RECEITA DE ANO NOVO

Para você ganhar belíssimo Ano Novo
cor de arco-íris, ou da cor da sua paz,
Ano Novo sem comparação como todo o tempo já vivido
(mal vivido ou talvez sem sentido)
para você ganhar um ano
não apenas pintado de novo, remendado às carreiras,
mas novo nas sementinhas do vir-a-ser,
novo até no coração das coisas menos percebidas
(a começar pelo seu interior)
novo espontâneo, que de tão perfeito nem se nota,
mas com ele se come, se passeia,
se ama, se compreende, se trabalha,
você não precisa beber champanha ou qualquer outra birita,
não precisa expedir nem receber mensagens
(planta recebe mensagens?
passa telegramas?).
Não precisa fazer lista de boas intenções
para arquivá-las na gaveta.
Não precisa chorar de arrependido
pelas besteiras consumadas
nem parvamente acreditar
que por decreto da esperança
a partir de janeiro as coisas mudem
e seja tudo claridade, recompensa,
justiça entre os homens e as nações,
liberdade com cheiro e gosto de pão matinal,
direitos respeitados, começando
pelo direito augusto de viver.
Para ganhar um ano-novo
que mereça este nome,
você, meu caro, tem de merecê-lo,
tem de fazê-lo de novo, eu sei que não é fácil,
mas tente, experimente, consciente.
É dentro de você que o Ano Novo
cochila e espera desde sempre.


Carlos Drummond de Andrade
Texto extraído do "Jornal do Brasil", Dezembro/1997.

NATAL

Leio o teu nome
Na página da noite:
Menino Deus...
E fico a meditar
No milagre dobrado
De ser Deus e menino.
Em Deus não acredito.
Mas de ti como posso duvidar?
Todos os dias nascem
Meninos pobres em currais de gado.
Crianças que são ânsias alargadas
De horizontes pequenos.
Humanas alvoradas...
A divindade é o menos.

Miguel Torga
In: Diário X, 24 Dez. 1966

 

NELSON MANDELA

“Há pouca coisa favorável para se dizer a respeito da pobreza,
mas muitas vezes ela serve para incubar uma verdadeira amizade.
Muita gente faz amizade connosco quando somos ricos, mas são
muito poucos e preciosos os que se tornam nossos amigos quando
somos pobres. Se a riqueza é um ímã, a pobreza é uma espécie
de repelente. Mesmo assim a pobreza costuma revelar a verdadeira
generosidade nos outros.”

Nelson Mandela,
in "Longo Caminho para a Liberdade"

O POETA BEIJA TUDO

O poeta beija tudo, graças a Deus...
E aprende com as coisas a sua lição de sinceridade...
E diz assim: "É preciso saber olhar..."
E pode ser, em qualquer idade, ingénuo como as crianças,
entusiasta como os adolescentes e profundo como 
os homens feitos...
E levanta uma pedra escura e áspera
para mostrar uma flor que está por detrás...
E perde tempo (ganha tempo...) a namorar uma ovelha...
E comove-se com coisas de nada: um pássaro que canta,
uma mulher bonita que passou, uma menina que lhe sorriu,
um pai que olhou desvanecido para o filho pequenino,
um bocadinho de sol depois de um dia chuvoso...
E acha que tudo é importante...
E pega no braço dos homens que estavam tristes
e vai passear com eles para o jardim...
E reparou que os homens estavam tristes...
E escreveu uns versos que começam desta maneira:
“O segredo é amar...”

Sebastião da Gama (1924-1952)

CESARE PAVESE

O ócio torna lentas as horas e velozes os anos.
A actividade torna rápida as horas e lentos os anos.
A infância é a actividade máxima, porque ocupada em
descobrir o mundo na sua diversidade.

