POSSIBILIDADES

Prefiro cinema. 

Prefiro os gatos. 

Prefiro os carvalhos nas margens do Warta. 

Prefiro Dickens a Dostoievski. 

Prefiro-me gostando de homens 

em vez de estar amando a humanidade. 

Prefiro ter uma agulha preparada com linha. 

Prefiro a cor verde. 

Prefiro não afirmar 

que a razão é culpada de tudo. 

Prefiro as excepções. 

Prefiro sair mais cedo. 

Prefiro conversar com os médicos sobre outra coisa. 

Prefiro as velhas ilustrações listradas. 

Prefiro o ridículo de escrever poemas 

ao ridículo de não os escrever. 

No amor prefiro os aniversários não redondos 

para serem comemorados cada dia. 

Prefiro os moralistas, 

que não prometem nada. 

Prefiro a bondade esperta à bondade ingénua demais. 

Prefiro a terra à paisana. 

Prefiro os países conquistados aos países conquistadores. 

Prefiro ter objecções. 

Prefiro o inferno do caos ao inferno da ordem. 

Prefiro os contos de fadas de Grimm às manchetes de jornais. 

Prefiro as folhas sem flores às flores sem folhas. 

Prefiro os cães com o rabo não cortado. 

Prefiro os olhos claros porque os tenho escuros. 

Prefiro as gavetas. 

Prefiro muitas coisas que aqui não disse, 

a outras tantas não mencionadas aqui. 

Prefiro os zeros à solta 

a tê-los numa fila junto ao algarismo. 

Prefiro o tempo do insecto ao tempo das estrelas. 

Prefiro isolar. 

Prefiro não perguntar quanto tempo ainda e quando. 

Prefiro levar em consideração até a possibilidade 

do ser ter a sua razão.

WISLAWA SZYMBORSKA

Tradução: Elżbieta Milewska e Sérgio das Neves ,

de Alguns gostam de poesia- Antologia

CONFIDENCIAL

Não me perguntes, porque nada sei
Da vida,
Nem do amor,
Nem de Deus,
Nem da morte.
Vivo,
Amo,
Acredito sem crer,
E morro, antecipadamente
Ressuscitando.
O resto são palavras
Que decorei
De tanto as ouvir.
E a palavra
É o orgulho do silêncio envergonhado.
Num tempo de ponteiros, agendado,
Sem nada perguntar,
Vê, sem tempo, o que vês
Acontecer.
E na minha mudez
Aprende a adivinhar
O que de mim não possas entender.

Miguel Torga
In ‘Obra Completa’

NIRVANA

Paz das montanhas, meu alivio certo.
O girassol do mundo, aberto,
E o coração a vê-lo, sossegado.
Fresco e purificado,
O ar que se respira.
Os acordes da lira
Audíveis no silencio do cenário.
A bem-aventurança sem mentira:
Asas nos pés e o céu desnecessário.

Miguel Torga
In: Antologia Poética

INÂNIME AUSÊNCIA*

Eu sempre chego atrasado.
Não às reuniões com outros executivos;
não para dos médicos ouvir mais motivos:

Chego atrasado quando devia Presença
àqueles que na minha Vida
hoje são amarga e solene ausência!

*Jairo De Britto,

 em "Dunas de Marfim"

MIA COUTO

...

Os lugares não se comparam. 

Como as pessoas,

cada um deles acontece num momento único, 

numa única e irrepetível vida.

Mia Couto, 

in Pensageiro Frequente

ENTRADA DA PRIMAVERA

O vento quente zune toda a noite,

pesadamente rufla a sua asa molhada.

Aves pernaltas titubeiam no ar.

Nada mais dorme:

toda a terra está acordada,

a primavera chama.

Fica quieto coração, fica quieto!

Mesmo que densa e íntima no sangue

agite-se a paixão

e caminhos antigos te seduzam:

de volta à juventude

teus caminhos jamais te levarão.

Hermann Hesse

In Andares

Tradução de Geir Campos  

EM ALGUM LUGAR

EM ALGUM LUGAR

No deserto da vida eu erro e ardo

a gemer sob o peso do meu fardo,

mas em algum lugar quase esquecidos

sei de frescos jardins em sombra e em flor.

Em algum lugar, nos confins do sonho,

sei que um abrigo vela

onde a alma volta a ter pátria

e estão à espera o sono, a noite e as estrelas.

Hermann Hesse

In Andares

Tradução Geir Campos

VÃS CONFISSÕES*

Não quero ou pretendo mais nada.

Tive, na minha idade, o suficiente

de alegria, decepção, dor e perdas.

Só gostaria de mais árvores, flores 

e alvoradas.

E, se possível, um mundo menos 

inclemente.

*Jairo De Britto,

 em "Dunas de Marfim"

REFLEXÃO

Há certas almas

como as borboletas,

cuja fragilidade de asas

não resiste ao mais leve contato,

que deixam ficar pedaços

pelos dedos que as tocam.

