DE QUE SÃO FEITOS OS DIAS?

De que são feitos os dias?

- De pequenos desejos,

vagarosas saudades,

silenciosas lembranças.

Entre mágoas sombrias,

momentâneos lampejos:

vagas felicidades,

inatuais esperanças.

De loucuras, de crimes,

de pecados, de glórias

- do medo que encadeia

todas essas mudanças.

Dentro deles vivemos,

dentro deles choramos,

em duros desenlaces

e em sinistras alianças...

Cecília Meireles

In Canções

A CRIANÇA QUE FUI CHORA NA ESTRADAa

I

A criança que fui chora na estrada.

Deixei-a ali quando vim ser quem sou;

Mas hoje, vendo que o que sou é nada,

Quero ir buscar quem fui onde ficou.

Ah, como hei-de encontrá-lo? Quem errou

A vinda tem a regressão errada.

Já não sei de onde vim nem onde estou.

De o não saber, minha alma está parada.

Se ao menos atingir neste lugar

Um alto monte, de onde possa enfim

O que esqueci, olhando-o, relembrar,

Na ausência, ao menos, saberei de mim,

E, ao ver-me tal qual fui ao longe, achar

Em mim um pouco de quando era assim.

Fernando Pessoa

in Novas Poesias Inéditas.

AS RUAS

No tempo 

em que havia ruas, 

ao fim da tarde 

minha mãe nos convocava: 

era a hora do regresso. 

E a rua entrava 

connosco em casa. 

Tanto o Tempo 

morava em nós 

que dispensávamos futuro. 

Recolhida em meu quarto, 

a cidade adormecia 

no mesmo embalo da nossa mãe. 

À entrada da cama, 

eu sacudia a areia dos sonhos 

e despertava vidas além. 

Entre casa e mundo 

nenhuma porta cabia: 

que fechadura encerra 

os dois lados do infinito? 

MIA COUTO 

In Tradutor de chuvas, 2011

A CANOA

Rompida de brechas, carcomida

por anos sem conta de luta no mar,

a velha canoa dos pescadores

foi arrastada para a planície,

foi exilada em terra firme,

longe do mar.

 

Mas veio o crepúsculo, e pôs distâncias no horizonte.

 

E a planície fremiu ansiadamente ...

 

... como se tivesse vontade de ser água

para a canoa navegar ... 

 

 

Tasso da Silveira

in Poemas

FIM DE JORNADA

 

Caminhar ao encontro da noite.

Como o camponês regressa ao lar.

Após um longo dia de verão.

 

Sem pressa ou cuidado.

Na tarde ouro e cinza.

Sozinho entre os campos lavrados.

E as colinas distantes.

 

Caminhar, ao encontro da noite.

Sem pressa ou cuidado.

A noite é somente uma pausa de sombra.

Entre um dia e outro dia.

 

 

Helena Kolody,

in Vida Breve

PENUMBRA

Já se aprofundam as raízes

no repouso do silêncio.

Cresce o musgo nas fundas cicatrizes.

Levita a fronde.

Na penumbra dos ramos,

tímido pássaro

inicia um canto de eternidade.

Helena Kolody ,

in Viagem no Espelho

OH AS CASAS...

Oh as casas as casas as casas as casas nascem vivem e morrem

Enquanto vivas distinguem-se umas das outras

distinguem-se designadamente pelo cheiro

variam até de sala pra sala

As casas que eu fazia em pequeno

onde estarei eu hoje em pequeno?

Onde estarei aliás eu dos versos daqui a pouco?

Terei eu casa onde reter tudo isto

ou serei sempre somente esta instabilidade?

As casas essas parecem estáveis

mas são tão frágeis as pobres casas

Oh as casas as casas as casas

mudas testemunhas da vida

elas morrem não só ao ser demolidas

Elas morrem com a morte das pessoas

As casas de fora olham-nos pelas janelas

Não sabem nada de casas os construtores

os senhorios os procuradores

Os ricos vivem nos seus palácios

mas a casa dos pobres é todo o mundo

os pobres sim têm o conhecimento das casas

os pobres esses conhecem tudo

Eu amei as casas os recantos das casas

Visitei casas apalpei casas

Só as casas explicam que exista

uma palavra como intimidade

Sem casas não haveria ruas

as ruas onde passamos pelos outros

mas passamos principalmente por nós

Na casa nasci e hei-de morrer

na casa sofri convivi amei

na casa atravessei as estações

Respirei – ó vida simples problema de respiração

Oh as casas as casas as casas

Ruy Belo,

in Todos os Poemas

VEM VENTO, VARRE!

