O TEMPO

O tempo é um ponto de vista

dos relógios.

Mario Quintana,

in Caderno H

VAI, ANO VELHO

1

Vai, ano velho, vai de vez

vai com tuas dívidas

e dúvidas, vai, dobra a ex-

quina da sorte, e no trinta e um

à meia-noite, esgota o copo

e a culpa do que nem me lembro

e me cravou entre janeiro e dezembro.

Vai, leva tudo: destroços,

ossos, fotos de presidentes,

beijos de atrizes, enchentes,

secas, suspiros, jornais.

Vade retrum , prá trás,

leva pra escuridão

quem me assaltou o carro,,

a casa e o coração.

Não quero te ver mais,

só daqui a anos, nos anais,

nas fotos do nunca-mais.

2

Vem Ano Novo, vem veloz

vem em quadrigas, aladas, antigas

ou jatos de luz, moderna, vem,

paira, desce, habita em nós,

vem com cavalhadas, folias, reisados,

fitas multicores, rebecas,

vem com uva e mel e desperta

em nosso corpo a alegria,

escancara a alma, a poesia,

e, por um instante, estanca

o verso real, perverso

e sacia em nós a fome

-de utopia.

Vem na areia da ampulheta como a

semente que contivesse outra se-

mente que contivesse ou-

tra semente ou pérola

na casca da ostra

como se

se

outra se-

mente pudesse

nascer do corpo e mente

ou do umbigo da gente como o ovo

o Sol da gema no Ano Novo que rompesse

a placenta da noite em viva flor luminescente.

3

Adeus, tristeza: a vida

é uma caixa chinesa

de onde brota a manhã.

Agora

é recomeçar.

A utopia é urgente.

Entre flores de urânio

é permitido sonhar.

Affonso  Romano de Sant’Anna

NAS CASAS ABANDONADAS

Nas casas abandonadas, as silvas

vão tecendo as rédeas do tempo.

A terra inquieta fende o cimento

afagado, desfaz a cal das paredes,

contamina alvenarias.

Um declínio de pássaros na poeira

da tarde, desfoca as mãos

dos que morreram com as árvores.

Graça Pires

De Quando as estevas entraram no poema, 2005

É NATAL

É Natal, nunca estive tão só.

Nem sequer neva como nos versos

do Pessoa ou nos bosques

da Nova Inglaterra.

Deixo os olhos correr

entre o fulgor dos cravos

e os diospiros ardendo na sombra.

Quem tem assim o verão

dentro de casa

não devia queixar-se de estar só,

não devia

Eugénio de Andrade,

in: Rente ao Dizer

COMPRAS DE NATAL

A cidade deseja ser diferente, escapar às suas fatalidades.

Enche-se de brilhos e cores; sinos que não tocam, balões que

não sobem, anjos e santos que não se movem, estrelas que

jamais estiveram no céu.

As lojas querem ser diferentes, fugir à realidade do ano inteiro:

enfeitam-se com fitas e flores, neve de algodão de vidro, fios

de ouro e prata, cetins, luzes, todas as coisas que possam 

representar beleza e excelência.

Tudo isso para celebrar um Meninozinho envolto em pobres panos,

deitado numas palhas, há cerca de dois mil anos, num abrigo 

de animais, em Belém.

Todos vamos comprar presentes para os amigos e parentes, 

grandes e pequenos, e gastaremos, nessa dedicação sublime, 

até o último centavo, o que hoje em dia quer dizer a última 

nota de cem cruzeiros, pois, na loucura do regozijo unânime,

nem um prendedor de roupa na corda pode custar menos do que isso.

Grandes e pequenos, parentes e amigos são todos de gosto

bizarro e extremamente suscetíveis. Também eles conhecem

todas as lojas e seus preços — e, nestes dias, a arte de 

comprar se reveste de exigências particularmente difíceis.

Não poderemos adquirir a primeira coisa que se ofereça à

nossa vista: seria uma vulgaridade. Teremos de descobrir

o imprevisto, o incognoscível, o transcendente. 

Não devemos também oferecer nada de essencialmente

necessário ou útil, pois a graça destes presentes parece

consistir na sua desnecessidade e inutilidade.

