CITAÇÃO

Depois de estar cansado de procurar 

Aprendi a encontrar. 

Depois de um vento me ter feito frente 

Navego com todos os ventos. 

Friedrich Nietzsche 

in "A Gaia Ciência".

PERFEIÇÃO

Pende curvo o firmamento, 

compacto azul sobre o dia.

Eis o arredondamento

do esplendor: é meio-dia.

Tudo é cúpula. Central

sem querer, a rosa, feita

cativa do sol no zênite.

E dá-se tanto o presente

que o pé caminhante sente

a inteireza do planeta. 

Jorge Guillén

Trad.:Izacyl Guimarães Ferreira

ORAÇÃO DA NOITE

Trabalhei, sem revoltas nem cansaços,

No infecundo amargor da solitude:

As dores, - embalei-as nos meus braços,

Como alguém que embalasse a juventude...

Acendi luzes, desdobrando espaços,

Aos olhos sem bondade ou sem virtude;

Consolei mágoas, tédios e fracassos

E fiz, a todos, todo o bem que pude!

Que o sonho deite bênçãos de ramagens

E névoas soltas de distância e ausência

Na minha alma, que nunca foi feliz.

Escondendo-me as tácitas voragens

De males que me deram, sem consciência.

Pelos míseros bens que sempre fiz!... 

Cecília Meireles,

in Nunca Mais e Poemas dos Poemas

CITAÇÃO

“Quem Sai Sempre Chega. E quem foi, conta para quem ficou, 

que o importante é viajar, seja a bordo de uma jangada ou 

num sonho colorido.

Quem é mais feliz? Quem canta uma musica ou quem escuta?

Assim é viajar. Não importa se você viajou fisicamente ou 

apenas com sua mente.O importante é que você tenha

compartilhado desta louca e admirável emoção de sair do 

lugar comum e passear junto com os eternos viajantes que

ganharam asas, mas que realmente preferem viajar levando

consigo toda sua imaginação.”

(J.Ruy)

EU, NO TEMPO

Meu espírito caminha irreversivelmente para a irrealidade de tudo.

O universo para, de repente, à espera de minha infância.

Tudo repousa em seu lugar.

O tempo, no relógio.

O silencio, na pedra.

Jogo as máscaras fora e me identifico comigo

que me esperava há séculos.

Emílio Moura

In: Itinerário Poético

UM SORRISO

Vinha caindo a tarde. Era um poente de agosto.

A sombra já enoitava as moutas. A umidade

Aveludava o musgo. E tanta suavidade

Havia, de fazer chorar nesse sol-posto.

A viração do oceano acariciava o rosto

Como incorpóreas mãos. Fosse mágoa ou saudade,

Tu olhavas, sem ver, os vales e a cidade.

- Foi então que senti sorrir o meu desgosto…

Ao fundo o mar batia a crista dos escolhos…

Depois o céu… e mar e céus azuis: dir-se-ia

Prolongarem a cor ingênua de teus olhos…

A paisagem ficou espiritualizada.

Tinha adquirido uma alma. E uma nova poesia

Desceu do céu, subiu do mar, cantou na estrada…

Manuel Bandeira

VEM,PRIMAVERA

Vai embora ,inverno,

leva contigo o frio,

a solidão, a saudade

e deixa vir a primavera

vestir a terra de flores,

de verde, vida e cores.

Vem,primavera:

contigo renasce a vida,

brota de novo a poesia,

renova-se a esperança.

Vem,primavera:

lança sobre nós o sol,

raio de luz,força e cor,

essência de vida de nós,

pequenos filhos da terra.

Vem primavera:

abra sorrisos,corações,

botões e céu.

A festa da vida recomeça

e eu te festejo,

primavera.

Luiz Carlos Amorim

In Emoção não tem idioma

COMO SE O MAR SE APARTASSE

Como se o mar se apartasse
e revelasse outro mar,
e esse mar outro mar, e os três
fossem só a presunção
de mares consecutivos
despossuídos de praias...
E mares à margem de mares a vir...
Assim a Eternidade.


Emily Dickinson
Tradução de Paulo Mendes Campos

AGORA...

[...]

"Agora,

o remédio é partir discretamente,

sem palavras,

sem lágrimas,

sem gestos.

De que servem lamentos e protestos,

contra o destino?"...

Miguel Torga,

in "Diário XIII

FUGA

Vento que passas, leva-me contigo

Sou poeira também, folha de outono.

Rês tresmalhada que não quer abrigo

No calor do redil de nenhum dono.

Leva-me, e livre deixa-me cair

No deserto de todas as lembranças,

Onde eu possa dormir 

Como no limbo dormem as crianças.

Miguel Torga

In: Antologia Poética

ABANDONO

Marcados por todas as violências 

eles afiam as pontas dos dedos 

nos subúrbios da noite 

para que nenhum medo os surpreenda. 

Eles vagueiam por becos 

que cheiram a fogo e a sangue 

armados de raiva, 

privados de sonhos, 

cobertos de abandono. 

São meninos da rua, 

ou pássaros em fuga 

desafiando a própria solidão.

Graça Pires

De Caderno de Significados

CAIO FERNANDO ABREU

"Você lê e sofre. 

Você lê e ri.