Vem vento, varre

Sonhos e mortos.

Vem vento, varre

Medos e culpas.

Quer seja dia,

Quer faça treva,

Varre sem pena,

Leva adiante

Paz e sossego,

Leva contigo

Nocturnas preces,

Presságios fúnebres,

Pávidos rostos

Só cobardia.

Que fique apenas

Erecto e duro

O tronco estreme

De raiz funda.

Leva a doçura,

Se for preciso:

Ao canto fundo

Basta o que basta.

Vem vento, varre!

Adolfo Casais Monteiro

NO MEU JARDIM

No meu jardim aberto ao sol da vida,

Faltavas tu, humana flor da infância

Que não tive...

E o que revive

Agora

À volta da candura

Do teu rosto!

O recuado Agosto

Em que nasci

Parece o recomeço

Doutro destino:

Este, de ser menino

Ao pé de ti...

MIGUEL TORGA, in DIÁRIO VIII

(Antologia Poética)

A CASA DO TEMPO PERDIDO

Bati no portão do tempo perdido, ninguém atendeu.

Bati segunda vez e mais outra e mais outra.

Resposta nenhuma.

A casa do tempo perdido está coberta de hera

pela metade; a outra metade são cinzas.

Casa onde não mora ninguém, e eu batendo e chamando

pela dor de chamar e não ser escutado.

Simplesmente bater. O eco devolve

minha ânsia de entreabrir esses paços gelados.

A noite e o dia se confundem no esperar,

no bater e bater.

O tempo perdido certamente não existe.

É o casarão vazio e condenado.

Carlos Drummond de Andrade

POEMA INFINITIVO

A Dante Milano

Valorizar toda manhã de sol

como se a derradeira fosse.

Toda manhã de sol sobre a verdura

como se nunca mais houvesse.

Sentir que a vida é ainda boa e amiga

feito na antiga meninice.

E não temer a morte soberana

que se engalana para o enlace.

Fernando Py

in 70 Poemas Escolhidos

FUI EU

Fui eu esse menino que me espia

- melancólico olhar, sereno rosto,

postura fixa e o todo bem composto -

no retrato que o tempo desafia.

Fui eu na minha infância fugidia

de prazeres ingênuos, e o desgosto

de sentir tão efêmera a alegria

bem depressa trocada em seu oposto.

Fui eu, sim; mas o tempo que perpassa

e tudo altera nem sequer deixou

um grão de infância feito esmola escassa.

Fui eu: e na figura só ficou

o olhar desenganado, na fumaça

em que a criança inteira se mudou.

__Fernando Py, 

Poema da Antologia"Fui Eu".

ÁRVORE

Árvore

Um passarinho pediu a meu irmão para ser sua árvore.
Meu irmão aceitou de ser a árvore daquele passarinho.
No estágio de ser essa árvore, meu irmão aprendeu de
sol, de céu e de lua mais do que na escola.
No estágio de ser árvore meu irmão aprendeu para santo
mais do que os padres lhes ensinavam no internato.
Aprendeu com a natureza o perfume de Deus
seu olho no estágio de ser árvore aprendeu melhor o azul
E descobriu que uma casa vazia de cigarra esquecida
no tronco das árvores só serve pra poesia.
No estágio de ser árvore meu irmão descobriu que as 
árvores são vaidosas.
Que justamente aquela árvore na qual meu irmão se 
transformara,envaidecia-se quando era nomeada para o
entardecer dos pássaros e tinha ciúmes da brancura que
os lírios deixavam nos brejos.
Meu irmão agradecia a Deus aquela permanência em árvore
porque fez amizade com muitas borboletas.

