COEXISTÊNCIA

Desgastou as arestas pessoais,

rebaixou a cordilheira interior,

no esforço de conviver.

Tomou o denominador comum.

Incorporou-se à fórmula geral.

Que olhar tão cansado de existir!

Helena Kolody,

in Viagem no Espelho

AS MÃOS DE MEU PAI

As tuas mãos tem grossas veias como cordas azuis

sobre um fundo de manchas já da cor da terra

- como são belas as tuas mãos 

pelo quanto lidaram, acariciaram ou fremiram da nobre

cólera dos justos…

Porque há nas tuas mãos, meu velho pai, essa beleza 

que se chama simplesmente vida.

E, ao entardecer, quando elas repousam nos braços 

da tua cadeira predileta,

uma luz parece vir de dentro delas…

Virá dessa chama que pouco a pouco, longamente,

vieste alimentando na terrível solidão do mundo,

como quem junta uns gravetos e tenta acendê-los 

contra o vento?

Ah, Como os fizeste arder, fulgir, com o milagre das 

tuas mãos!

E é, ainda, a vida que transfigura das tuas mãos

nodosas…

essa chama de vida – que transcende a própria vida

…e que os Anjos, um dia, chamarão de alma.

- Mario Quintana, 

in: Esconderijos do tempo

SOLIDÃO

Quedamos sempre sozinhos

Em nossas horas maiores

A dor, veneno latente,

Corrói-nos a alma em segredo.

A mais gloriosa alegria

Floresce na solidão.

Helena Kolody

In: Correnteza

MINHA ALMA TEM O PESO DA LUZ...

"Minha alma tem o peso da luz. 

Tem o peso da música. 

Tem o peso da palavra nunca dita, prestes quem sabe a ser dita. 

Tem o peso de uma lembrança. 

Tem o peso de uma saudade. 

Tem o peso de um olhar. 

Pesa como pesa uma ausência. 

E a lágrima que não se chorou. 

Tem o imaterial peso da solidão no meio de outros." 

Clarice Lispector, 

in "O último bilhete escrito no hospital da Lagoa"

 Rio de Janeiro, 7/12/1977

SEMEIO SÓIS...

Semeio sóis

e sons

na terra viva

afundo os

pés

no chão: semeio e

passo.

Não me importa a colheita.

Orides Fontela,

in Trevo

ARTHUR RIMBAUD

Estendi cordas de campanário a campanário;

grinaldas de janela a janela;

correntes de ouro de estrela a estrela,

e danço.

Arthur Rimbaud

OS SONHOS DAS LAGARTAS

As lagartas não podem acreditar na lenda das borboletas 

-tão antiga entre o seu rastejante e esforçado povo...

mas sua felicidade consiste em relembrar, às vezes, 

o absurdo e maravilha desse velho sonho: 

o de se transformarem, um dia, em borboletas.

Mario Quintana , 

in Poemas para a Infância

NUNO JÚDICE

Todo o poema começa de manhã, com o sol. Mesmo

que o poema não esteja à vista (isto é, céu de chuva)

o poema é o que explica tudo, o que dá luz

à terra, ao céu, e com nuvens à mistura - a luz incomoda

quando é excessiva. Depois, o poema sobe

com as névoas que o dia arrasta; mete-se pelas copas das

árvores, canta com os pássaros e corre com os ribeiros

que vêm não se sabe de onde e vão para onde

não se sabe. O poema conta como tudo é feito:

menos ele próprio, que começa por um acaso cinzento,

como esta manhã, e acaba, também por acaso,

com o sol a querer romper.

Nuno Júdice,

in "Poesia Reunida"

WALT WHITMAN

"A pé e de coração leve enveredo pela estrada aberta

Saudável, livre, o mundo à minha frente 

À minha frente o longo atalho pardo levando-me aonde eu queira 

Daqui em diante, não peço boa-sorte.

Boa-sorte sou eu...”

Walt Whitman

A ÚLTIMA PINCELADA

Viveu em tempos um pintor

que nunca conseguia acabar de pintar uma

ave, fosse ela uma cegonha ou uma garça.

Quando se preparava para dar

a última pincelada, ela levantava vôo.

E o pintor ficava muito tempo ainda a persegui-la

com o pincel no céu

azul...

Jorge de Sousa Braga,
 in O Poeta Nu

EUGENIO MONTALE

"Há quem goste de

beber a vida gota a gota ou a jorros;

mas a garrafa é a mesma, não se pode

enchê-la quando se esvazia." 

Eugenio Montale

TUDO O QUE FAZEMOS É MARCADO PELA FRAGILIDADE

 "Tudo o que fazemos é marcado pela fragilidade da nossa condição.

Somos esta coisa humana, 

provisória,

incerta,

inacabada, 

imperfeita.

Mas somos também poeira enamorada. 

Há em nós alguma coisa de maior.

Mesmo no erro. 

No erro podemos encontrar um caminho."

José Tolentino de Mendonça

PEDAÇOS DE MIM

Trago lembranças 

de coisas que não voltam: 

um sorriso, um abraço, um carinho 

- a cura que sorriu meu caminho. 

