PÉTALAS

Violetas derramam luz roxa

no parapeito branco da janela.

Toco em suas folhas de veludo escuro

e por um momento

minhas mãos se tornam pétalas.

Roseana Murray

In Todas as Cores Dentro do Branco

"TANTA TRISTEZA NAS ÁGUAS ..."

Tanta tristeza nas águas

na face que refletia

o espelho frágil da lua

miragem melancolia.

Em que reino vive agora

a princesa que vivia

na infância sob amoreiras

acesas à luz do dia?

Onde o sol, onde o tumulto

de pombas no céu ardente

onde o frio da tarde morta

entre escombros do poente?

Tanta tristeza nas águas

na face que refletia

o espelho frágil da lua

miragem melancolia.

Onde a lua marinheira

no alto céu que surgia –

negro mar cheio de espantos

mordido de ventanias?

Onde o Rei do reino ausente

onde a fada que fazia

do mundo um sono profundo

e do sonho a luz do dia?

Tanta tristeza nas águas

na face que refletia

o espelho frágil da lua

miragem melancolia.

Dora Ferreira da Silva

in Poesia Reunida

"SONS PERDIDOS"

Vês o céu, a campina, a natureza,

Este campo infinito de poesia?

Vês as nuvens doiradas que se agitam

Ao cair da neblina em pleno dia?

Vês as garças que pairam sonolentas

Nesta praia isolada que me inspira?

Pois, cantor, o que vês, tudo pertence

Da minh'alma sonora à rude lira.

Serenatas de brisa - vozes soltas

De folhagem bolida pelo vento,

tudo n'alma me cai como um idílio,

Tudo acolhe a sorrir meu pensamento.

Amo a terra somente pelas flores,

Pelas brumas azuis do alvorecer,

Pelas asas gentis das borboletas

Que me fazem de inveja estremecer.

Amo o céu à tardinha pelas cores

Que ele ostenta a sorrir ao pôr-do-sol;

Amo os raios da lua em noite bela...

Amo as nuvens fagueiras do arrebol.

Amo as brisas do mar - as brisas mansas

Que me inspiraram sonhos de alegria;

Que embalsama a terra onde adormeço

Ao balanço da rede em pleno dia.

A minha alma é formada de harmonias

E só vive de luz, de vibrações;

Como a flor que viceja à beira d'água,

Ela vive a cantar nas solidões.

Júlia da Costa 

em 'Flores Dispersas'

 

DOIS E DOIS SÃO QUATRO

Como dois e dois são quatro 

Sei que a vida vale a pena 

Embora o pão seja caro 

E a liberdade pequena 

Como teus olhos são claros 

E a tua pele, morena 

como é azul o oceano 

E a lagoa, serena 

Como um tempo de alegria 

Por trás do terror me acena 

E a noite carrega o dia 

No seu colo de açucena 

- sei que dois e dois são quatro 

sei que a vida vale a pena 

mesmo que o pão seja caro 

e a liberdade pequena.

Ferreira Gullar

MINHA TERRA

Todos cantam sua terra

Também vou cantar a minha

Nas débeis cordas da lira

Hei de fazê-la rainha. 

– Hei de dar-lhe a realeza

Nesse trono de beleza

Em que a mão da natureza

Esmerou-se em quanto tinha. 

Correi pras bandas do sul: 

Debaixo de um céu de anil

Encontrareis o gigante

Santa Cruz, hoje Brasil. 

– É uma terra de amores, 

Alcatifada de flores, 

Onde a brisa fala amores

Nas belas tardes de abril. 

Tem tantas belezas, tantas, 

A minha terra natal, 

Que nem as sonha o poeta

E nem as canta um mortal! 

– É uma terra encantada

– Mimoso jardim de fada –

Do mundo todo invejada, 

Que o mundo não tem igual.

Casimiro de Abreu (1839-1860)

in Primaveras

SEI QUE DEUS MORA EM MIM...

Sei que Deus mora em mim

como sua melhor casa.

Sou sua paisagem,

sua retorta alquímica

e para Sua alegria

seus dois olhos.

Mas esta letra é minha. 

Adélia Prado

In: Oráculos de Maio, p. 73

MUSICA PARA UM HINO

É possível falar sem um nó na garganta.

É possível amar sem que venham proibir.

É possível correr sem que seja a fugir.

Se tens vontade de cantar não tenhas medo: canta.

É possível andar sem olhar para o chão.

É possível viver sem que seja de rastos.

Os teus olhos nasceram para olhar os astros.

Se te apetece dizer não, grita comigo: não!