Ninguém oferecerá, por exemplo, um quilo (ou mesmo um saco) 

de arroz ou feijão para a insidiosa fome que se alastra por

 estes nossos campos de batalha; ninguém ousará comprar uma 

boa caixa de sabonetes desodorantes para o suor da testa com que 

— especialmente neste verão — teremos de conquistar o 

pão de cada dia. Não: presente é presente, isto é, um objeto

extremamente raro e caro, que não sirva a bem dizer para coisa

alguma.

Por isso é que os lojistas, num louvável esforço de imaginação,

organizam suas sugestões para os compradores,

valendo-se de recursos que são a própria imagem da ilusão.

Numa grande caixa de plástico transparente

(que não serve para nada), repleta de fitas de papel celofane

(que para nada servem), coloca-se um sabonete em forma de flor

(que nem se possa guardar como flor nem usar como sabonete),

e cobra-se pelo adorável conjunto o preço de uma cesta de rosas. 

Todos ficamos extremamente felizes!

São as cestinhas forradas de seda, as caixas transparentes os

estojos, os papéis de embrulho com desenhos inesperados, 

os barbantes, atilhos, fitas, o que na verdade oferecemos aos

parentes e amigos. Pagamos por essa graça delicada da ilusão.

E logo tudo se esvai, por entre sorrisos e alegrias. Durável

— apenas o Meninozinho nas suas palhas,

a olhar para este mundo.

Cecília Meireles

In: Quatro Vozes

Rio de Janeiro, 1998, pág. 80.

LIÇÃO

A luz da lamparina dançava

frente ao ícone da Santíssima Trindade.

Paciente, a avó ensinava

a prostrar-se em reverência,

persignar-se com três dedos

e rezar em língua eslava.

De mãos postas, a menina

fielmente repetia

palavras que ela ignorava,

mas Deus entendia.

Helena Kolody 

In “Poesias escolhidas”

"NOSTÁLGICA N.º 2"

Esse tempo que passa como um vento brando

agitando um ramo desfolhando o aroma

esse tempo de asa entre flor e flor

que leva pólen e insetos embriagados

esse vento quase tristeza em meus lábios

que vai levando e me deixando a sós

fala da alma que me desabita

do meu corpo ausente quando não estás

Dora Ferreira da Silva

in Poesia Reunida

NÃO SEI

Não sei onde começa o céu e nem acaba.

O infinito se dissolve como números na névoa.

Vou-me, porque a voz que chama é a mesma que chamava.

Será a mesma, acaso, a mão que ainda me leva?

Alphonsus de Guimaraens Filho

In: Só a noite é que amanhece

RITOS QUE AS HORAS CALMAS...

Ritos que as Horas Calmas 

      Ao entardecer 

Fazem com as almas 

      Sem se conhecer... 

E que em voos de ânsias 

      Põem espirituais distâncias 

Entre olhar e ver.

Turíbulos que a Tarde 

      Oscila no ar 

Donde a névoa arde 

      Cor desde cansar... 

Arco dos balanceados 

Turíbulos os raios do sol fechados 

      Na destreza do ar

Fim de missas no Poente 

      Bênçãos ainda são 

Luz branca e cinzas entre 

      Terra e coração 

Saem os fiéis p’la aberta 

Porta da paisagem que se deserta... 

      ...Sinos sem perdão...

 

Fernando Pessoa

In Poesia 1902/1917

COMO UM EMBALO

Fosse uma chama, crepitaria

sob meus dedos, na solidão.

Nada mais quero, nada queria.

As noites chegam, os dias vão.

Fosse uma chama, breve arderia,

brasa de sonho, na escuridão.

Já nada quero da luz do dia...

Queima uma estrela na minha mão.

Mas nada quero da luz da estrela...

(Chegam as noites, os dias vão.)

Por que sonhá-la, se vais perdê-la,

alma perdida na solidão?

Alphonsus de Guimaraens Filho

In Água do Tempo, 1976

CASA

A antiga casa que os ventos rodearam 

Com suas noites de espanto e de prodígio 

Onde os anjos vermelhos batalharam 

A antiga casa de inverno em cujos vidros 

Os ramos nus e negros se cruzaram 

Sob o Íman dum céu lunar e frio 

Permanece presente como um reino 

E atravessa meus sonhos como um rio 

SOPHIA DE MELLO BREYNER ANDRESEN 

In Geografia

ASAS E AZARES

Voar com a asa ferida?

Abram alas quando eu falo.

Que mais foi que fiz na vida?

Fiz, pequeno, quando o tempo

estava todo ao meu lado

e o que se chama passado,

passatempo, pesadelo,

só me existia nos livros.