Os anos tornam-se longos na recordação se, ao repensá-los,
encontramos numerosos factos a desenvolver pela fantasia.
Por isso, a infância parece longuíssima. Provavelmente,
cada época da vida é multiplicada pelas sucessivas
reflexões das que se lhe seguem: a mais curta é a velhice,
porque nunca será repensada.
Cada coisa que nos aconteceu é uma riqueza inesgotável:
todo o regresso a ela a aumenta e acresce, dota de
relações e aprofunda. A infãncia não é apenas a infância
vivida, mas a ideia que fazemos dela na juventude,
na maturidade, etc. Por isso, parece a época mais
importante, visto ser a mais enriquecida por considerações
sucessivas. Os anos são uma unidade da recordação;
as horas e os dias, uma unidade da experiência.

Cesare Pavese
in O Ofício de Viver

DÁ ROSAS, ROSAS, A QUEM SONHA ROSAS!

Dá rosas, rosas, a quem sonha rosas!
Ou não dês nada, que sonhar é tudo.
As flores naturais e preciosas
São as que eu sonho, transtornado e mudo.

Dá rosas, rosas, só em pensamento,
A quem não tem no mundo mais jardim
Que aquele que há entre o desejo e o intento
E onde haja as rosas que me dás a mim.


Fernando Pessoa,
in Poesia

O BRANCO

Existir na realidade,
Crescer no invisível da voz imóvel,
Ouvir dentro de si gestos que cantam,
Forças que comandam movimentos,
Sentir o imponderável tombado sob os pés,
Ver a luz que dissolve todos os inícios
Intensamente iluminando o pensamento morto.
Existir na irrealidade,
No esquecimento de todas as coisas entendidas
Quebrando os ossos que nos fazem eretos,
Perscrutando todos os desejos que já são alheios.
No branco espesso da irrealidade
Permanecer no vácuo, depois altura,
 depois fogo e depois nada.

Adalgisa Nery
In Erosão (1973)

REPETIÇÃO

No abrir de cada dia

Está presente a sombra de todas as noite.

Mãos em desespero esvoaçam

Tentando atingir a fímbria da vida.

Lâmpadas reabastecidas

Na esperança da vinda do Grande Esperado.

A carne é devolvida ao pó

Enquanto a memória da nossa infância

Se apaga aos poucos na memória da infância dos nossos filhos

Diluída na dos nossos netos.

Memórias sem dono

Substituídas pelos tentáculos do ventre materno

Para a lenta e angustiante viagem para o exílio.

Adalgisa Nery

In Erosão (1973)

HÁ UM HOMEM À ENTRADA DOS MEUS SONHOS

Desato o sono e sento-me numa pedra, mais perto de mim.
E vi-o de novo.
Tão sereno como uma vereda para a nascente.
Digo, então, que há um homem à entrada dos meus sonhos.
Traz, nas mãos, promessas de trigo
e, no olhar, a alegria, presa por um fio.
Espanta-me a facilidade com que chora.
Deve ser por isso que existe um rio na minha insónia
e não posso ignorar a limpidez dos seus olhos.

Graça Pires
De Outono: lugar frágil, 1994

MÃO ÚNICA

― é proibido
voltar atrás
e chorar.

Orides Fontela,
in Poesia reunida

A MANHÃ É DE TODOS

A Manhã é de todos -
A Noite - de alguns -
De poucos escolhidos -
A Auroreal luz.

Emily Dickinson,
in A branca voz da solidão.
Trad. José Lira.

A SOLIDÃO

A solidão é como chuva.

Sobe do mar nas tardes em declínio;
das planícies perdidas na saudade
ela se eleva ao céu, que é seu domínio,
para cair do céu sobre a cidade.

Goteja na hora dúbia quando os becos
anseiam longamente pela aurora
quando os amantes se abandonam tristes
com a desilusão que a carne chora;
quando os homens, seus ódios sufocando,
num mesmo leito vão deitar-se: é quando
a solidão com os rios vai passando...


Rainer Maria Rilke,
in Poemas. Trad. Geir Campos

MATURIDADE

Caminho entre as minhas perdas
que são insetos escuros,
e os meus ganhos: douradas borboletas.

A luz de uma paixão, o dedo da morte,
o grave pincel da solidão
desenharam meus contornos, firmaram
meu chão.

