ritmos inesperados

nasceram do seio da pura distância.

Tasso da Silveira

Poemas de Antes – l.966 –

AMIGO

"Um amigo é uma pessoa com quem

nos atrevemos a sermos nós próprios."

Pam Brown

LIÇÕES

Não aprendi a colher a flor

sem esfacelar as pétalas.

Falta-me o dedo menino

de quem costura desfiladeiros.

Criança, eu sabia

suspender o tempo,

soterrar abismos

e nomear as estrelas.

Cresci,

perdi pontes,

esqueci sortilégios.

Careço da habilidade da onda,

hei-de aprender a carícia da brisa.

Trémula, a haste

me pede

o adiar da noite.

Em véspera da dádiva,

a faca me recorda, no gume do beijo,

a aresta do adeus.

Não, não aprenderei

nunca a decepar flores.

Quem sabe, um dia,

eu, em mim, colha um jardim?

MIA COUTO

In Idades Cidades Divindades, 2007 

SANGUE

Versos

escrevem-se

depois de ter sofrido.

O coração

dita-os apressadamente.

E a mão tremente

quer fixar no papel os sons dispersos...

É só com sangue que se escrevem versos.

Saúl Dias

In ‘Sangue’ (1952)

VOZ ACTIVA

Canta, poeta, canta!

Violenta o silêncio

conformado

Cega com outra luz a luz

do dia

Desassossega o mundo

sossegado.

Ensina a cada alma a sua

rebeldia.

Miguel Torga,

in "Diário XIII

TRIBUNAL

Somos nós os culpados do que somos.

E é de mim que me queixo.

Tão intensa foi sempre a minha voz,

Que ninguém a entendeu.

Por isso, quanto mais água pedi,

Mais distante me vi

De cada fonte que me apeteceu.

E agora é tarde, já nem sede tenho.

Ou tenho-a como os cactos:

Eriçada de espinhos.

Olho de longe a bica tentadora,

Adivinho-lhe o gosto e a frescura,

E é de borco na areia abrasadora

Que refresco a secura.

Miguel Torga

in Obra Completa

COTIDIANO

Murchou a flor aberta ao sol do tempo.

Assim tinha de ser, neste renovo

Cotidiano,

Outro ano,

Outra flor,

Outro perfume.

O gume

Do cansaço

Vai ceifando,

E o braço

Doutro sonho

Semeando.

É essa a eternidade:

A permanente rendição da vida.

Outro ano,

Outra flor,

Outro perfume,

E o lume

De não sei que ilusão a arder no cume

De não sei que expressão nunca atingida”.

Miguel Torga,

in Orfeu Rebelde

SOTAQUE DA TERRA

Estas pedras

sonham ser casa

sei

porque falo

a língua do chão

nascida

na véspera de mim

minha voz

ficou cativa do mundo,

pegada nas areias do Índico

agora,

ouço em mim

o sotaque da terra

e choro

com as pedras

a demora de subirem ao sol

Mia Couto

in Raiz de Orvalho e Outros Poemas

SONETO DO AMIGO

Enfim, depois de tanto erro passado 

Tantas retaliações, tanto perigo 

Eis que ressurge noutro o velho amigo 

Nunca perdido, sempre reencontrado.

É bom sentá-lo novamente ao lado 

Com olhos que contêm o olhar antigo 

Sempre comigo um pouco atribulado 

E como sempre singular comigo.

Um bicho igual a mim, simples e humano 

Sabendo se mover e comover 

E a disfarçar com o meu próprio engano.

O amigo: um ser que a vida não explica

Que só se vai ao ver outro nascer

E o espelho de minha alma multiplica...

Vinícius de Moraes,

In Poesia completa e prosa, 1998 

Poesias Coligidas

CESARE PAVESE

A única alegria neste mundo é a de começar.

É belo viver, porque viver é começar, sempre,

a cada instante.

Quando esta sensação desaparece -

prisão, doença, hábito, estupidez 

- deseja-se morrer. "

Cesare Pavese

in O Ofício de Viver

ESTREITO ESPAÇO PARA A ILUSÃO

Antes, em voo ousado, a imaginação

Subia até aos céus, plena de alento:

Hoje basta um estreito espaço para a ilusão

Se afundar nos abismos do tempo.

