SONETO DE PAZ

‘Cismando, o campo em flor, eu vi que a terra
Pode ser outra terra, de outra gente,
Para o prazer armada e competente
E desarmada para a voz da guerra.

No chão, olhando o céu que nos desterra,
Sem terminar falei, presente, ausente,
Ó vento desatado da vertente,
Ó doce laranjal sem fim da serra!

Mais tarde me esqueci, mas esse instante
De muito antiga perfeição campestre
Fez-me constante um pensamento errante:

Era o sem tempo, a paz da eternidade
Unindo a luz celeste à luz terrestre
Sem solução de amor e de unidade’.

Paulo Mendes Campos
In: O Domingo Azul do Mar

POEMA À BOCA FECHADA

Não direi: 
Que o silêncio me sufoca e amordaça.
Calado estou, calado ficarei,
Pois que a língua que falo é de outra raça.

Palavras consumidas se acumulam,
Se represam, cisterna de águas mortas,
Ácidas mágoas em limos transformadas,
Vaza de fundo em que há raízes tortas.

Não direi:
Que nem sequer o esforço de as dizer merecem,
Palavras que não digam quanto sei
Neste retiro em que me não conhecem.

Nem só lodos se arrastam, nem só lamas,
Nem só animais bóiam, mortos, medos,
Túrgidos frutos em cachos se entrelaçam
No negro poço de onde sobem dedos.

Só direi,
Crispadamente recolhido e mudo,
Que quem se cala quando me calei
Não poderá morrer sem dizer tudo.

José Saramago
In ‘Os Poemas Possíveis’

UM DIA VOLTAREI...

...


Um dia voltarei à morada das papoilas
colher os versos vermelhos
que semeei na seara.


Um dia o vento estará maduro.


Albano Martins
em 'Vocação do Silêncio'

ÉTICA

Vou falhando as pequenas coisas

que me são solicitadas.

Sentindo que as ciladas

se acumulam cada vez que falo.

Preferi hoje o silêncio.

A ausência de equívocos

não é partilhável.

No inegociável deste dia,

destituo-me de palavras.

O silêncio não se recomenda.

Deixa-nos demasiado sós,

visitados pelo pensamento.

Luís Quintais,

in “Lamento”

JOÃO GUIMARÃES ROSA

Mestre não é quem sempre ensina,

mas quem de repente aprende.

João Guimarães Rosa

NÃO ÉS OS OUTROS

Não há-de te salvar o que deixaram

Escrito aqueles que o teu medo implora;
Não és os outros e encontras-te agora
No meio do labirinto que tramaram
Teus passos. Não te salva a agonia
De Jesus ou de Sócrates ou o forte
Siddharta de ouro que aceitou a morte
Naquele jardim, ao declinar o dia.
Também é pó cada palavra escrita
Por tua mão ou o verbo pronunciado
Pela boca. Não há pena no Fado
E a noite de Deus é infinita.
Tua matéria é o tempo, o incessante
Tempo. E és cada solitário instante.

Jorge Luis Borges,
in "A Moeda de Ferro" 

AS COISAS

A bengala, as moedas, o chaveiro,
A dócil fechadura, as tardias
Notas que não lerão os poucos dias
Que me restam, os naipes e o tabuleiro,
Um livro e em suas páginas a ofendida
Violeta, monumento de uma tarde,
De certo inesquecível e já esquecida,
O rubro espelho ocidental em que arde
Uma ilusória aurora. Quantas coisas,
Limas, umbrais, atlas e taças, cravos,
Nos servem como tácitos escravos,
Cegas e estranhamente sigilosas!
Durarão muito além de nosso olvido:
E nunca saberão que havemos ido.

Jorge Luis Borges
Tradução de Ferreira Gullar

FRAGMENTOS

Tem no ar 
um perfume
de gente
Tem no ar
um perfume
de árvores
Tem no ar
um perfume
de folhas
Tem no ar
um perfume
de flores
Tem no ar
um perfume
de primavera
Tem no ar
um perfume

de vida...

Delores Pires
In A Estrela e a Busca

MIA COUTO

Sonhar é um modo de mentir à vida, uma vingança
contra um destino que é sempre tardio e pouco."