Que liberdade, não precisar pensar;
que alívio não ter de administrar
minha vida:
apenas andar, e olhar,
apenas ouvir essas vozes
que vêm de longe, passam por mim
e não me dão importância.

Porque no vasto oceano,
a minha eventual desarmonia
é só uma gota
desafinada.
Mais nada.


- Lya Luft,
em "Para não dizer adeus", 2005.

QUASE

Assombro ou paz? Em vão... Tudo esvaído
Num grande mar enganador de espuma;
E o grande sonho despertado em bruma,
O grande sonho - ó dor - quase vivido...

Quase o amor, quase o triunfo e a chama,
Quase o princípio e o fim - quase a expansão,
Mas na minh'alma tudo se derrama...
Entanto nada foi só ilusão!

De tudo houve um começo... e tudo errou...
- Ai a dor de ser - quase , dor sem fim...
Eu falhei-me entre os mais, falhei em mim,
Asa que se elançou mas não voou...

Momentos de alma que desbaratei...
Templos onde nunca puz um altar...
Rios que perdi sem os levar ao mar...
Ânsias que foram mas que não fixei...

Se me vagueio, encontro só indícios...
Ogivas para o sol - vejo-as cerradas;
E mãos de herói, sem fé, acobardadas,
Puseram grades sobre os precipícios...

Num ímpeto difuso de quebranto,
Tudo encetei e nada possuí...
Hoje, de mim, só resta o desencanto
Das coisas que beijei mas não vivi
Um pouco mais de sol - e fora brasa,
Um pouco mais de azul - e fora além,
Para atingir faltou-me um golpe de asa...
Se ao menos eu permanecesse aquém...

Mário de Sá Carneiro

(Lisboa 1890/Paris 1916)

AS VOZES

A infância vem
pé ante pé
sobe as escadas
e bate à porta
– Quem é?
– É a mãe morta
– São coisas passadas
– Não é ninguém
Tantas vozes fora de nós!
E se somos nós quem está lá fora
e bate à porta? E se nos fomos embora?
E se ficámos sós?

Manuel António Pina,
in Nenhuma palavra e nenhuma lembrança

MENINA PERDIDA

Menina perdida
no bosque da vida.

Os olhos desertos,
os gestos errados,
os passos incertos,
os sonhos cansados.

Menina perdida,
desaparecida
nos longos caminhos
de pedras e espinhos.
Cabelos molhados,
pés nús, alma exangue,
vestidos rasgados,
mãos frias, em sangue.

Menina encontrada
na berma da estrada.
Andava perdida
mas já foi achada,
de branco vestida,
de branco calçada.

Menina perdida
no bosque da vida.


Fernanda de Castro,
in Poesia I

MANOEL DE BARROS

" Hoje eu completei oitenta e cinco anos .
O poeta nasceu de treze .
Naquela ocasião escrevi uma carta aos meus pais,
que moravam na fazenda , contando que eu já
decidira o que queria ser no meu futuro .
Que eu não queria ser doutor.
Nem doutor de curar nem doutor de fazer casa
nem doutor de medir terras .
Que eu queria ser fraseador .
Meu pai ficou meio vago depois de ler a carta.
Minha mãe inclinou a cabeça .
Eu queria ser fraseador e não doutor .
Então , meu irmão mais velho perguntou :
Mas esse tal de fraseador bota mantimento em casa?
Eu não queria ser doutor, eu só queria ser fraseador.
Meu irmão insistiu :
Mas se fraseador não bota mantimento em casa,
nós temos que botar uma enxada na mão
desse menino pra ele deixar de variar.
A mãe baixou a cabeça um pouco mais .
O pai continuou meio vago .
Mas não botou enxada ."


Manoel de Barros ,
in " Memórias Inventadas "

ESTOU SEMPRE NOS LIMIARES

Estou sempre nos limiares:
sou sempre esta pausa antes
do início de uma canção,
sou um momento de espera,
quase um fim de solidão.

Sou margem de caminho para a morte,
gesto que pressente atrás do véu:
promessa de chuvas sob o céu,
e vôo que antes de partir
repousa...