Em seu vôo de ideal,

deslumbram olhos,

atraem as vistas:

perseguem-nas,

alcançam-nas,

detem-nas,

mas, quase sempre,

por saciedade

ou piedade,

libertam-nas outra vez.

Elas, porém, não voam como dantes,

ficam vazias de si mesmas,

cheias de desalento...

Almas e borboletas,

não fosse a tentação das cousas rasas;

- o amor de néctar,

- o néctar do amor,

e pairaríamos nos cimos

seduzindo do alto,

admirando de longe!...

Gilka Machado
In ‘Estados da alma"

PEREGRINAÇÃO

Peregrino da Terra, espírito de lenda, 

Toma a sacola e o manto, arrima-te ao bordão, 

Vamos peregrinar os dois por esta senda, 

- Suave estrada de luz, por onde tantos vão… 

Sem ter nada que a terra as nossas almas prenda, 

Levando como um facho a luz da redenção, 

Iremos a cantar, armando a nossa tenda, 

Em cada uma Esperança, em cada uma Ilusão! 

E assim, ambos a sós, sombra despercebida, 

Iremos pelo mundo, iremos pela vida, 

Levando o mesmo Ideal, pisando a mesma estrada… 

E havermos de chegar bem cedo a essa país, 

Onde se canta sempre e sempre se é feliz, 

Sob a perpétua luz da eterna madrugada! 

 ALCEU WAMOSY ,

In Flâmulas

NUNCA MAIS

Passa um dia,

e outro a correr atrás dele

e outro e outro...

O tempo a todos impele,

tal o vento

levando, em doida correria,

revoadas de folhas outonais,

folhas de calendários sempre iguais,

uma a uma arrancadas,

perdidas nas estradas...

Nunca mais... Nunca mais...

Saúl Dias

in Essência

DE QUE SÃO FEITOS OS DIAS?

De que são feitos os
dias?
- De pequenos desejos,
vagarosas saudades,
silenciosas lembranças.

Entre magoas sombrias,
momentâneos lampejos:
vagas felicidades,
inatuais esperanças.

De loucuras, de crimes,
de pecados, de glorias
- do medo que encadeia
todas essas mudanças.

Dentro deles vivemos,
dentro deles choramos,
em duros desenlaces
e em sinistras alianças...


Cecília Meireles
In: Canções

MIA COUTO

...

"O que faz andar a estrada?

É o sonho.

Enquanto a gente sonhar a estrada

permanecerá viva.

É para isso que servem os caminhos,

para nos fazerem parentes do futuro."

...

Mia Couto

in "Terra sonâmbula"

A FALA DE DEUS

Houve um tempo em que Deus falava hebraico.

Passou depois a falar latim

após um rápido estágio pelo grego.

Atualmente há quem afirme

que optou pelo inglês

embora em algumas tribos

xamãs se comuniquem com os seus

em incompreensíveis dialetos.

Isto apenas prova

que Deus é poliglota.

Se não 

por que inventaria a Torre de Babel?

Só não entendo por que alguns se apresentam

como seus tradutores e intérpretes

quando ele claramente fala

pela voz dos pássaros e das flores

ou quando pela boca das bactérias 

destrói (silencioso)

- nossa empáfia verbal.

Affonso Romano de Sant"Anna

In Sísifo desce a montanha

CANÇÃO DO AMOR

Como hei-de segurar a minha alma
para que não toque na tua? Como hei-de
elevá-la acima de ti, até outras coisas?
Ah, como gostaria de levá-la
até um sítio perdido na escuridão
até um lugar estranho e silencioso
que não se agita, quando o teu coração treme.
Pois o que nos toca, a ti e a mim,
isso nos une, como um arco de violino
que de duas cordas solta uma só nota.
A que instrumento estamos atados?
E que violinista nos tem em suas mãos?
Oh, doce canção.


Rainer Maria Rilke

INFÂNCIA

Levaram as grades da varanda
Por onde a casa se avistava.
As grades de prata.

Levaram a sombra dos limoeiros
Por onde rodavam arcos de música
E formigas ruivas.

Levaram a casa de telhado verde
Com suas grutas de conchas
E vidraças de flores foscas.

Levaram a dama e o seu velho piano
Que tocava, tocava, tocava
A pálida sonata.

Levaram as pálpebras dos antigos sonhos,
Deixaram somente a memória
E as lágrimas de agora.


Cecília Meireles
In Retrato Natural

CAIO FERNANDO ABREU

"Chorar por tudo que se perdeu, por tudo que apenas

ameaçou e não chegou a ser, pelo que perdi de mim,

pelo ontem morto, pelo hoje sujo, pelo amanhã que

não existe, pelo muito que amei e não me amaram,

pelo que tentei ser correto e não foram comigo.