Manoel de Barros,
in Ensaios Fotográficos

A VIAGEM

Vamos ser velhos ao sol nos degraus

da casa; abrir a porta empenada de

tantos invernos e ver o frio soçobrar

no carvão das ruas; espreitar a horta

que o vizinho anda a tricotar e o vento

lhe desmancha de pirraça; deixar a

 

chaleira negra em redor do fogão para

um chá que nunca sabemos quando

será – porque a vida dos velhos é curta,

mas imensa; dizer as mesmas coisas

muitas vezes – por sermos velhos e por

serem verdade. Eu não quero ser velha

 

sozinha, mesmo ao sol, nem quero que

sejas velho com mais ninguém. Vamos

ser velhos juntos nos degraus da casa –

se a chaleira apitar, sossega, vou lá eu; não

atravesses a rua por uma sombra amiga,

trago-te o chá e um chapéu quando voltar.

 

Maria do Rosário Pedreira

FORMATAÇÃO DA AMIGA REGINA HELENA

SONETO DA FIDELIDADE

De tudo ao meu amor serei atento

Antes, e com tal zelo, e sempre, e tanto

Que mesmo em face do maior encanto

Dele se encante mais meu pensamento.

Quero vivê-lo em cada vão momento

E em seu louvor hei de espalhar meu canto

E rir meu riso e derramar meu pranto

Ao seu pesar ou seu contentamento

E assim, quando mais tarde me procure

Quem sabe a morte, angústia de quem vive

Quem sabe a solidão, fim de quem ama

Eu possa me dizer do amor (que tive):

Que não seja imortal, posto que é chama

Mas que seja infinito enquanto dure.

Vinicius de Moraes,

in "Antologia Poética"

CANÇÃO

Deslumbra-te, agora,

com essa luz. é tua!

Tua ausente embora

numa ausente rua.

Nunca te atormente

sabê-la perdida.

Renasce fremente

como a própria vida.

Como a vida feita

de noite e de espera,

canção imperfeita

de anjo e de fera.

Deslumbra-te, eia!

com esta luz que mais se alteia

quando tudo rui.

Alphonsus de Guimaraens Filho

Discurso no Deserto (1975-1981)

SONETO DA ESPERA INÚTIL

No outro lado de mim mora a criança,

neste lado onde estou é noite fria:

- lancei mão dos pincéis da fantasia

para tornar real minha esperança,

pintar meu ser com as cores da alegria;

então achei a minha semelhança

no menino que fui, não na lembrança

do mundo que perdi e onde vivia.

Se o sonho andei, cruzei meu labirinto

na modelagem abstrata do poema,

virgens manhãs bebi no extinto lago;

e a dor que não senti agora sinto

na amarga solidão, no amargo tema

em que ontem naveguei e hoje naufrago.

Colombo de Souza

in: O Anúncio do Acontecido

SECURA VERDE

É verde esta secura, como é verde

a raiz duma planta que secou.

Posso ter o corpo aberto

e não mostrar o que sou.

Meus versos podem ser tristes

e eu ter profunda alegria.

Aves noturnas que buscam,

inquietas, a luz do dia.

Albano Martins

in Secura Verde e outros poemas

-1950-1953-

ESCRITO A VERMELHO

Também ainda não disseste

(e é bom que o faças

antes que anoiteça)

que foi ao serviço

duma causa

que vieste. Não lhe dirás

o nome, nem é preciso,

julgo eu. Basta que se saiba

que foi com o sangue

que sempre o escreveste. E bastará

por isso que leiam

os teus versos. Porque

em todos eles

está escrito a vermelho.

Albano Martins

in Escrito a vermelho

FOLHAS

Repara: sem vento as folhas

são como o sono apenas.

Corpos ao relento,

que da morte se esquecem.

Albano Martins,

in Escrito a vermelho

DÊEM-ME

um arco e recriarei a infância,
os tordos sob a neve,
o rio sob as tábuas.
Dêem-me
a chuva e a gávea
duma figueira,
a flor dos eucaliptos,
um agapanto de água.

Albano Martins
in:Vertical

GUARDADOR DE REBANHOS

"...

Toda a paz da Natureza sem gente

Vem sentar-se a meu lado.

Mas eu fico triste como um pôr do sol

Para a nossa imaginação,

Quando esfria o fundo da planície

E se sente a noite entrada

Como uma borboleta pela janela.

Mas a minha tristeza é sossego

Porque é natural e justa

E é o que deve estar na alma

Quando já pensa que existe

E as mãos colhem flores sem ela dar por isso.

..."

Fernando Pessoa -

Alberto Caeiro, in "O Guardador de Rebanhos

O GUARDADOR DE REBANHOS

"Se às vezes digo que as flores sorriem

Se eu disser que os rios cantam,

Não é porque eu julgue que há sorrisos nas flores

E cantos no correr dos rios...