- Lya Luft,
em "Mulher no palco", 1984.

EXPERIÊNCIA DA MORTE

Nada sabemos desta partida, que nada
tem conosco.Não devemos nem ódio
nem admiração, nem amor a esta morte,
que é apenas uma boca de máscara,trágica.

estranhamente deformada;No mundo ainda há
muitos papéis a serem interpretados.
Enquanto nos preocupamos em agradar, a morte
jogará seu jogo, embora não agrade.

Quando tu partiste, um raio de realidade
penetrou nosso palco, pela fresta
por onde saíste: verde verdadeiro,
verdadeiro bosque, verdadeiro sol.

Continuamos a interpretar.Recitando, inquietos,
coisas apreendidas penosamente,
colhendo gestos aqui e acolá; mas tua presença
longínqua, afastada da nossa peça,

nas toca, às vezes, como se soubéssemos
algo daquela realidade.Então,
por um instante,embevecidos,
interpretamos a vida, sem pensar nos aplausos.


Rainer Maria Rilke
In Senhor, é Tempo/Poemas Selecionados

O QUE FARÁS...

O que farás, Deus, se eu morrer?
Sou tua jarra ( e se eu quebrar?)
Sou tua poção( e se eu estragar?)
Sou tua veste e tua missão.
Sem mim perdes o teu sentido.

Sem mim não terás casa, onde
palavras, íntimas e quentes, te abriguem.
Cairá dos teus pés cansados
a sandália aveludada que eu sou.

Teu grande manto te desnudará.
Teu olhar, que minha face acolhe,
quente como um travesseiro,
virá me procurar por muito tempo
e se aninhará entre pedras,
ao pôr-do-sol.

O que farás,Deus?Tenho medo.

Rainer Maria Rilke
In Senhor, é tempo
Tradução de Karlos Rischbieter

TÃO CEDO PASSA...

"Tão cedo passa tudo quanto passa!
Morre tão jovem ante os deuses quanto
Morre! Tudo é tão pouco!
Nada se sabe, tudo se imagina.
Circunda-te de rosas, ama, bebe
E cala. O mais é nada.

Fernando Pessoa/Ricardo Reis,
in "Odes"

POEMA DO TEMPO

O tempo é implacável ,
Assim dizem os filósofos...

Os anos passam
Ou nós passamos pela vida...

Envelhecemos e as ilusões fenecem.
A juventude como por encanto
Fica para trás,
Ficando também com ela
Tudo que é sorridente e belo...

Quem me dera que pudesse
Voltar atrás num sentido breve
Abraçar por segundos apenas,
Num doce afago,
Aqueles desejos irrealizados
Que, muitas vezes, permanecem
Numa vivência constante...
Nem que fôssemos como as flores
Que, arrancadas de sua existência fugaz,
Permanecem nos jarros,
Enquanto possuem um resto de vida
Para morrer dias depois...


Olympiades Guimarães Corrêa
em Neblina do Tempo 1.996

POESIA

“Para mim, o importante em poesia
é a qualidade da eternidade que um
poema poderá deixar em quem o lê,
sem a ideia de tempo.”

Juan Ramón Jiménez

SABE QUE SE PODE MORRER DE SOLIDÃO?

Que mais acrescentar
sem que, nos gestos,
se tornem contraditórias as palavras?
Morrer de solidão.
Ficar exilado neste tempo cercado pelo medo.
As mãos mergulhando o vazio.
As vozes enrouquecendo de cansaço.
Um logro à medida do silêncio,
com nomes adiados sem aviso
e rostos marcados pela angústia :
fisionomias em sangue vivo,
exibindo o solitário instante da morte.
Saber que se pode morrer de solidão
e ficar de luto pela humanidade,
tão frágil e tão desprotegida.

Graça Pires
De Ortografia do olhar, 1996

NÃO FALO DA IMPORTÂNCIA DO BRILHO

Nem sempre as janelas oferecem às casas
todas as possibilidades da luz.
Não falo da importância do brilho coado
nas traves, ou do vento espreitando as frestas.
Refiro a transparência consentida às aves
na pressa das cidades onde o voo se faz fuga.