Fiz, depois, dono de mim,

quando tive que escolher

entre um abismo, o começo,

e essa história sem fim.

Asa ferida, asa ferida,

meu espaço, meu herói.

A asa arde. Voar, isso não doi.

Paulo Leminski,

in DISTRAÍDOS VENCEREMOS

NUNCA SEI AO CERTO...

Nunca sei ao certo 

se sou um menino de dúvidas

ou um homem de fé

certezas o vento leva

só dúvidas continuam de pé

Paulo Leminski

In Ex-estranho

PEQUENO POEMA

Quando eu nasci,

ficou tudo como estava.

Nem homens cortaram veias,

nem o Sol escureceu,

nem houve estrelas a mais...

Somente,

esquecida das dores,

a minha Mãe sorriu e agradeceu.

Quando eu nasci,

não houve nada de novo

senão eu.

As nuvens não se espantaram,

não enlouqueceu ninguém...

Pra que o dia fosse enorme,

bastava

toda a ternura que olhava

nos olhos de minha Mãe...

SEBASTIÃO DA GAMA

in ANTOLOGIA POÉTICA 

(edição póstuma)

DÁ-ME TUA MÃO...

Dá-me tua mão, e dançaremos;

dá-me tua mão, e me amarás.

Uma única flor seremos

uma só flor, e nada mais...

A mesma estrofe cantaremos,

ao mesmo passo bailarás.

Como uma espiga ondularemos

como uma espiga, e nada mais...

Chamas-te Rosa, eu Esperança;

mas o teu nome olvidarás,

porque seremos uma dança

sobre a colina, e, nada mais...

Gabriela Mistral 

(Tradução de Tasso da Silveira)

PÉTALAS

Violetas derramam luz roxa

no parapeito branco da janela.

Toco em suas folhas de veludo escuro

e por um momento

minhas mãos se tornam pétalas.

Roseana Murray

In Todas as Cores Dentro do Branco

"TANTA TRISTEZA NAS ÁGUAS ..."

Tanta tristeza nas águas

na face que refletia

o espelho frágil da lua

miragem melancolia.

Em que reino vive agora

a princesa que vivia

na infância sob amoreiras

acesas à luz do dia?

Onde o sol, onde o tumulto

de pombas no céu ardente

onde o frio da tarde morta

entre escombros do poente?

Tanta tristeza nas águas

na face que refletia

o espelho frágil da lua

miragem melancolia.

Onde a lua marinheira

no alto céu que surgia –

negro mar cheio de espantos

mordido de ventanias?

Onde o Rei do reino ausente

onde a fada que fazia

do mundo um sono profundo

e do sonho a luz do dia?

Tanta tristeza nas águas

na face que refletia

o espelho frágil da lua

miragem melancolia.

Dora Ferreira da Silva

in Poesia Reunida

"SONS PERDIDOS"

Vês o céu, a campina, a natureza,

Este campo infinito de poesia?

Vês as nuvens doiradas que se agitam

Ao cair da neblina em pleno dia?

Vês as garças que pairam sonolentas

Nesta praia isolada que me inspira?

Pois, cantor, o que vês, tudo pertence

Da minh'alma sonora à rude lira.

Serenatas de brisa - vozes soltas

De folhagem bolida pelo vento,

tudo n'alma me cai como um idílio,

Tudo acolhe a sorrir meu pensamento.

Amo a terra somente pelas flores,

Pelas brumas azuis do alvorecer,

Pelas asas gentis das borboletas

Que me fazem de inveja estremecer.

Amo o céu à tardinha pelas cores

Que ele ostenta a sorrir ao pôr-do-sol;

Amo os raios da lua em noite bela...

Amo as nuvens fagueiras do arrebol.

Amo as brisas do mar - as brisas mansas

Que me inspiraram sonhos de alegria;

Que embalsama a terra onde adormeço

Ao balanço da rede em pleno dia.

A minha alma é formada de harmonias

E só vive de luz, de vibrações;

Como a flor que viceja à beira d'água,

Ela vive a cantar nas solidões.

Júlia da Costa 

em 'Flores Dispersas'

 

DOIS E DOIS SÃO QUATRO

Como dois e dois são quatro 

Sei que a vida vale a pena 

Embora o pão seja caro 

E a liberdade pequena 

Como teus olhos são claros 

E a tua pele, morena 

como é azul o oceano 

E a lagoa, serena 

Como um tempo de alegria 

Por trás do terror me acena 

E a noite carrega o dia 

No seu colo de açucena 

- sei que dois e dois são quatro 

sei que a vida vale a pena 

mesmo que o pão seja caro 

e a liberdade pequena.