Mia Couto

FRAGMENTO LITERÁRIO

"Lembrou-se bruscamente de que num café da rua Brasil (…) 

havia um gato que se deixava acarinhar pelas pessoas,

como uma divindade desdenhosa. Entrou.

Aí estava o gato, adormecido. 

Pediu uma xícara de café, adoçou-o lentamente,

experimentou-o (…)

e pensou, enquanto alisava a negra pelagem, que aquele

contato era ilusório e que estavam como separados por

uma vidraça, porque o homem vive no tempo, na sucessão,

e o mágico animal, na atualidade, na eternidade do instante."

Jorge Luis Borges 

em “Ficções: O Sul”

RECORDAÇÃO

E tu esperas, aguardas a única coisa
que aumentaria infinitamente a tua vida;
o poderoso, o extraordinário,
o despertar das pedras,
os abismos com que te deparas.

Nas estantes brilham
os volumes em castanho e ouro;
e tu pensas em países viajados,
em quadros, nas vestes
de mulheres encontradas e já perdidas.

E então de súbito sabes: era isso.
Ergues-te e diante de ti estão
angústia e forma e oração
de certo ano que passou.

Rainer Maria Rilke,
in "O Livro das Imagens"
Tradução de Maria João Costa Pereira

SOFISMAS

Às vezes

eu sou chuva
e escorro pelas valas
da desilusão.

Às vezes
sou vento
e percorro alamedas
inutilmente.

Por que sou chuva?
Por que sou vento?
Por que reclamo poemas?
cânticos tão verdes?
se já sou inverno
a entoar hinos de hosana
entre folhas secas
pisadas
machucadas demais
para inventarmos outra igual.


Alvina Nunes Tzovenos
Palavras ao Tempo

NOCTURNO

 Espírito que passas, quando o vento
Adormece no mar e surge a Lua,
Filho esquivo da noite que flutua,
Tu só entendes bem o meu tormento...

Como um canto longínquo – triste e lento –
Que voga e subtilmente se insinua,
Sobre o meu coração, que tumultua,
Tu vertes pouco a pouco o esquecimento...

A ti confio o sonho em que me leva
Um instinto de luz, rompendo a treva,
Buscando, entre visões, o eterno Bem.

E tu entendes o meu mal sem nome,
A febre de Ideal, que me consome,
Tu só, Génio da Noite, e mais ninguém!

Antero de Quental,
in Sonetos

WILLIAM WORDSWORTH

Apesar de a luminosidade

outrora tão brilhante

Estar agora para sempre afastada do meu olhar,

Ainda que nada possa devolver o momento

Do esplendor na relva,

da glória na flor,

Não nos lamentaremos, inspirados

no que fica para trás;

Na empatia primordial

que tendo sido sempre será;

Nos suaves pensamentos que nascem

do sofrimento humano;

Na fé que supera a morte,

Nos tempos que anunciam o espírito filosófico.

William Wordsworth,

 "Esplendor na Relva" 

SOL DE MARÇO

Embriagada de ardor matinal,

tonteia uma borboleta amarela.
Encolhido e com sono, um homem velho
descansa sentado junto à janela.

Entre as folhas da primavera, um dia
de viagem cantando partiu ele:
de uma porção de ruas a poeira
passou voando sobre os seus cabelos.

Naturalmente as árvores em flor
e as borboletas voando amarelas
parecem hoje as mesmas de outros tempos:
como se o tempo não tocasse nelas.

Os perfumes e as cores, entretanto,
tornaram-se mais finos e mais raros:
fez-se mais fria a luz, e o próprio ar
parece mais difícil respirar.

Como abelha a zumbir, a primavera
baixinho entoa os seus graciosos cantos:
a borboleta adeja em amarelo,
e o céu vibra em cristal de azul e branco.