Graça Pires
De Uma vara de medir o sol, 2012

O CHAMADO DAS PEDRAS

A estrada está deserta.
Vou caminhando sozinha.
Ninguém me espera no caminho.
Ninguém acende a luz.
A velha candeia de azeite
de lá muito se apagou.

Tudo deserto.
A longa caminhada.
A longa noite escura.
Ninguém me estende a mão.
E as mãos atiram pedras.
Sozinha...
Errada a estrada.
No frio, no escuro, no abandono.
Tateio em volta e procuro a luz.
Meus olhos estão fechados.
Meus olhos estão cegos.
Vêm do passado.

Num bramido de dor.
Num espasmo de agonia
Ouço um vagido de criança.
É meu filho que acaba de nascer.

Sozinha...
Na estrada deserta,
Sempre a procurar
o perdido tempo que ficou pra trás.

Do perdido tempo.
Do passado tempo
escuto a voz das pedras:

Volta...Volta...Volta...
E os morros abriam para mim
Imensos braços vegetais.

E os sinos das igrejas
Que ouvia na distância
Diziam: Vem... Vem... Vem...

E as rolinhas fogo-pagou
Das velhas cumeeiras:
Porque não voltou...
Porque não voltou...
E a água do rio que corria
Chamava...chamava...

Vestida de cabelos brancos
Voltei sozinha à velha casa deserta.


CORA CORALINA
In Meu Livro de Cordel, 1998







 

OBSTINAÇÃO

Vou em silêncio

plantando minhas sementes

nas pedras rubras da estrada

nos ventos ocres do outono

nos olhos céu da manhã.

Sei que alguém me ouvirá

Álvaro Pacheco

In Balada & Outros Poemas

MANOEL DE BARROS

"Com as palavras se podem multiplicar os silêncios."

- Manoel de Barros,

em "O fazedor de amanhecer", 2001.

A UM AUSENTE

Tenho razão de sentir saudade,

tenho razão de te acusar.

Houve um pacto implícito que rompeste

e sem te despedires foste embora.

Detonaste o pacto.

Detonaste a vida geral, a comum aquiescência

de viver e explorar os rumos de obscuridade

sem prazo sem consulta sem provocação

até o limite das folhas caídas na hora de cair.

Antecipaste a hora.

Teu ponteiro enlouqueceu,

enlouquecendo nossas horas.

Que poderias ter feito de mais grave

do que o ato sem continuação, o ato em si,

o ato que não ousamos nem sabemos ousar

porque depois dele não há nada?

Tenho razão para sentir saudade de ti,

de nossa convivência em falas camaradas,

simples apertar de mãos, nem isso, voz

modulando sílabas conhecidas e banais

que eram sempre certeza e segurança.

Sim, tenho saudades.

Sim, acuso-te porque fizeste

o não previsto nas leis da amizade e da natureza

nem nos deixaste sequer o direito de indagar

porque o fizeste, porque te foste.

CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE

In Farewell, 1996

AO SONO

Rebanho de ovelhas que lentamente passa

Uma de cada vez, o som da chuva e o farfalhar

Das folhas ao vento, abelhas, cascatas e o mar,

Prados, lenços d’água e o céu que esvoaça;

Sobre eles divaguei, um por um e ainda estou

Desperto! Logo os pássaros cantando

Nas árvores do pomar estarei escutando,

E o primeiro trinado do cuco que lá pousou.

Ontem e nas duas outras noites foi assim

Sono! Com todos os ardis não te pude receber:

Poupes-me nesta noite, vem a mim

Sem ti, que seria do encanto do alvorecer?

Vem, barreira entre o dia e a noite, enfim,

Pai do fresco pensar e do saudável viver!

William Wordsworth

in O olho Imóvel Pela Força da Harmonia

AQUELE FINO TRAÇO DE COLINA...

VII

Aquele fino traço de colina
Quero trancar na cancela
Da alma. Alimento e medida
Para as muitas vidas do depois.