Ferreira Gullar

MINHA TERRA

Todos cantam sua terra

Também vou cantar a minha

Nas débeis cordas da lira

Hei de fazê-la rainha. 

– Hei de dar-lhe a realeza

Nesse trono de beleza

Em que a mão da natureza

Esmerou-se em quanto tinha. 

Correi pras bandas do sul: 

Debaixo de um céu de anil

Encontrareis o gigante

Santa Cruz, hoje Brasil. 

– É uma terra de amores, 

Alcatifada de flores, 

Onde a brisa fala amores

Nas belas tardes de abril. 

Tem tantas belezas, tantas, 

A minha terra natal, 

Que nem as sonha o poeta

E nem as canta um mortal! 

– É uma terra encantada

– Mimoso jardim de fada –

Do mundo todo invejada, 

Que o mundo não tem igual.

Casimiro de Abreu (1839-1860)

in Primaveras

SEI QUE DEUS MORA EM MIM...

Sei que Deus mora em mim

como sua melhor casa.

Sou sua paisagem,

sua retorta alquímica

e para Sua alegria

seus dois olhos.

Mas esta letra é minha. 

Adélia Prado

In: Oráculos de Maio, p. 73

MUSICA PARA UM HINO

É possível falar sem um nó na garganta.

É possível amar sem que venham proibir.

É possível correr sem que seja a fugir.

Se tens vontade de cantar não tenhas medo: canta.

É possível andar sem olhar para o chão.

É possível viver sem que seja de rastos.

Os teus olhos nasceram para olhar os astros.

Se te apetece dizer não, grita comigo: não!

É possível viver de outro modo.

É possível transformar em arma a tua mão.

É possível viver o amor. É possível o pão.

É possível viver de pé.

Não te deixes murchar. Não deixes que te domem.

É possível viver sem fingir que se vive.

É possível ser homem.

É possível ser LIVRE, LIVRE, LIVRE.

Manuel Alegre

in O CANTO E AS ARMAS

ESPERANÇA

Muitos são os que carregam

água na peneira,

como disse o poeta Manoel de Barros,

e esperança como estrela

na lapela.

Muitos são os que acreditam

em coisas simples e limpas,

em coisas essenciais,

amor, amizade, delicadeza,

paz,

e tantas outras palavras,

antigas e urgentes.

Roseana Murray

Manual da Delicadeza de A a Z

AUTO-RETRATO FALADO

Venho de um Cuiabá de garimpos e de ruelas entortadas.

Meu pai teve uma venda no Beco da Marinha, onde nasci.

Me criei no Pantanal de Corumbá entre bichos do chão,

aves, pessoas humildes, árvores e rios.

Aprecio viver em lugares decadentes por gosto de estar

entre pedras e lagartos.

Já publiquei 10 livros de poesia: ao publicá-los me sinto

meio desonrado e fujo para o Pantanal onde sou

abençoado a garças.

Me procurei a vida inteira e não me achei — pelo que

fui salvo.

Não estou na sarjeta porque herdei uma fazenda de gado.

Os bois me recriam.

Agora eu sou tão ocaso!

Estou na categoria de sofrer da moral porque só faço

coisas inúteis.

No meu morrer tem uma dor de árvore.

- Manoel de Barros,

 do "Livro das Ignorãças"

19/12/1916 - 13/11/2014

SOLAR

“Minha mãe cozinhava exatamente: 

Arroz, feijão-roxinho, molho de batatinhas. 

Mas cantava”. 

Adélia Prado,

in Chorinho Doce

O LADO FATAL

 

I 

 

Quando meu amado morreu, não pude acreditar:

andei pelo quarto sozinha repetindo baixo:

"Não acredito, não acredito."

Beijei sua boca ainda morna,

acarinhei seu cabelo crespo,

tirei sua pesada aliança de prata com meu nome

e botei no dedo.

Ficou larga demais, mas mesmo assim eu uso. 

 

II 

 

Muita gente veio e se foi.

Olharam, me abraçaram, choraram,

todos com ar de uma incrédula orfandade. 