É possível viver de outro modo.

É possível transformar em arma a tua mão.

É possível viver o amor. É possível o pão.

É possível viver de pé.

Não te deixes murchar. Não deixes que te domem.

É possível viver sem fingir que se vive.

É possível ser homem.

É possível ser LIVRE, LIVRE, LIVRE.

Manuel Alegre

in O CANTO E AS ARMAS

ESPERANÇA

Muitos são os que carregam

água na peneira,

como disse o poeta Manoel de Barros,

e esperança como estrela

na lapela.

Muitos são os que acreditam

em coisas simples e limpas,

em coisas essenciais,

amor, amizade, delicadeza,

paz,

e tantas outras palavras,

antigas e urgentes.

Roseana Murray

Manual da Delicadeza de A a Z

AUTO-RETRATO FALADO

Venho de um Cuiabá de garimpos e de ruelas entortadas.

Meu pai teve uma venda no Beco da Marinha, onde nasci.

Me criei no Pantanal de Corumbá entre bichos do chão,

aves, pessoas humildes, árvores e rios.

Aprecio viver em lugares decadentes por gosto de estar

entre pedras e lagartos.

Já publiquei 10 livros de poesia: ao publicá-los me sinto

meio desonrado e fujo para o Pantanal onde sou

abençoado a garças.

Me procurei a vida inteira e não me achei — pelo que

fui salvo.

Não estou na sarjeta porque herdei uma fazenda de gado.

Os bois me recriam.

Agora eu sou tão ocaso!

Estou na categoria de sofrer da moral porque só faço

coisas inúteis.

No meu morrer tem uma dor de árvore.

- Manoel de Barros,

 do "Livro das Ignorãças"

19/12/1916 - 13/11/2014

SOLAR

“Minha mãe cozinhava exatamente: 

Arroz, feijão-roxinho, molho de batatinhas. 

Mas cantava”. 

Adélia Prado,

in Chorinho Doce

O LADO FATAL

 

I 

 

Quando meu amado morreu, não pude acreditar:

andei pelo quarto sozinha repetindo baixo:

"Não acredito, não acredito."

Beijei sua boca ainda morna,

acarinhei seu cabelo crespo,

tirei sua pesada aliança de prata com meu nome

e botei no dedo.

Ficou larga demais, mas mesmo assim eu uso. 

 

II 

 

Muita gente veio e se foi.

Olharam, me abraçaram, choraram,

todos com ar de uma incrédula orfandade. 

 

III 

 

Aquele de quem hoje falam e escrevem

(ou aos poucos vão-se esquecendo)

é muito menos do que este, deitado em meu coração,

meu amante e meu menino ainda. 

 

IV 

 

Deus

(ou foi a Morte?)

golpeou com sua pesada foice

o coração do meu amado

(não se vê a ferida, mas rasgou o meu também).

Ele abriu os olhos, com ar deslumbrado,

disse bem alto meu nome no quarto do hospital,

e partiu. 

 

Quando se foram também os médicos e suas máquinas inúteis,

ficamos sós: a Morte (ou foi Deus?)

o meu amado e eu.

Enterrei o rosto na curva do seu ombro

como sempre fazia,

disse as palavras de amor que costumávamos trocar.

O silêncio dele era absoluto: seu coração emudecido

e o meu, varados por essa dourada foice.

Por onde vou deixo o rastro de um sangue denso e triste

que não estancará jamais. 

 

V 

 

Insensato eu estar aqui, e viva.

O rosto dele me contempla

vincado e triste no retrato sobre minha mesa;

em outros, sorri para mim, apaixonado e feliz.

Insensato, isso de sobreviver:

mas cá estou, na aparência inteira. 

 

Vou à janela esperando que ele apareça

e me acene com aquele seu gesto largo e generoso,

que ao acordar esteja ao meu lado

e que ao telefone seja sempre a sua voz. 

 

Sei e não sei que tudo isso é impossível,

que a morte é um abismo sem pontes

(ao menos por algum tempo). 

 

Sobrevivo, mas pela insensatez. 

 

VI 

 

Pensei que estávamos apenas no começo:

a casa mal-e-mal nos alicerces.

Mas provavelmente estava concluída

e eu não sabia.

Tínhamos erguido em nossos poucos anos

as paredes necessárias;

o telhado se inclinava ao jeito certo,

e havia vidraças nas janelas.

(Éramos felizes ali dentro

mesmo com as tempestades de fora.)

Tudo se construiu num lapso tão curto:

até a porta de entrada, por onde ele saiu

casualmente como quem vai comprar jornal.