Curva de um devaneio inatingido
Um todo estendido adolescente
Aquele fino traço da colina
Há de viver na paisagem da mente

Como a distância habita em certos pássaros
Como o poeta habita nas ardências.


Hilda Hilst
In Amavisse, 1989

O CAMINHO

Vou me inspirar na teia dessa aranha

Para tecer também o meu caminho

Bailando no ar suspenso em desafio

Ao abismo de todos os quadrantes.

Horroriza-me a sina sertaneja

De quem encosta a enxada e se recolhe

À cisma de uma rede contemplando

A estrada deserta e o ar parado.

Mas, não! Rejeito teu modelo, aranha,

Não quero tua trama destinada

A caminhos que levam para nada.

E depois? Ó, depois, o coração,

Ave noturna, encontrará seu ninho

Na igualdade de todos os caminhos.

Miguel Reale

in 'Sonetos da verdade'

ECÚMENO

As humanas colmeias

ergueram-se no seio da pura distância.

E os caminhos multiplicaram-se.

E os homens fizeram-se irmãos dos ventos,

vagando no seio da pura distância.

E a melancolia profunda

e a paciência infinita

e os ritmos inesperados

nasceram do seio da pura distância.

Tasso da Silveira

Poemas de Antes – l.966 –

AMIGO

"Um amigo é uma pessoa com quem

nos atrevemos a sermos nós próprios."

Pam Brown

LIÇÕES

Não aprendi a colher a flor

sem esfacelar as pétalas.

Falta-me o dedo menino

de quem costura desfiladeiros.

Criança, eu sabia

suspender o tempo,

soterrar abismos

e nomear as estrelas.

Cresci,

perdi pontes,

esqueci sortilégios.

Careço da habilidade da onda,

hei-de aprender a carícia da brisa.

Trémula, a haste

me pede

o adiar da noite.

Em véspera da dádiva,

a faca me recorda, no gume do beijo,

a aresta do adeus.

Não, não aprenderei

nunca a decepar flores.

Quem sabe, um dia,

eu, em mim, colha um jardim?

MIA COUTO

In Idades Cidades Divindades, 2007 

SANGUE

Versos

escrevem-se

depois de ter sofrido.

O coração

dita-os apressadamente.

E a mão tremente

quer fixar no papel os sons dispersos...

É só com sangue que se escrevem versos.

Saúl Dias

In ‘Sangue’ (1952)

VOZ ACTIVA

Canta, poeta, canta!

Violenta o silêncio

conformado

Cega com outra luz a luz

do dia

Desassossega o mundo

sossegado.

Ensina a cada alma a sua

rebeldia.

Miguel Torga,

in "Diário XIII

TRIBUNAL

Somos nós os culpados do que somos.

E é de mim que me queixo.

Tão intensa foi sempre a minha voz,

Que ninguém a entendeu.

Por isso, quanto mais água pedi,

Mais distante me vi

De cada fonte que me apeteceu.

E agora é tarde, já nem sede tenho.

Ou tenho-a como os cactos:

Eriçada de espinhos.

Olho de longe a bica tentadora,

Adivinho-lhe o gosto e a frescura,

E é de borco na areia abrasadora

Que refresco a secura.

Miguel Torga

in Obra Completa

COTIDIANO

Murchou a flor aberta ao sol do tempo.

Assim tinha de ser, neste renovo

Cotidiano,

Outro ano,

Outra flor,

Outro perfume.

O gume

Do cansaço

Vai ceifando,

E o braço

Doutro sonho

Semeando.

É essa a eternidade:

A permanente rendição da vida.

Outro ano,

Outra flor,

Outro perfume,

E o lume

De não sei que ilusão a arder no cume

De não sei que expressão nunca atingida”.

Miguel Torga,

in Orfeu Rebelde

SOTAQUE DA TERRA

Estas pedras

sonham ser casa

sei

porque falo

a língua do chão

nascida

na véspera de mim

minha voz

ficou cativa do mundo,

pegada nas areias do Índico

agora,

ouço em mim

o sotaque da terra

e choro

com as pedras

a demora de subirem ao sol

Mia Couto

in Raiz de Orvalho e Outros Poemas

SONETO DO AMIGO

Enfim, depois de tanto erro passado 

Tantas retaliações, tanto perigo 

Eis que ressurge noutro o velho amigo 

Nunca perdido, sempre reencontrado.