Logo o cuidado se aninha bem dentro

Do peito e traz secreto sofrimento;

Balança inquieto, estorva prazer e paz,

São sempre novas as máscaras que traz:

É casa e bens, mulher, os filhos que tiverdes,

Água, fogo, punhal, veneno, eu sei lá;

E tu tremes com medo do que nunca virá,

E choras sem cessar aquilo que não perdes.

Goethe,

in Fausto

DE REPENTE OS SINOS!

De repente os sinos!

Inesperadamente

No meio da noite

Sinos tocando!

De todas as direções

Estão chegando vozes de sinos!

Sinos do sul

Sinos da noite,

Sinos das cidades

Surgindo das brumas,

Molhados das chuvas.

Sinos roucos

Cobertos de neve.

Sinos abafados,

Vozes sufocadas.

Sinos quentes,

Sinos juvenis,

Sinos claros,

Trazendo nas vozes

Os tons dos lilases,

Sinos que parecem 

De tão delicados

Feitos para as rosas

Despertar do sono.

Sinos das montanhas,

Sinos da agonia,

Sinos das tormentas

Sinos das tragédias.

Pungentes tangentes

Sinos tão alegres,

Vibrando e cantando,

Sinos me acordando,

De repente, os sinos!

Augusto Frederico Schmidt

VAZIO

A poesia fugiu do mundo.

O amor fugiu do mundo —

Restam somente as casas,

Os bondes, os automóveis, as pessoas,

Os fios telegráficos estendidos,

No céu os anúncios luminosos.

A poesia fugiu do mundo.

O amor fugiu do mundo —

Restam somente os homens,

Pequeninos, apressados, egoístas e inúteis.

Resta a vida que é preciso viver.

Resta a volúpia que é preciso matar.

Resta a necessidade de poesia, 

que é preciso contentar.

Augusto Frederico Schmidt, 

in Pássaro cego (1930).

JOGO

 

Há os que buscam continentes,

eu fico,

é bem menos sólida

a terra de que me sustento.

(Ah, a densidade dos anjos,

os imprecisos firmamentos.)

 

Há os que apostam em veleiros

e desafiam os ventos,

eu passo.

 

Eu do mar vou abrindo os búzios

que a fúria cega às vezes consente.

 

Meu lance

é a configuração do silêncio.

 

Fernando Campanella

 

A FALA DE DEUS

Houve um tempo em que Deus falava hebraico.

Passou depois a falar latim

após um rápido estágio pelo grego.

Atualmente há quem afirme

que optou pelo inglês

embora em algumas tribos

xamãs se comuniquem com os seus

em incompreensíveis dialetos.

Isto apenas prova

que Deus é poliglota.

Se não 

por que inventaria a Torre de Babel?

Só não entendo por que alguns se apresentam

como seus tradutores e intérpretes

quando ele claramente fala

pela voz dos pássaros e das flores

ou quando pela boca das bactérias 

destrói (silencioso)

- nossa empáfia verbal.

Affonso Romano de Sant Anna

In Sísifo desce a montanha

LITANIA DAS HORAS MORTAS

Por estas horas de silêncio e solidão,

Eu gosto de ficar só com o meu coração.

É nestas horas de prazer quase divino 

Que eu me sinto feliz com o meu próprio destino.

Por estas horas é que a cisma me conduz

Por estradas de treva e caminhos de luz.

É nestas horas, quando em êxtase medito,

Que sinto em mim a nostalgia do infinito.

Por estas horas, quando a sombra estende os véus,

A fé me leva além dos mais remotos céus.

É nestas horas de tristeza e de saudade

Que desperta em meu ser a ânsia da Eternidade.

Por estas horas, minhas naus ousam partir

Para Istambul, para Golconda, para Ofir...

É nestas horas, Noite amiga, em teu regaço,

Que eu me difundo pelo Tempo e pelo Espaço.

Por estas horas eu somente aspiro ao Bem,

Que em vida se tornou minha Jerusalém.

É nestas horas, quando o espírito descansa,

Que me depões na fronte o teu beijo, Esperança!