A porta está apenas encostada

embora pareça alta, dura, intransponível:

do lado de lá, o meu amor vê as maravilhas

que tanto nos intrigavam nesta vida. 

 

VII 

 

Tanto escrevi sobre a morte

em livros e poemas nesses anos:

sempre achei que a entendia um pouco. 

 

Mas agora que ela me dilacerou a vida,

me rasgou o peito,

me levou o amado,

sinto que mal começo a compreender

sua mensagem:

tirando-o de mim, a morte o devolve

para que seja mais meu. 

 

Dentro de mim um quebra-cabeças, e nele o meu amado.

Nem Deus o tirará daqui. 

 

VIII 

 

O meu amado morreu:

viver sem ele, como dói.

Não tivemos filhos juntos,

nosso passado foi tão breve que era sempre

[presente.

Um dia ele mandou fazer um par de alianças

de pesada prata, parecendo antigas;

gravou apenas nossos nomes, sem data, e disse:

"Somos um só desde sempre."

Ainda não acreditei em sua morte,

e talvez isso me salve por enquanto.

Levantar-me da cama cada dia é um ato heróico,

acender o cigarro, atender o telefone, tomar café.

Mas faço tudo isso:

falo, ando, recebo visitas.

Compro móveis para a casa onde moro sem ele,

imaginando: será que ele vai gostar? 

 

De algum secreto lugar me vem a força

para erguer a xícara, acender o cigarro,

até sorrir quando alguém me diz:

"Você hoje está com a cara ótima",

quando penso se não doeria menos

jogar-me de um décimo-primeiro andar. 

 

XIX 

 

Amado meu, agora morto,

postado do lado de lá da fronteira que nos seduzia,

mudo e quedo como se não existisses:

eu sei que existes,

intensamente, ardentemente existes,

feito e desfeito no fogo de um amor maior que o nosso

mas que nos abrange. 

 

Amado meu, morto agora e para sempre vivo,

hás de ter ainda o intenso olhar que me entendia,

as curvas amorosas da boca que chamou meu nome,

as belas, inquietas mãos que ardiam nas minhas.

Ajuda-me agora, silencioso que estás,

a suportar a sobrevida

e a decifrar esse alto, intransponível muro que me cerca. 

 

X 

 

Nunca tivemos filhos juntos, e ele reclamava:

"Nosso amor merecia um filho ao menos. 

 

"Nosso filho é a minha dor de hoje,

é a fulguração que nos deixava tontos,

é o novelo da memória que teço e reteço

nas minhas insônias. 

 

Nosso filho é o meu tempo de agora

para falar do meu amado:

da sua força e sua fragilidade,

da sua indignação e seus prantos,

da sua necessidade de ser amado e aceito

como finalmente deve estar sendo, por inteiro,

na realização de todos os seus vastos desejos. 

 

XI 

 

O meu amor enveredou por sua morte

como quem vai a um encontro de amor:

impaciente.

Deixou-me este coração golpeado,

esta derrota.

Mas também ficou a claridade desses anos

e a sensação de que ele finalmente

vive o encontro de amor

que toda a devoção de minha vida não lhe poderia dar.

(Um dia, celebraremos juntos.) 

 

XII 

 

Se me tivessem amputado braços e pernas

e furado o coração com frias facas

e cegado meus olhos com ganchos

e esfolado a minha pele como a de um podre bicho

- nada doeria mais

que te saber morto, amado meu,

depositado

nesse irremediável poço de silêncio de onde não respondes.

(A não ser em sonho, quando me olhas

e tuas mãos tocam as minhas espalmadas,

abertas, feridas, vazias.) 

 

XIII 

 

O meu amado morreu:

preciso viver sua morte até o fim.

Morreu sem que se instalasse entre nós cansaço e banalidade.

Talvez tenha morrido na medida certa

para nada se desgastar.

Dele me vem a dor, mas também a ternura,

a claridade que me permite ver

em todos os rostos o seu rosto

em todos os vultos o seu vulto

e ouvir em todos os silêncios

o seu inesperado riso de criança 

 

XIV 

 

Estranha a vida:

fico tangendo meus dias

como um rebanho de ovelhas desordenadas

nessa triste e fria cidade de Porto Alegre

onde ele gostava de estar

olhando o pôr-do-sol e vendo amigos.

"Morrer é tomar um porre de não-desejo"

dizia o meu amado, que era um homem desejoso:

desejava a vida, desejava a morte, desejava a justiça,

desejava a eternidade e a paz. 