É bom sentá-lo novamente ao lado 

Com olhos que contêm o olhar antigo 

Sempre comigo um pouco atribulado 

E como sempre singular comigo.

Um bicho igual a mim, simples e humano 

Sabendo se mover e comover 

E a disfarçar com o meu próprio engano.

O amigo: um ser que a vida não explica

Que só se vai ao ver outro nascer

E o espelho de minha alma multiplica...

Vinícius de Moraes,

In Poesia completa e prosa, 1998 

Poesias Coligidas

CESARE PAVESE

A única alegria neste mundo é a de começar.

É belo viver, porque viver é começar, sempre,

a cada instante.

Quando esta sensação desaparece -

prisão, doença, hábito, estupidez 

- deseja-se morrer. "

Cesare Pavese

in O Ofício de Viver

ESTREITO ESPAÇO PARA A ILUSÃO

Antes, em voo ousado, a imaginação

Subia até aos céus, plena de alento:

Hoje basta um estreito espaço para a ilusão

Se afundar nos abismos do tempo.

Logo o cuidado se aninha bem dentro

Do peito e traz secreto sofrimento;

Balança inquieto, estorva prazer e paz,

São sempre novas as máscaras que traz:

É casa e bens, mulher, os filhos que tiverdes,

Água, fogo, punhal, veneno, eu sei lá;

E tu tremes com medo do que nunca virá,

E choras sem cessar aquilo que não perdes.

Goethe,

in Fausto

DE REPENTE OS SINOS!

De repente os sinos!

Inesperadamente

No meio da noite

Sinos tocando!

De todas as direções

Estão chegando vozes de sinos!

Sinos do sul

Sinos da noite,

Sinos das cidades

Surgindo das brumas,

Molhados das chuvas.

Sinos roucos

Cobertos de neve.

Sinos abafados,

Vozes sufocadas.

Sinos quentes,

Sinos juvenis,

Sinos claros,

Trazendo nas vozes

Os tons dos lilases,

Sinos que parecem 

De tão delicados

Feitos para as rosas

Despertar do sono.

Sinos das montanhas,

Sinos da agonia,

Sinos das tormentas

Sinos das tragédias.

Pungentes tangentes

Sinos tão alegres,

Vibrando e cantando,

Sinos me acordando,

De repente, os sinos!

Augusto Frederico Schmidt

VAZIO

A poesia fugiu do mundo.

O amor fugiu do mundo —

Restam somente as casas,

Os bondes, os automóveis, as pessoas,

Os fios telegráficos estendidos,

No céu os anúncios luminosos.

A poesia fugiu do mundo.

O amor fugiu do mundo —

Restam somente os homens,

Pequeninos, apressados, egoístas e inúteis.

Resta a vida que é preciso viver.

Resta a volúpia que é preciso matar.

Resta a necessidade de poesia, 

que é preciso contentar.

Augusto Frederico Schmidt, 

in Pássaro cego (1930).

JOGO

 

Há os que buscam continentes,

eu fico,

é bem menos sólida

a terra de que me sustento.

(Ah, a densidade dos anjos,

os imprecisos firmamentos.)

 

Há os que apostam em veleiros

e desafiam os ventos,

eu passo.

 

Eu do mar vou abrindo os búzios

que a fúria cega às vezes consente.

 

Meu lance

é a configuração do silêncio.

 

Fernando Campanella

 

A FALA DE DEUS

Houve um tempo em que Deus falava hebraico.

Passou depois a falar latim

após um rápido estágio pelo grego.

Atualmente há quem afirme

que optou pelo inglês

embora em algumas tribos

xamãs se comuniquem com os seus

em incompreensíveis dialetos.

Isto apenas prova

que Deus é poliglota.

Se não 

por que inventaria a Torre de Babel?