Você lê e engasga.

Você lê e tem arrepios. 

Você lê , e sua vida vai se

misturando no que está sendo lido."

Caio Fernando Abreu

TUDO ME É UMA DANÇA...

Tudo me é uma dança em que procuro

A posição ideal,

Seguindo o fio dum sonhar obscuro

Onde invento o real.

À minha volta sinto naufragar

Tantos gestos perdidos

Mas a alma, dispersa nos sentidos,

Sobe os degraus do ar…

Sophia de Mello Breyner Andresen

in POESIA,

SOBRE O CAMINHO

Nada

nem o branco fogo do trigo

nem as agulhas cravadas na pupila dos pássaros

te dirão a palavra

Não interrogues não perguntes

entre a razão e a turbulência da neve

não há diferença

Não colecciones dejectos o teu destino és tu

Despe-te

não há outro caminho

Eugénio de Andrade,

in "Véspera da Água"

COEXISTÊNCIA

Desgastou as arestas pessoais,

rebaixou a cordilheira interior,

no esforço de conviver.

Tomou o denominador comum.

Incorporou-se à fórmula geral.

Que olhar tão cansado de existir!

Helena Kolody,

in Viagem no Espelho

AS MÃOS DE MEU PAI

As tuas mãos tem grossas veias como cordas azuis

sobre um fundo de manchas já da cor da terra

- como são belas as tuas mãos 

pelo quanto lidaram, acariciaram ou fremiram da nobre

cólera dos justos…

Porque há nas tuas mãos, meu velho pai, essa beleza 

que se chama simplesmente vida.

E, ao entardecer, quando elas repousam nos braços 

da tua cadeira predileta,

uma luz parece vir de dentro delas…

Virá dessa chama que pouco a pouco, longamente,

vieste alimentando na terrível solidão do mundo,

como quem junta uns gravetos e tenta acendê-los 

contra o vento?

Ah, Como os fizeste arder, fulgir, com o milagre das 

tuas mãos!

E é, ainda, a vida que transfigura das tuas mãos

nodosas…

essa chama de vida – que transcende a própria vida

…e que os Anjos, um dia, chamarão de alma.

- Mario Quintana, 

in: Esconderijos do tempo

SOLIDÃO

Quedamos sempre sozinhos

Em nossas horas maiores

A dor, veneno latente,

Corrói-nos a alma em segredo.

A mais gloriosa alegria

Floresce na solidão.

Helena Kolody

In: Correnteza

MINHA ALMA TEM O PESO DA LUZ...

"Minha alma tem o peso da luz. 

Tem o peso da música. 

Tem o peso da palavra nunca dita, prestes quem sabe a ser dita. 

Tem o peso de uma lembrança. 

Tem o peso de uma saudade. 

Tem o peso de um olhar. 

Pesa como pesa uma ausência. 

E a lágrima que não se chorou. 

Tem o imaterial peso da solidão no meio de outros." 

Clarice Lispector, 

in "O último bilhete escrito no hospital da Lagoa"

 Rio de Janeiro, 7/12/1977

SEMEIO SÓIS...

Semeio sóis

e sons

na terra viva

afundo os

pés

no chão: semeio e

passo.

Não me importa a colheita.

Orides Fontela,

in Trevo

ARTHUR RIMBAUD

Estendi cordas de campanário a campanário;

grinaldas de janela a janela;

correntes de ouro de estrela a estrela,

e danço.

Arthur Rimbaud

OS SONHOS DAS LAGARTAS

As lagartas não podem acreditar na lenda das borboletas 

-tão antiga entre o seu rastejante e esforçado povo...

mas sua felicidade consiste em relembrar, às vezes, 

o absurdo e maravilha desse velho sonho: 

o de se transformarem, um dia, em borboletas.

Mario Quintana , 

in Poemas para a Infância

NUNO JÚDICE

Todo o poema começa de manhã, com o sol. Mesmo

que o poema não esteja à vista (isto é, céu de chuva)

o poema é o que explica tudo, o que dá luz

à terra, ao céu, e com nuvens à mistura - a luz incomoda

quando é excessiva. Depois, o poema sobe

com as névoas que o dia arrasta; mete-se pelas copas das

árvores, canta com os pássaros e corre com os ribeiros

que vêm não se sabe de onde e vão para onde

não se sabe. O poema conta como tudo é feito:

menos ele próprio, que começa por um acaso cinzento,

como esta manhã, e acaba, também por acaso,

com o sol a querer romper.

Nuno Júdice,

in "Poesia Reunida"

WALT WHITMAN

"A pé e de coração leve enveredo pela estrada aberta

Saudável, livre, o mundo à minha frente 

À minha frente o longo atalho pardo levando-me aonde eu queira 

Daqui em diante, não peço boa-sorte.

Boa-sorte sou eu...”

Walt Whitman

A ÚLTIMA PINCELADA

Viveu em tempos um pintor

que nunca conseguia acabar de pintar uma

ave, fosse ela uma cegonha ou uma garça.

Quando se preparava para dar

a última pincelada, ela levantava vôo.

E o pintor ficava muito tempo ainda a persegui-la

com o pincel no céu

azul...

Jorge de Sousa Braga,
 in O Poeta Nu