 

Estranha a vida:

quando releio uma frase sua,

"viver é modular a morte",

em sangue e dor preparo a minha ida. 

 

Estranho também esse amor,

com hora marcada para a mutilação

da morte, o minuto acertado,

e o fim consultando o relógio

para nos golpear. 

 

Estranho esse amor de agora,

com meu amado atrás de um espelho baço

onde às vezes penso divisar seu vulto

como num aquário.

Enrolado em silêncio,

mais que nunca o meu amor comanda a minha vida. 

 

XV 

 

Não falem alto comigo:

andem sempre na ponta dos pés.

Principalmente, não me toquem.

Finjam que não vêem se tenho um jeito absorto,

se nem sempre entendo as perguntas

com a rapidez de antigamente,

se pareço fatigada

e sem graça como nunca fui. 

 

Façam silêncio ao meu redor.

Não me interessa nada o cotidiano nem o místico.

Não quero discutir o preço do mercado

nem os grandes mistérios da eternidade. 

 

XVI 

 

Levo meu amado no peito

como quem carrega nos braços para sempre

uma criança morta. 

 

XVII 

 

Amado meu, que tanto ensinaste

de mim a mim mesma, e do mundo

a quem o conhecia pouco: 

 

quando se desfizer escura a noite desta perda,

quero enxergar pelos teus olhos,

amar através do teu amor

as coisas que me restaram. 

 

Amado meu, vivo em mim para sempre,

apesar da ruga a mais

e do olhar mais triste,

devo-te isto:

voltar a amar a vida

como agora amas, inteiramente,

a tua morte.

 

 

- Lya Luft, 

em “O lado fatal”. 1988.

 

(O poema foi escrito para Hélio Pellegrino 

após a sua morte)

(1924-1988).

 

 

 

 

 

EXCERTO LITERÁRIO

Eu gosto do absurdo divino das imagens.

Manoel de Barros ,

in- Menino do Mato

NO LABIRINTO

As perguntas que, criança,

eu me fazia

                     continuam

                     na idade adulta

a prosperar.

O labirinto agora me é mais familiar

tenho conversado com o Minotauro

e Ariadne 

                  tem infindáveis novelos 

para me emprestar .

Sou capaz de guiar um cego

por algumas quadras

e alguns sinais abstratos

chego a decifrar.

Habito o mistério que me habita

e isto 

                          -é caminhar.

Affonso Romano  de Sant'Anna

In Sísifo desce a montanha

RUGAS

Estou amando tuas rugas, mulher. 

Algumas vi surgir, outras aprofundei.

Olho tuas rugas. 

Compartilho-as, narciso exposto

no teu rosto.

Ponho os óculos

para melhor ver tua pele

as minhas/ tuas marcas.

Sei que também me lês

quando nas manhãs percebes

em minha face o estranho texto

que restou do sonho.

O que gastou, somou. 

Essas rugas são sulcos

onde aramos a messe do possível amor.

Affonso Romano de Sant'Anna,

In Intervalo Amoroso & Outros Poemas Escolhidos

RIO GRANDE ACIMA*

Ouro, prata, cascalho, cal, barro.

O rio

e a flora Vida que acolhe e afronta.

 

Água, areia, árvores, frutas, faro.

O rio

e a fauna que há séculos alimenta.

 

Rumo País acima sobre eras além.

O rio,

seus braços, boca e veia

amazônica - no bravo dorso de Belém.

 

Avanço com o grande rio;

avisto Atlântico oceano - delta além.

 

Avanço com o grande rio,

vomito peixes, estrelas, rimas fáceis.

 

(Saúdo a bendita companhia dos botos)

 

Avanço com o grande rio,

seu visceral odor e perene casto lavor.

 

Avanço com o grande rio,

suas artérias abertas; sua cara dor.

 

Enveredo por sua atávica coreografia;

sua capilaridade que revela orgânico plano.

 

Armo redes, deito esteiras rente ao mar:

naquele espoucar de estrelas, aspiro

cometas insanos em sua trajetória sã.

 

Olhar e ver; avançar com o grande rio,

fauna e floresta afoitas, a força do Verde,

que tudo abarca - nunca é tarefa vã!

 

 

*Jairo De Britto,

 em "Dunas de Marfim"

REFLEXÃO PARA O DIA DE FINADOS

Morrer, enfim, é realizar o sonho
que todas as crianças têm...
O motivo? Só elas sabem muito bem:
Fugir... fugir de casa!

Mario Quintana ,
in Velório sem defunto - 1990