Por estas horas é que eu sinto florescer,

Como os astros no céu, o jardim do meu ser,

É nestas horas de quietude que deponho,

Ó Noite! em teu altar, minha lâmpada — o Sonho.

Por estas horas é que eu gosto de sonhar, 

Para ter ilusões brancas como o luar.

É nestas horas de mistério e beatitude

Que a Glória me fascina e a Poesia me ilude.

Por estas horas de tranqüila e doce paz,

Quanta serenidade o espírito me traz!

É nestas horas, quando a treva se constela,

Que ouço o teu canto nas estrelas, Filomela!

Por estas horas, a minh'alma anseia por

Teu encanto, Ventura! e teu engano, Amor!

É nestas horas de tristeza e esquecimento

Que eu gosto de ficar só com o meu pensamento.

Por estas horas eu me julgo Parsifal

Para ir pela renúncia à conquista do Graal.

É nestas horas que, como um eco profundo,

Repercute no meu o coração do mundo.

Por estas horas transitórias e imortais

Se desvanecem minhas dúvidas fatais.

É nestas horas de harmonia indefinida

Que eu tento decifrar o teu enigma, Vida!

Por estas horas, meu instinto morre, com

A intenção de ser justo, o anseio de ser bom.

É nestas horas de fantástico transporte

Que eu busco interrogar a tua esfinge, Morte!

Por estas horas, eu me enlevo assim, porque

Vela no lodo humano a luz que tudo vê...

Por tuas horas silenciosas, benfazejas,

Deusa da Solidão, Noite! bendita sejas!

Da costa e Silva

Poesias Completas

CRIANÇA

Cabecinha boa de menino triste, 

de menino triste que sofre sozinho, 

que sozinho sofre, — e resiste, 

Cabecinha boa de menino ausente, 

que de sofrer tanto se fez pensativo, 

e não sabe mais o que sente... 

Cabecinha boa de menino mudo 

que não teve nada, que não pediu nada, 

pelo medo de perder tudo. 

Cabecinha boa de menino santo 

que do alto se inclina sobre a água do mundo 

para mirar seu desencanto. 

Para ver passar numa onda lenta e fria 

a estrela perdida da felicidade 

que soube que não possuiria. 

Cecília Meireles,

 in 'Viagem'

PENSAR É ENCHER-SE DE TRISTEZA

Pensar é encher-se de tristeza

e quando penso

não em ti

mas em tudo

sofro

Dantes eu vivia só

agora vivo rodeada de palavras

que eu cultivo

no meu jardim de penas

Eu sigo-as

e elas seguem-me:

são o exigente cortejo

que me persegue

Em toda a parte

ouço seu imenso clamor

Ana Hatherly, 

in "O pavão negro"

PRIMAVERA

Setembro entrou pela janela adentro,

com um puro frescor de primavera.

Inunda-se de luz toda a paisagem

e o meu canto transborda à tua espera.

A doçura da tarde é uma carícia.

Entreabrem-se flores docemente.

As nuvens estão nítidas e imóveis

no céu azul aberto à minha frente.

Há murmúrios e vozes pela rua.

Frescos risos distraem meus ouvidos

e ficam borbulhando como fonte

ou como choque de cristais partidos.

A ternura contida de meu peito

ameaça transbordar dentro da tarde.

como um rio fugindo de seu leito.

Minha pobre ternura ignorada,

minha heróica ternura impressentida,

teima em mostrar-se como a primavera,

pensa em tocar de leve a tua vida.

É difícil ser poeta e ser mulher.

É difícil cantar sem revelar.

Pode o poeta contar o seu segredo,

mas a mulher o seu deve guardar.

A ternura contida de meu peito

ameaça transbordar dentro da tarde,

como um rio fugindo de seu leito.

Fecharei a janela à primavera

e calarei o poeta nesta tarde,

para que o sonho em nada me perturbe,

nem meu canto transborde à tua espera.

Lila Ripoll

in Poemas e Canções.

MIA COUTO

"Porque andei sempre sobre meus pés,
e doeu-me às vezes viver."

Mia Couto

SIM, TU ÉS O PORVIR ...

Sim, tu és o porvir, a grande aurora,

que desponta das planícies da eternidade.