Só não entendo por que alguns se apresentam

como seus tradutores e intérpretes

quando ele claramente fala

pela voz dos pássaros e das flores

ou quando pela boca das bactérias 

destrói (silencioso)

- nossa empáfia verbal.

Affonso Romano de Sant Anna

In Sísifo desce a montanha

LITANIA DAS HORAS MORTAS

Por estas horas de silêncio e solidão,

Eu gosto de ficar só com o meu coração.

É nestas horas de prazer quase divino 

Que eu me sinto feliz com o meu próprio destino.

Por estas horas é que a cisma me conduz

Por estradas de treva e caminhos de luz.

É nestas horas, quando em êxtase medito,

Que sinto em mim a nostalgia do infinito.

Por estas horas, quando a sombra estende os véus,

A fé me leva além dos mais remotos céus.

É nestas horas de tristeza e de saudade

Que desperta em meu ser a ânsia da Eternidade.

Por estas horas, minhas naus ousam partir

Para Istambul, para Golconda, para Ofir...

É nestas horas, Noite amiga, em teu regaço,

Que eu me difundo pelo Tempo e pelo Espaço.

Por estas horas eu somente aspiro ao Bem,

Que em vida se tornou minha Jerusalém.

É nestas horas, quando o espírito descansa,

Que me depões na fronte o teu beijo, Esperança!

Por estas horas é que eu sinto florescer,

Como os astros no céu, o jardim do meu ser,

É nestas horas de quietude que deponho,

Ó Noite! em teu altar, minha lâmpada — o Sonho.

Por estas horas é que eu gosto de sonhar, 

Para ter ilusões brancas como o luar.

É nestas horas de mistério e beatitude

Que a Glória me fascina e a Poesia me ilude.

Por estas horas de tranqüila e doce paz,

Quanta serenidade o espírito me traz!

É nestas horas, quando a treva se constela,

Que ouço o teu canto nas estrelas, Filomela!

Por estas horas, a minh'alma anseia por

Teu encanto, Ventura! e teu engano, Amor!

É nestas horas de tristeza e esquecimento

Que eu gosto de ficar só com o meu pensamento.

Por estas horas eu me julgo Parsifal

Para ir pela renúncia à conquista do Graal.

É nestas horas que, como um eco profundo,

Repercute no meu o coração do mundo.

Por estas horas transitórias e imortais

Se desvanecem minhas dúvidas fatais.

É nestas horas de harmonia indefinida

Que eu tento decifrar o teu enigma, Vida!

Por estas horas, meu instinto morre, com

A intenção de ser justo, o anseio de ser bom.

É nestas horas de fantástico transporte

Que eu busco interrogar a tua esfinge, Morte!

Por estas horas, eu me enlevo assim, porque

Vela no lodo humano a luz que tudo vê...

Por tuas horas silenciosas, benfazejas,

Deusa da Solidão, Noite! bendita sejas!

Da costa e Silva

Poesias Completas

CRIANÇA

Cabecinha boa de menino triste, 

de menino triste que sofre sozinho, 

que sozinho sofre, — e resiste, 

Cabecinha boa de menino ausente, 

que de sofrer tanto se fez pensativo, 

e não sabe mais o que sente... 

Cabecinha boa de menino mudo 

que não teve nada, que não pediu nada, 

pelo medo de perder tudo. 

Cabecinha boa de menino santo 

que do alto se inclina sobre a água do mundo 

para mirar seu desencanto. 

Para ver passar numa onda lenta e fria 

a estrela perdida da felicidade 

que soube que não possuiria. 

Cecília Meireles,

 in 'Viagem'

PENSAR É ENCHER-SE DE TRISTEZA

Pensar é encher-se de tristeza

e quando penso

não em ti

mas em tudo

sofro

Dantes eu vivia só

agora vivo rodeada de palavras

que eu cultivo

no meu jardim de penas

Eu sigo-as

e elas seguem-me:

são o exigente cortejo

que me persegue

Em toda a parte

ouço seu imenso clamor

Ana Hatherly, 

in "O pavão negro"