LÁ FORA, O FRIO PREPARA A SUA GEADA...

Lá fora, o frio prepara a sua geada,

a noite clara, os pássaros dormindo.

A lenha rubra em fogo se esvaindo,

um poema tecendo a sua meada.

Algo se foi. A casa está vazia.

As tábuas gastas de tantos andares

têm a memória plena de cantares

a desfiar o tempo que se adia.

Tudo é silêncio. Salvo a melodia

do fogo afugentando com urgência

a nota surda da melancolia.

Tudo é fugaz. Apenas permanece

a brasa em sua adiada despedida –

e o poema, agora cálido, se tece.

 

Renato Tapado

In Palavras na Penumbra