Hermann Hesse
In Andares

RECONHEÇO-ME

Reconheço-me em todas as paisagens
anunciadas pelos profetas, ou pelos mágicos,
fascinada com o impulso que me faz arriscar
uma paixão sem aviso prévio.
Plagio sem restrições
a vida de heróis fantasiosos.
Procuro em todas as definições
acerca da vida e da morte
a síntese perfeita
e transcrevo-a nas cordas vocais
para a citar a propósito das coisas que acontecem.
Ninguém me diga o caminho onde se equivalem
os dias e as noites de um roteiro de verão.

Graça Pires
In Conjugar afectos

METAMORFOSES DA CASA

Ergue-se aérea pedra a pedra
a casa que só tenho no poema.

A casa dorme, sonha no vento
a delícia súbita de ser mastro.

Como estremece um torso delicado,
assim a casa, assim um barco.

Uma gaivota passa e outra e outra,
a casa não resiste: também voa.

Ah, um dia a casa será bosque,
à sua sombra encontrarei a fonte
onde um rumor de água é só silêncio.


Eugénio de Andrade
in Poemas

ALEGRIAS

As alegrias passam por mim

Qual um sonoro bando de aves brancas

Por sobre o espelho do mar.

A superfície vibra de inquietas imagens.

Mas a profundeza é sempre a mesma,

Sempre a mesma,

E é eternamente a mesma a direção das vagas.

Helena Kolody

A VOCÊ

A minha dor é um convento ideal

Cheio de  claustros, sombras, arcarias,

Aonde a pedra em convulsões sombrias

Tem linhas dum requinte escultural.

Os sinos têm sombras d´agonia

Ao gemer, comovidos, o seu mal...

E todos têm sons de funeral

Ao bater horas, no correr dos dias...

A minha dor é um convento. Há lírios

Dum roxo macerado de martírios,

Tão belos como nunca os viu alguém!

Nesse triste convento aonde eu moro,

Noites e dias rezo e grito e choro!

E ninguém ouve... ninguém vê... ninguém...

Florbela Espanca

In A Mensageira das Violetas

DA OBSERVAÇÃO

Não te irrites, por mais que te fizerem. . .

Estuda, a frio, o coração alheio.

Farás, assim, do mal que eles te querem,

Teu mais amável e sutil recreio. . .

Mário Quintana

In: Espelho Mágico

SERENIDADE

Serenidade.Encantamento.

A alma é um parque sob o luar.

Passa de leve a onda do vento,

fica a ilusão no seu lugar.

Vem feito flor o pensamento,

como quem vem para sonhar.

Gotas de orvalho.Sentimento.

Névoas tenuíssimas no olhar.

Tombam as horas, lento e lento,

como quem não nos quer deixar.

Extase.Vésperas.Advento.

Ouve! O silêncio vai falar!

Mas não falou...Foi-se o momento...

E não me canso de esperar.

Henriqueta Lisboa

In Enternecimento

PRESENÇA

É preciso que a saudade desenhe tuas linhas perfeitas,
teu perfil exato e que, apenas levemente, o vento
das horas ponha um frêmito em teus cabelos...
É preciso que a tua ausência trescale
sutilmente, no ar, a trevo machucado,
as folhas de alecrim desde há muito guardadas
não se sabe por quem nalgum móvel antigo...
Mas é preciso, também, que seja como abrir uma janela
e respirar-te, azul e luminosa, no ar.
É preciso a saudade para eu te sentir
como sinto – em mim – a presença misteriosa da vida...
Mas quando surges és tão outra e múltipla e imprevista
que nunca te pareces com teu retrato...
E eu tenho de fechar meus olhos para ver-te!

Mario Quintana
In: Apontamentos de História Sobrenatural

O ÁUGURE

Sou um prisma às avessas

as cores em mim se confundem

sou um tapete de ecos

uma cachoeira de gritos

uma cordoalha de muitos tempos

A esfera de lantejoulas

- passado presente futuro -

roda refletindo mil sóis

Sou essa colméia de incêndios

essa assembléia de sinais

esse rumor insone

Helio Pellegrino

in Minérios Domados 

NÃO ERA ISSO

Não.
Não era isso.

O que eu queria dizer
era tão alto
e tão longe
que nem conseguiu soletrar
suas palavras-estrelas.


Helena Kolody
In: Poemas do Amor Impossível