 

III 

 

Aquele de quem hoje falam e escrevem

(ou aos poucos vão-se esquecendo)

é muito menos do que este, deitado em meu coração,

meu amante e meu menino ainda. 

 

IV 

 

Deus

(ou foi a Morte?)

golpeou com sua pesada foice

o coração do meu amado

(não se vê a ferida, mas rasgou o meu também).

Ele abriu os olhos, com ar deslumbrado,

disse bem alto meu nome no quarto do hospital,

e partiu. 

 

Quando se foram também os médicos e suas máquinas inúteis,

ficamos sós: a Morte (ou foi Deus?)

o meu amado e eu.

Enterrei o rosto na curva do seu ombro

como sempre fazia,

disse as palavras de amor que costumávamos trocar.

O silêncio dele era absoluto: seu coração emudecido

e o meu, varados por essa dourada foice.

Por onde vou deixo o rastro de um sangue denso e triste

que não estancará jamais. 

 

V 

 

Insensato eu estar aqui, e viva.

O rosto dele me contempla

vincado e triste no retrato sobre minha mesa;

em outros, sorri para mim, apaixonado e feliz.

Insensato, isso de sobreviver:

mas cá estou, na aparência inteira. 

 

Vou à janela esperando que ele apareça

e me acene com aquele seu gesto largo e generoso,

que ao acordar esteja ao meu lado

e que ao telefone seja sempre a sua voz. 

 

Sei e não sei que tudo isso é impossível,

que a morte é um abismo sem pontes

(ao menos por algum tempo). 

 

Sobrevivo, mas pela insensatez. 

 

VI 

 

Pensei que estávamos apenas no começo:

a casa mal-e-mal nos alicerces.

Mas provavelmente estava concluída

e eu não sabia.

Tínhamos erguido em nossos poucos anos

as paredes necessárias;

o telhado se inclinava ao jeito certo,

e havia vidraças nas janelas.

(Éramos felizes ali dentro

mesmo com as tempestades de fora.)

Tudo se construiu num lapso tão curto:

até a porta de entrada, por onde ele saiu

casualmente como quem vai comprar jornal.

A porta está apenas encostada

embora pareça alta, dura, intransponível:

do lado de lá, o meu amor vê as maravilhas

que tanto nos intrigavam nesta vida. 

 

VII 

 

Tanto escrevi sobre a morte

em livros e poemas nesses anos:

sempre achei que a entendia um pouco. 

 

Mas agora que ela me dilacerou a vida,

me rasgou o peito,

me levou o amado,

sinto que mal começo a compreender

sua mensagem:

tirando-o de mim, a morte o devolve

para que seja mais meu. 

 

Dentro de mim um quebra-cabeças, e nele o meu amado.

Nem Deus o tirará daqui. 

 

VIII 

 

O meu amado morreu:

viver sem ele, como dói.

Não tivemos filhos juntos,

nosso passado foi tão breve que era sempre

[presente.

Um dia ele mandou fazer um par de alianças

de pesada prata, parecendo antigas;

gravou apenas nossos nomes, sem data, e disse:

"Somos um só desde sempre."

Ainda não acreditei em sua morte,

e talvez isso me salve por enquanto.

Levantar-me da cama cada dia é um ato heróico,

acender o cigarro, atender o telefone, tomar café.

Mas faço tudo isso:

falo, ando, recebo visitas.

Compro móveis para a casa onde moro sem ele,

imaginando: será que ele vai gostar? 

 

De algum secreto lugar me vem a força

para erguer a xícara, acender o cigarro,

até sorrir quando alguém me diz:

"Você hoje está com a cara ótima",

quando penso se não doeria menos

jogar-me de um décimo-primeiro andar. 

 

XIX 

 

Amado meu, agora morto,

postado do lado de lá da fronteira que nos seduzia,

mudo e quedo como se não existisses:

eu sei que existes,

intensamente, ardentemente existes,

feito e desfeito no fogo de um amor maior que o nosso

mas que nos abrange. 

 

Amado meu, morto agora e para sempre vivo,

hás de ter ainda o intenso olhar que me entendia,

as curvas amorosas da boca que chamou meu nome,

as belas, inquietas mãos que ardiam nas minhas.

Ajuda-me agora, silencioso que estás,

a suportar a sobrevida

e a decifrar esse alto, intransponível muro que me cerca. 

 

X 

 

Nunca tivemos filhos juntos, e ele reclamava:

"Nosso amor merecia um filho ao menos. 