É porque assim faço mais sentir aos homens falsos

A existência verdadeiramente real das flores e dos rios.

Porque escrevo para eles me lerem sacrifico-me às vezes

À sua estupidez de sentidos...

Não concordo comigo mas absolvo-me,

Porque sou só essa cousa séria, um intérprete da Natureza,

Porque há homens que não percebem a sua linguagem,

Por ela não ser linguagem nenhuma.

É a Natureza a despertar!"

Fernando Pessoa -

(Alberto Caeiro) in O Guardador de Rebanhos

NÉVOA...

"Névoa... A manhã é névoa e o dia é este...

Que quero eu dele ou ele quer de mim?

Quero que a minha angústia nada ateste

De si, nem de quem quer um fim...

Quero que a manhã seja como é,

Porque o seria sem o eu querer;

E que eu tenha esse resto vil de fé

Que é ainda querer viver..."

Fernando Pessoa

in Poesia

A RUA

A rua é um rio de pessoas e de vozes,

um rio terrível que me vai levando,

mas estou só, como se está na infância...

ou quando a morte vai se aproximando...

No ar, agora, que distante aroma?

Decerto eu sem saber pensei em ti...

E um vôo de andorinha na distância

é a minha saudade que eu te mando.

Mas tu, nesses tumultuoso rio,

não fica nunca ao fundo da lembrança

como no seio azul de um redoma...

Tudo se afasta nessa correnteza

onde uma flor,às vezes, fica presa

e um claro riso sobre as águas dança!

Mario Quintana -

In Baú de Espantos

ENTRE O LUAR E A FOLHAGEM...

Entre o luar e a folhagem,

Entre o sossego e o arvoredo,

Entre o ser noite e haver aragem

Passa um segredo.

Segue-o minha alma na passagem.

Tênue lembrança ou saudade,

Princípio ou fim do que não foi,

Não tem lugar, não tem verdade,

Atrai e doi.

Segue-o meu ser em liberdade.

Vazio encanto ébrio de si,

Tristeza ou alegria o traz?

O que sou dele a quem sorri?

Não é nem faz,

Só de segui-lo me perdi.

Fernando Pessoa

In Cancioneiro

DIZES-ME

Dizes-me: tu és mais alguma cousa

Que uma pedra ou uma planta.

Dizes-me: sentes, pensas e sabes

Que pensas e sentes.

Então as pedras escrevem versos?

Então as plantas têm ideias sobre o mundo?

Sim: há diferença.

Mas não é a diferença que encontras;

Porque o ter consciência não me obriga a ter teorias sobre as cousas:

Só me obriga a ser consciente.

Se sou mais que uma pedra ou uma planta? Não sei.

Sou diferente. Não sei o que é mais ou menos.

Ter consciência é mais que ter cor?

Pode ser e pode não ser.

Sei que é diferente apenas.

Ninguém pode provar que é mais que só diferente.

Fernando Pessoa

In Poemas Inconjuntos

CONSELHO

Sê paciente; espera

que a palavra amadureça

e se desprenda como um fruto

ao passar o vento que a mereça.

Eugénio de Andrade,

in  Primeiros poemas

A BALADA DAS FOLHAS

No crepúsculo de gaze

E ouro, anda alguém a cantar

Uma cantiga que é quase

Um choro humano, pelo ar...

Pensativo, os olhos ponho

Nas folhas, - vida que vai

A extinguir-se, sonho a sonho, 

Em cada folha que cai...

A primeira é verde e é linda.

Porque o vento a desprendeu ?

Não tinha vivido ainda,

Não tinha amado e morreu.

Vento do Destino avança,

E num soluço, num ai,

Cai um mundo de esperança

Na folha humilde que cai.

A segunda é a folha morta, 

Passado... Desilusão...

Mal o vento os ramos corta, 

Ela adormece no chão...

É a saudade, - folha da alma –

Que no tormento se abstrai

E vive da morte calma

De cada sonho que cai.

OFERENDA:

No crepúsculo indeciso

Da vida, me martirizo

Por um sonho que se esvai...

Caem folhas... Chorei !...

Há uma lágrima, um sorriso...

Em cada folha que cai.

Olegário Mariano

in 'Poemas de amor e de saudade'

1.932.