Tu és o canto do galo após a noite do tempo,

tu és orvalho, albas, menina,

tu és o viajante, a morte, a mãe ...

Tu és a forma que incessantemente muda,

que, solitária, emerge do destino,

que não se comemora nem lamenta,

pois ninguém te dirigiu, floresta selvagem.

Tu és o fundo essencial das coisas

que cala a última de sua essência

e que mostra aos outros sempre outro:

terra ao barco, e navio à costa.

Rainer Maria Rilke

in Antologia Poética

ENTÃO ALGO MUDOU

Então algo mudou: o tom de voz, o olhar que se 

esquiva, a mão que se afasta. 

A porta precisa ser fechada, a ponte levantada, 

queimados os navios. Levaremos meses, anos esten- 

dendo as mãos para um vazio, interrogando uma 

ausência. 

Encarar a realidade é um modo de morrer. Mas sem 

isso, não haverá renascimento.

 LYA LUFT

In Secreta Mirada, 1997

ESTOU SEMPRE NOS LIMIARES

Estou sempre nos limiares: 

sou sempre esta pausa antes 

do início de uma canção, 

sou um momento de espera, 

quase um fim de solidão. 

Sou margem de caminho para a morte, 

gesto que pressente atrás do véu: 

promessa de chuvas sob o céu, 

e vôo que antes de partir 

repousa...

 LYA LUFT

In Mulher no Palco, 1984

INFÂNCIA

"A infância é o chão sobre o qual caminharemos

 o resto dos nossos dias.

 Se for esburacado demais vamos tropeçar mais,

 cair com mais facilidade e quebrar a cara -

 o que pode até ser saudável, pois nos dará 

 chance de  reconstruirmos nosso rosto."

 

- Lya Luft, 

em “Perdas & Ganhos”

Michel de Montaigne

"Ninguém determina do princípio ao fim o caminho que pretende 

seguir na vida; só nos decidimos por trechos, na medida em 

que vamos avançando."

Michel de Montaigne, 

in "Da incoerência de nossas ações"

“LIBERTAÇÃO”

...Até que um dia, por astúcia ou acaso, depois
De quase todos os enganos, ele descobriu a por-
ta do labirinto.
...nada de ir tateando os muros como um cego.
Nada de muros.
Seus passos tinham – enfim! – a liberdade de
Traçar seus próprios labirintos.


Mario Quintana
In “A vaca e o hipogrifo”

CONVITE

Não sou a areia

onde se desenha um par de asas

ou grades diante de uma janela.

Não sou apenas a pedra que rola

nas marés do mundo,

em cada praia renascendo outra.

Sou a orelha encostada na concha

da vida, sou construção e desmoronamento,

servo e senhor, e sou

mistério

A quatro mãos escrevemos este roteiro

para o palco de meu tempo:

o meu destino e eu.

Nem sempre estamos afinados,

nem sempre nos levamos

a sério.

- Lya Luft,

 em "Perdas e Ganhos", 2003, pág. 12.

DUALISMO

Não és bom, nem és mau: és triste e humano...

Vives ansiando, em maldições e preces,

Como se, a arder, no coração tivesses

O tumulto e o clamor de um largo oceano.

Pobre, no bem como no mal, padeces;

E, rolando num vórtice vesano,

Oscilas entre a crença e o desengano,

Entre esperanças e desinteresses.

Capaz de horrores e de ações sublimes,

Não ficas das virtudes satisfeito,

Nem te arrependes, infeliz, dos crimes:

E, no perpétuo ideal que te devora,

Residem juntamente no teu peito

Um demônio que ruge e um deus que chora. 

Olavo Bilac

In ‘Tarde’ (1919)

FLORIR É CHEGAR. VER A FLOR

Florir é chegar.Ver a flor
contemplá-la ao passar,
só dá para suspeitar
a circunstância menor
da empresa fulgurante,
intrincamente feita
da borboleta perfeita
ofertada à luz do dia.

Alimentar o botão,
pagar direito ao relento,
regular calor e vento,
esconder-se do zangão,
não falhar à natureza,
esperar por esse dia...
Ser flor é muita
responsabilidade!

Emily Dickinson
Tradução de Paulo Mendes Campos