 

"Nosso filho é a minha dor de hoje,

é a fulguração que nos deixava tontos,

é o novelo da memória que teço e reteço

nas minhas insônias. 

 

Nosso filho é o meu tempo de agora

para falar do meu amado:

da sua força e sua fragilidade,

da sua indignação e seus prantos,

da sua necessidade de ser amado e aceito

como finalmente deve estar sendo, por inteiro,

na realização de todos os seus vastos desejos. 

 

XI 

 

O meu amor enveredou por sua morte

como quem vai a um encontro de amor:

impaciente.

Deixou-me este coração golpeado,

esta derrota.

Mas também ficou a claridade desses anos

e a sensação de que ele finalmente

vive o encontro de amor

que toda a devoção de minha vida não lhe poderia dar.

(Um dia, celebraremos juntos.) 

 

XII 

 

Se me tivessem amputado braços e pernas

e furado o coração com frias facas

e cegado meus olhos com ganchos

e esfolado a minha pele como a de um podre bicho

- nada doeria mais

que te saber morto, amado meu,

depositado

nesse irremediável poço de silêncio de onde não respondes.

(A não ser em sonho, quando me olhas

e tuas mãos tocam as minhas espalmadas,

abertas, feridas, vazias.) 

 

XIII 

 

O meu amado morreu:

preciso viver sua morte até o fim.

Morreu sem que se instalasse entre nós cansaço e banalidade.

Talvez tenha morrido na medida certa

para nada se desgastar.

Dele me vem a dor, mas também a ternura,

a claridade que me permite ver

em todos os rostos o seu rosto

em todos os vultos o seu vulto

e ouvir em todos os silêncios

o seu inesperado riso de criança 

 

XIV 

 

Estranha a vida:

fico tangendo meus dias

como um rebanho de ovelhas desordenadas

nessa triste e fria cidade de Porto Alegre

onde ele gostava de estar

olhando o pôr-do-sol e vendo amigos.

"Morrer é tomar um porre de não-desejo"

dizia o meu amado, que era um homem desejoso:

desejava a vida, desejava a morte, desejava a justiça,

desejava a eternidade e a paz. 

 

Estranha a vida:

quando releio uma frase sua,

"viver é modular a morte",

em sangue e dor preparo a minha ida. 

 

Estranho também esse amor,

com hora marcada para a mutilação

da morte, o minuto acertado,

e o fim consultando o relógio

para nos golpear. 

 

Estranho esse amor de agora,

com meu amado atrás de um espelho baço

onde às vezes penso divisar seu vulto

como num aquário.

Enrolado em silêncio,

mais que nunca o meu amor comanda a minha vida. 

 

XV 

 

Não falem alto comigo:

andem sempre na ponta dos pés.

Principalmente, não me toquem.

Finjam que não vêem se tenho um jeito absorto,

se nem sempre entendo as perguntas

com a rapidez de antigamente,

se pareço fatigada

e sem graça como nunca fui. 

 

Façam silêncio ao meu redor.

Não me interessa nada o cotidiano nem o místico.

Não quero discutir o preço do mercado

nem os grandes mistérios da eternidade. 

 

XVI 

 

Levo meu amado no peito

como quem carrega nos braços para sempre

uma criança morta. 

 

XVII 

 

Amado meu, que tanto ensinaste

de mim a mim mesma, e do mundo

a quem o conhecia pouco: 

 

quando se desfizer escura a noite desta perda,

quero enxergar pelos teus olhos,

amar através do teu amor

as coisas que me restaram. 

 

Amado meu, vivo em mim para sempre,

apesar da ruga a mais

e do olhar mais triste,

devo-te isto:

voltar a amar a vida

como agora amas, inteiramente,

a tua morte.

 

 

- Lya Luft, 

em “O lado fatal”. 1988.

 

(O poema foi escrito para Hélio Pellegrino 

após a sua morte)

(1924-1988).

 

 

 

 

 

EXCERTO LITERÁRIO

Eu gosto do absurdo divino das imagens.

Manoel de Barros ,

in- Menino do Mato

NO LABIRINTO

As perguntas que, criança,

eu me fazia

                     continuam

                     na idade adulta

a prosperar.

O labirinto agora me é mais familiar

tenho conversado com o Minotauro

e Ariadne 

                  tem infindáveis novelos 

para me emprestar .

Sou capaz de guiar um cego

por algumas quadras

e alguns sinais abstratos

chego a decifrar.