Meu coração sangra com uma dor que não consigo

comunicar a ninguém, recuso todos os toques e ignoro

todas tentativas de aproximação. Tenho vergonha de

gritar que esta dor é só minha, de pedir que me

deixem em paz e só com ela, como um cão com seu osso.

A única magia que existe é estarmos vivos e não

entendermos nada disso. A única magia que existe

é a nossa incompreensão."

Caio Fernando Abreu,

in Ovelha Negra

CAIO FERNANDO ABREU

"Vai passar,tu sabes que vai passar.Talvez não amanhã,

mas dentro de uma semana, um mês ou dois,quem sabe?

O verão está aí, haverá sol quase todos os dias,e sempre

resta essa coisa chamada¨impulso vital. Pois esse impulso

às vezes cruel,porque não permite que nenhuma dor

insista por muito tempo, te empurrará quem sabe para o sol,

para o mar, para uma nova estrada qualquer e,de repente,

no meio de uma frase ou de um movimento te surpreenderás

pensando algo assim como "estou contente outra vez"..."

Caio Fernando Abreu,

in Ovelha Negra

ETERNA MÁGOA

O homem por sobre quem caiu a praga
Da tristeza do mundo, o homem que é triste,
Para todos os séculos existe
E nunca mais o seu pesar se apaga!

Não crê em nada, pois nada há que traga
Consolo à mágoa a que só ele assiste.
Quer resistir, e quanto mais resiste
Mais se lhe aumenta e se lhe afunda a chaga.

Sabe que sofre, mas o que não sabe
É que essa mágoa infinda assim não cabe
Na sua vida, é que essa mágoa infinda

Transpõe a vida do seu corpo inerme;
E quando esse homem se transforma em verme
É essa mágoa que o acompanha ainda!

Augusto dos Anjos

A SUAVE MÃO DA TUA AUSÊNCIA

A casa está cheia de ti
... Não apenas os retratos os recantos
Os quadros
Não apenas os objectos onde
Roça ao de leve
A suave mão da tua ausência.
Mas aquela luz que trazias dentro
E deixavas de passagem
Nos seres e nas coisas.
Talvez agora mores entre as estrelas
Mas brilhas
Intensamente brilhas dentro de casa.

MANUEL ALEGRE,

in DISPERSOS E INÉDITOS -POESIA-VOL. II

VII

Fechei o livro que falava
de essências, de existências, de substâncias
de acidentes e modos,
de causas e efeitos,
de matéria e de forma,
de conceitos e ideias
de númenos, fenómenos,
coisas em si e noutras, opiniões,
hipóteses, teorias...
Fechei o livro e abriu-se
a meus olhos o mundo.
Transposto tinha o sol já a colina;
no céu esmaltavam-se os álamos
e nasciam entre eles as estrelas;
a lua branqueava o firmamento,
cujo fulgor difuso
nas águas do rio se banhava.
E observando a lua, a colina,
as estrelas, os álamos,
o rio e o fulgor do firmamento
senti a grande mentira
de essências, de existências, de substâncias,
de acidentes e modos,
de causas e efeitos,
de matéria e de forma,
de conceitos e ideias
de númenos, fenómenos,
coisas em si e noutras, opiniões,
hipóteses, teorias;
isto é: palavras.

Sobre o livro fechado
que jazia sobre a erva
pela lua a sua capa iluminada,
mas seu interior às escuras,
descansava uma rã
que ia rondando na sua nocturna ronda.
Oh, Kant, quanto te admiro!



Miguel de Unamuno,

in Rimas de Dentro
Tradução Rui de Almeida

PONTA SECA

Remendo o coração, como a andorinha
Remenda o ninho onde foi feliz.
Artes que o instinto sabe ou adivinha...
Mas fico a olhar depois a cicatriz.


Miguel Torga
In: Antologia Poética

O TEATRO DAS CIDADES

Qualquer tempo é um tempo duvidoso 

assim o meu cercado de cidades 

plataformas instáveis 

praticáveis cobertos de infinita gente náufraga 

que se inclina nas águas como um palco 

Paro na convergência dos estrados 

chove já sobre a raça ameaçada 

Incertas multidões em volta passam 

contemporâneas falam interpretam 

a duvidosa língua das imagens 

Assim no teatro abstracto das cidades 

morrem palavras sobre um palco náufrago 

O tempo cobre o céu que se enche de água 

Gastão Cruz,

 in "O Pianista"

VIVER

Mas era apenas isso, 

era isso, mais nada? 

Era só a batida 

numa porta fechada? 

E ninguém respondendo, 

nenhum gesto de abrir: 

era, sem fechadura, 

uma chave perdida? 

Isso, ou menos que isso 

uma noção de porta, 

o projecto de abri-la 

sem haver outro lado? 

O projecto de escuta 

à procura de som? 

O responder que oferta 

o dom de uma recusa? 

Como viver o mundo 

em termos de esperança? 

E que palavra é essa 

que a vida não alcança? 

Carlos Drummond de Andrade,

 in 'As Impurezas do Branco'