O TEMPO

O tempo é um ponto de vista

dos relógios.

Mario Quintana,

in Caderno H

VAI, ANO VELHO

1

Vai, ano velho, vai de vez

vai com tuas dívidas

e dúvidas, vai, dobra a ex-

quina da sorte, e no trinta e um

à meia-noite, esgota o copo

e a culpa do que nem me lembro

e me cravou entre janeiro e dezembro.

Vai, leva tudo: destroços,

ossos, fotos de presidentes,

beijos de atrizes, enchentes,

secas, suspiros, jornais.

Vade retrum , prá trás,

leva pra escuridão

quem me assaltou o carro,,

a casa e o coração.

Não quero te ver mais,

só daqui a anos, nos anais,

nas fotos do nunca-mais.

2

Vem Ano Novo, vem veloz

vem em quadrigas, aladas, antigas

ou jatos de luz, moderna, vem,

paira, desce, habita em nós,

vem com cavalhadas, folias, reisados,

fitas multicores, rebecas,

vem com uva e mel e desperta

em nosso corpo a alegria,

escancara a alma, a poesia,

e, por um instante, estanca

o verso real, perverso

e sacia em nós a fome

-de utopia.

Vem na areia da ampulheta como a

semente que contivesse outra se-

mente que contivesse ou-

tra semente ou pérola

na casca da ostra

como se

se

outra se-

mente pudesse

nascer do corpo e mente

ou do umbigo da gente como o ovo

o Sol da gema no Ano Novo que rompesse

a placenta da noite em viva flor luminescente.

3

Adeus, tristeza: a vida

é uma caixa chinesa

de onde brota a manhã.

Agora

é recomeçar.

A utopia é urgente.

Entre flores de urânio

é permitido sonhar.

Affonso  Romano de Sant’Anna

NAS CASAS ABANDONADAS

Nas casas abandonadas, as silvas

vão tecendo as rédeas do tempo.

A terra inquieta fende o cimento

afagado, desfaz a cal das paredes,

contamina alvenarias.

Um declínio de pássaros na poeira

da tarde, desfoca as mãos

dos que morreram com as árvores.

Graça Pires

De Quando as estevas entraram no poema, 2005

É NATAL

É Natal, nunca estive tão só.

Nem sequer neva como nos versos

do Pessoa ou nos bosques

da Nova Inglaterra.

Deixo os olhos correr

entre o fulgor dos cravos

e os diospiros ardendo na sombra.

Quem tem assim o verão

dentro de casa

não devia queixar-se de estar só,

não devia

Eugénio de Andrade,

in: Rente ao Dizer

COMPRAS DE NATAL

A cidade deseja ser diferente, escapar às suas fatalidades.

Enche-se de brilhos e cores; sinos que não tocam, balões que

não sobem, anjos e santos que não se movem, estrelas que

jamais estiveram no céu.

As lojas querem ser diferentes, fugir à realidade do ano inteiro:

enfeitam-se com fitas e flores, neve de algodão de vidro, fios

de ouro e prata, cetins, luzes, todas as coisas que possam 

representar beleza e excelência.

Tudo isso para celebrar um Meninozinho envolto em pobres panos,

deitado numas palhas, há cerca de dois mil anos, num abrigo 

de animais, em Belém.

Todos vamos comprar presentes para os amigos e parentes, 

grandes e pequenos, e gastaremos, nessa dedicação sublime, 

até o último centavo, o que hoje em dia quer dizer a última 

nota de cem cruzeiros, pois, na loucura do regozijo unânime,

nem um prendedor de roupa na corda pode custar menos do que isso.

Grandes e pequenos, parentes e amigos são todos de gosto

bizarro e extremamente suscetíveis. Também eles conhecem

todas as lojas e seus preços — e, nestes dias, a arte de 

comprar se reveste de exigências particularmente difíceis.

Não poderemos adquirir a primeira coisa que se ofereça à

nossa vista: seria uma vulgaridade. Teremos de descobrir

o imprevisto, o incognoscível, o transcendente. 

Não devemos também oferecer nada de essencialmente

necessário ou útil, pois a graça destes presentes parece

consistir na sua desnecessidade e inutilidade.

Ninguém oferecerá, por exemplo, um quilo (ou mesmo um saco) 

de arroz ou feijão para a insidiosa fome que se alastra por

 estes nossos campos de batalha; ninguém ousará comprar uma 

boa caixa de sabonetes desodorantes para o suor da testa com que 

— especialmente neste verão — teremos de conquistar o 

pão de cada dia. Não: presente é presente, isto é, um objeto

extremamente raro e caro, que não sirva a bem dizer para coisa

alguma.

Por isso é que os lojistas, num louvável esforço de imaginação,

organizam suas sugestões para os compradores,

valendo-se de recursos que são a própria imagem da ilusão.

Numa grande caixa de plástico transparente

(que não serve para nada), repleta de fitas de papel celofane

(que para nada servem), coloca-se um sabonete em forma de flor

(que nem se possa guardar como flor nem usar como sabonete),

e cobra-se pelo adorável conjunto o preço de uma cesta de rosas. 

Todos ficamos extremamente felizes!