Habito o mistério que me habita

e isto 

                          -é caminhar.

Affonso Romano  de Sant'Anna

In Sísifo desce a montanha

RUGAS

Estou amando tuas rugas, mulher. 

Algumas vi surgir, outras aprofundei.

Olho tuas rugas. 

Compartilho-as, narciso exposto

no teu rosto.

Ponho os óculos

para melhor ver tua pele

as minhas/ tuas marcas.

Sei que também me lês

quando nas manhãs percebes

em minha face o estranho texto

que restou do sonho.

O que gastou, somou. 

Essas rugas são sulcos

onde aramos a messe do possível amor.

Affonso Romano de Sant'Anna,

In Intervalo Amoroso & Outros Poemas Escolhidos

RIO GRANDE ACIMA*

Ouro, prata, cascalho, cal, barro.

O rio

e a flora Vida que acolhe e afronta.

 

Água, areia, árvores, frutas, faro.

O rio

e a fauna que há séculos alimenta.

 

Rumo País acima sobre eras além.

O rio,

seus braços, boca e veia

amazônica - no bravo dorso de Belém.

 

Avanço com o grande rio;

avisto Atlântico oceano - delta além.

 

Avanço com o grande rio,

vomito peixes, estrelas, rimas fáceis.

 

(Saúdo a bendita companhia dos botos)

 

Avanço com o grande rio,

seu visceral odor e perene casto lavor.

 

Avanço com o grande rio,

suas artérias abertas; sua cara dor.

 

Enveredo por sua atávica coreografia;

sua capilaridade que revela orgânico plano.

 

Armo redes, deito esteiras rente ao mar:

naquele espoucar de estrelas, aspiro

cometas insanos em sua trajetória sã.

 

Olhar e ver; avançar com o grande rio,

fauna e floresta afoitas, a força do Verde,

que tudo abarca - nunca é tarefa vã!

 

 

*Jairo De Britto,

 em "Dunas de Marfim"

REFLEXÃO PARA O DIA DE FINADOS

Morrer, enfim, é realizar o sonho
que todas as crianças têm...
O motivo? Só elas sabem muito bem:
Fugir... fugir de casa!

Mario Quintana ,
in Velório sem defunto - 1990

CHOVE

Chuva

Chuva

Chuva

Vontade

Chuva

De fazer não sei bem o que seja

Vontade de escrever Sagesse, de Verlaine

E a tarde gris, tão viúva,

Vai derramando perenemente

as suas lágrimas de chuva

Abundantes

Como lágrimas de fita cômica

Cômica

Cômica

Mario Quintana

In Preparativos de Viagem

POÇAS D'AGUA

As poças d’água são um mundo mágico

Um céu quebrado no chão

Onde em vez das tristes estrelas

Brilham os letreiros de gás Neon.

Mario Quintana,

in Preparativos de viagem

O ANTINARCISO

Esse estranho que mora no espelho

(e é tão mais velho do que eu)

olha-me de um jeito de quem

procura adivinhar quem sou.

Mario Quintana,

in Caderno H

HAI-KAI DE PRIMAVERA

Tua orelha num frêmito desnuda-se:

O que seria

O que seria que te disse o vento?!

Mario Quintana,

in Preparativos de Viagem

ESTA GENTE

Esta gente cujo rosto 

Às vezes luminoso 

E outras vezes tosco 

Ora me lembra escravos 

Ora me lembra reis 

Faz renascer meu gosto 

De luta e de combate 

Contra o abutre e a cobra 

O porco e o milhafre 

Pois a gente que tem 

O rosto desenhado 

Por paciência e fome 

É a gente em quem 

Um país ocupado 

Escreve o seu nome 

E em frente desta gente 

Ignorada e pisada 

Como a pedra do chão 

E mais do que a pedra 

Humilhada e calcada 

Meu canto se renova 

E recomeço a busca 

De um país liberto 

De uma vida limpa 

E de um tempo justo 

 Sophia de Mello Breyner Andresen,

 in "Geografia",

ASA IMÓVEL

O barco, com sua braçada

de flores, cheio de terra.

Asa imóvel, desterrada

aventura, que se encerra.

Ausente de tudo, absorto,

sem dor, sem mar, sem cansaço,

abismado em seu espaço:

- barco enfim chegado ao porto.