São as cestinhas forradas de seda, as caixas transparentes os

estojos, os papéis de embrulho com desenhos inesperados, 

os barbantes, atilhos, fitas, o que na verdade oferecemos aos

parentes e amigos. Pagamos por essa graça delicada da ilusão.

E logo tudo se esvai, por entre sorrisos e alegrias. Durável

— apenas o Meninozinho nas suas palhas,

a olhar para este mundo.

Cecília Meireles

In: Quatro Vozes

Rio de Janeiro, 1998, pág. 80.

LIÇÃO

A luz da lamparina dançava

frente ao ícone da Santíssima Trindade.

Paciente, a avó ensinava

a prostrar-se em reverência,

persignar-se com três dedos

e rezar em língua eslava.

De mãos postas, a menina

fielmente repetia

palavras que ela ignorava,

mas Deus entendia.

Helena Kolody 

In “Poesias escolhidas”

"NOSTÁLGICA N.º 2"

Esse tempo que passa como um vento brando

agitando um ramo desfolhando o aroma

esse tempo de asa entre flor e flor

que leva pólen e insetos embriagados

esse vento quase tristeza em meus lábios

que vai levando e me deixando a sós

fala da alma que me desabita

do meu corpo ausente quando não estás

Dora Ferreira da Silva

in Poesia Reunida

NÃO SEI

Não sei onde começa o céu e nem acaba.

O infinito se dissolve como números na névoa.

Vou-me, porque a voz que chama é a mesma que chamava.

Será a mesma, acaso, a mão que ainda me leva?

Alphonsus de Guimaraens Filho

In: Só a noite é que amanhece

RITOS QUE AS HORAS CALMAS...

Ritos que as Horas Calmas 

      Ao entardecer 

Fazem com as almas 

      Sem se conhecer... 

E que em voos de ânsias 

      Põem espirituais distâncias 

Entre olhar e ver.

Turíbulos que a Tarde 

      Oscila no ar 

Donde a névoa arde 

      Cor desde cansar... 

Arco dos balanceados 

Turíbulos os raios do sol fechados 

      Na destreza do ar

Fim de missas no Poente 

      Bênçãos ainda são 

Luz branca e cinzas entre 

      Terra e coração 

Saem os fiéis p’la aberta 

Porta da paisagem que se deserta... 

      ...Sinos sem perdão...

 

Fernando Pessoa

In Poesia 1902/1917

COMO UM EMBALO

Fosse uma chama, crepitaria

sob meus dedos, na solidão.

Nada mais quero, nada queria.

As noites chegam, os dias vão.

Fosse uma chama, breve arderia,

brasa de sonho, na escuridão.

Já nada quero da luz do dia...

Queima uma estrela na minha mão.

Mas nada quero da luz da estrela...

(Chegam as noites, os dias vão.)

Por que sonhá-la, se vais perdê-la,

alma perdida na solidão?

Alphonsus de Guimaraens Filho

In Água do Tempo, 1976

CASA

A antiga casa que os ventos rodearam 

Com suas noites de espanto e de prodígio 

Onde os anjos vermelhos batalharam 

A antiga casa de inverno em cujos vidros 

Os ramos nus e negros se cruzaram 

Sob o Íman dum céu lunar e frio 

Permanece presente como um reino 

E atravessa meus sonhos como um rio 

SOPHIA DE MELLO BREYNER ANDRESEN 

In Geografia

ASAS E AZARES

Voar com a asa ferida?

Abram alas quando eu falo.

Que mais foi que fiz na vida?

Fiz, pequeno, quando o tempo

estava todo ao meu lado

e o que se chama passado,

passatempo, pesadelo,

só me existia nos livros.

Fiz, depois, dono de mim,

quando tive que escolher

entre um abismo, o começo,

e essa história sem fim.

Asa ferida, asa ferida,

meu espaço, meu herói.

A asa arde. Voar, isso não doi.

Paulo Leminski,

in DISTRAÍDOS VENCEREMOS

NUNCA SEI AO CERTO...

Nunca sei ao certo 

se sou um menino de dúvidas

ou um homem de fé

certezas o vento leva

só dúvidas continuam de pé

Paulo Leminski

In Ex-estranho

PEQUENO POEMA

Quando eu nasci,

ficou tudo como estava.

Nem homens cortaram veias,

nem o Sol escureceu,

nem houve estrelas a mais...

Somente,

esquecida das dores,

a minha Mãe sorriu e agradeceu.

Quando eu nasci,

não houve nada de novo

senão eu.

As nuvens não se espantaram,

não enlouqueceu ninguém...

Pra que o dia fosse enorme,

bastava

toda a ternura que olhava

nos olhos de minha Mãe...

SEBASTIÃO DA GAMA

in ANTOLOGIA POÉTICA 

(edição póstuma)

DÁ-ME TUA MÃO...

Dá-me tua mão, e dançaremos;

dá-me tua mão, e me amarás.

Uma única flor seremos

uma só flor, e nada mais...

A mesma estrofe cantaremos,

ao mesmo passo bailarás.

Como uma espiga ondularemos

como uma espiga, e nada mais...

Chamas-te Rosa, eu Esperança;

mas o teu nome olvidarás,

porque seremos uma dança

sobre a colina, e, nada mais...

Gabriela Mistral 

(Tradução de Tasso da Silveira)