Hélio Pellegrino

In: Minérios Domados

TRIUNFO DAS NULIDADES

(excerto de discurso parlamentar)

"De tanto ver triunfar as nulidades, de tanto ver
 prosperar a desonra, de tanto ver crescer a injustiça,
 de tanto ver agigantarem-se os poderes nas mãos dos maus,
 o homem chega a desanimar da virtude, a rir-se da honra,
 a ter vergonha de ser honesto."

 Rui Barbosa 
in Obras Completas 

A UM TRISTE

Outras almas talvez já foram tuas:

Viveste em outros mundos... De maneira

Que em misteriosas dúvidas flutuas,

Vida de vidas múltiplas herdeira!

Servo da gleba, escravo das charruas

Foste, ou soldado errante na sangueira,

Ou mendigo de rojo pelas ruas,

Ou mártir na tortura e na fogueira...

Por isso, arquejas num pavor sem nome,

Num luto sem razão: velhos gemidos,

Angústias ancestrais de sede e fome,

Dores grandevas, seculares prantos,

Desesperos talvez de heróis vencidos,

Humilhações de vítimas e santos...

Olavo Bilac

In ‘Tarde’ (1919)

DEFESA

Cada alma é um mundo à parte em cada peito...

Nem se conhecem, no auge do transporte,

Os jungidos do vínculo mais forte,

Almas e corpos num casal perfeito:

Dormindo no calor do mesmo leito,

Votando os corações à mesma sorte,

Consigo levam à velhice e à morte

Um recato de orgulho e de respeito...

Ficam, por toda a vida, as duas vidas

Na mais profunda comunhão estranhas,

No mais completo amor desconhecidas.

E os dois seres, sentindo-se tão perto,

Até num beijo, são duas montanhas

Separadas por léguas de deserto...

Olavo Bilac

In ‘Tarde’ (1919)

MISSA

Na singela capela

há um pêndulo oficiante.

Enquanto no altar claro

o sacerdote invoca o Eterno,

em cânticos ardentes

e inenarráveis gemidos

o pêndulo vai marcando, 

vai contando

inexoravelmente

os minutos perdidos.

Tasso da Silveira 

Poemas de Antes – l.966 –

ANTES QUE A TARDE AMANHEÇA...

Antes que a tarde amanheça

e a noite vire dia

põe poesia no café

e café na poesia.

Paulo Leminski,

in Toda Poesia

RETRATO ANTIGO

Quem é essa que me olha

de tão longe,

com olhos que foram meus?

Helena Kolody,

in Viagem no Espelho

FLORAL

É isso.É primavera.

estou feliz, em febre.

Outros

politizam suas dores.

Eu

me polenizo

ou polemizo

- com as flores.

Affonso Romano de Sant'Anna,

in Poesia Reunida

AMO A MANSIDÃO

A mansidão eu amo e sempre que entro

pelos ermos umbrais da escuridão

abro os olhos para enchê-los

da doçura dessa paz.

A mansidão eu amo sobre todas

as coisas deste mundo.

Na quietude das coisas eu descubro

um canto enorme e mudo.

E quando elevo os olhos para o céu

no estremecer das nuvens eu encontro,

na ave que cruza o espaço e até no vento

a doçura que flui da mansidão.

Pablo Neruda,

in "Cadernos de Temuco"

PROCURA-SE ALGUM LUGAR DO PLANETA

onde a vida seja sempre uma festa

onde o homem não mate nem bicho nem homem

e deixe em paz

as árvores na floresta.

Procura-se algum lugar no planeta

onde a vida seja sempre uma dança

e mesmo as pessoas mais graves

tenham no rosto um olhar de criança.

Roseana Murray

in Classificados Poéticos, ed. Moderna

CADA PALAVRA UMA FOLHA

Cada palavra uma folha

no lugar certo. 

Uma flor de vez em quando

no ramo aberto. 

Um pássaro parecia

pousado e perto.

Mas não: que ia e vinha o verso

pelo universo. 

Cecília Meireles.

de Metal Rosicler

O DOCE CONVÍVIO

Teus silêncios são pausas musicais.

Mario Quintana,

in Caderno H 

DA RELATIVA REALIZAÇÃO

Mover-se com a máxima amplitude

dentro dos próprios limites...

Mario Quintana,

in Caderno H

BIOGRAFIA

Entre o olhar suspeitoso da tia

E o olhar confiante do cão

O menino inventava a poesia...

Mario Quintana,

in Apontamentos de história sobrenatural