O pássaro que canta 

e meu cão que passa 

não são mais os mesmos 

- por onde andas ó meu esplendor? 

- o sino da capela, onde eu acertava as horas, 

já não me toca mais...!

Warllem Silva

In: Infinitude da Graça

IRMÃO, IRMÃOS

Cada irmão é diferente.

Sozinho acoplado a outros sozinhos.

A linguagem sobe escadas, do mais moço,

ao mais velho e seu castelo de importância.

A linguagem desce escadas, do mais velho

ao mísero caçula.

São seis ou são seiscentas

distâncias que se cruzam, se dilatam

no gesto, no calar, no pensamento?

Que léguas de um a outro irmão.

Entretanto, o campo aberto,

os mesmos copos,

o mesmo vinhático das camas iguais.

A casa é a mesma. Igual,

vista por olhos diferentes?

São estranhos próximos, atentos

à área de domínio, indevassáveis.

Guardar o seu segredo, sua alma,

seus objectos de toalete. Ninguém ouse

indevida cópia de outra vida.

Ser irmão é ser o quê? Uma presença

a decifrar mais tarde, com saudade?

Com saudade de quê? De uma pueril

vontade de ser irmão futuro, antigo e sempre?

Carlos Drummond de Andrade,

in 'Boitempo'

NUNO JÚDICE

"Inverno

a estação que ocupa

o centro do espírito.

Árvores ...que o outono despiu."

Nuno Júdice

A ARTE DE SER AVÓ

(...)

E então, um belo dia, sem que lhe fosse imposta nenhuma das agonias

da gestação ou do parto, o doutor lhe põe nos braços um menino.

Completamente grátis - nisso é que está a maravilha. Sem dores,

sem choro, aquela criancinha da sua raça, da qual você morria de

saudades, símbolo ou penhor da mocidade perdida.

Pois aquela criancinha, longe de ser um estranho, é um menino que

se lhe é "devolvido". E o espantoso é que todos lhe reconhecem o

seu direito sobre ele, ou pelo menos o seu direito de o amar com

extravagância; ao contrário, causaria escândalo ou decepção, se você

não o acolhesse imediatamente com todo aquele amor que há anos se

acumulava, desdenhado, no seu coração.

Sim, tenho a certeza de que a vida nos dá os netos para nos compensar

de todas as mutilações trazidas pela velhice. São amores novos,

profundos e felizes, que vêm ocupar aquele lugar vazio, nostálgico,

deixado pelos arroubos juvenis.

Rachel de Queiroz

HAICAI

 Nada me pertence -

só a paz interior

e a frescura do ar

Kobayashi Issa,

Verão

HAICAI

Anda

Vamos ver a neve

até que ela nos tape os olhos.

Matsuo Bashô, 

Inverno*

CITAÇÃO

"Eu quero desaprender, para aprender de novo. 

Raspar as tintas com que me pintaram. 

Desencaixotar minhas emoções, 

recuperar meus sentidos." 

Rubem Alves

OS CAVALOS DA NOITE

Os cavalos da noite galopando

de crinas soltas contra a luz da lua

eram fantasmas breves dominando

os sonhos de um menino solitário.

Um menino sem forças contra a noite

sonhava os seus cavalos assustados

e se inventava cavaleiro andante

dono dos seus caminhos pela vida.

Campeava as distâncias descuidado

e armado pelo sono ia amansando

no coração da treva os seus temores.

E revivia a noite no mistério

dos árdegos cavalos renovando

o seu campo de sonho solitário.

H. Dobal

CITAÇÃO

"A amizade não se busca,

não se sonha, não se deseja; 

ela exerce-se: 

é uma virtude". 

Simone Weil

MIA COUTO

“[…]Falamos em ler e pensamos apenas nos livros.

 Mas a ideia de leitura aplica-se a um vasto universo.

 Nós lemos emoção nos rostos,

 lemos os sinais climáticos nas nuvens,

 lemos o chão, 

 lemos o Mundo,

 lemos a Vida. 

 Tudo pode ser página.

 Depende apenas da intenção de descoberta do nosso olhar.”

Mia Couto

CLARICE LISPECTOR

“…Entre duas notas de música existe uma nota,

entre dois fatos existe um fato,

entre dois grãos de areia

por mais juntos que estejam

existe um intervalo de espaço,

existe um sentir que é entre o sentir - nos

interstícios da matéria primordial

está a linha de mistério e fogo

que é a respiração do mundo,

e a respiração contínua do mundo

é aquilo que ouvimos e chamamos de silêncio.”

Clarice Lispector

in "Dá-me a Tua Mão"

RUMI

Comece a caminhar...

suas pernas vão pesar e cansar...

Até o momento de sentir

que as asas que você criou

estão se erguendo...

Rumi

SUPÉRFLUO

A chuva coloca no bico dos pássaros

um guizo d’água.

A tarde levanta da verde folhagem

uma espuma de aroma.

Uma vida, quase a teus pés, dirige-te

um terno pensamento.

Oh, as pequenas coisas supérfluas

extraviadas no mundo.

Quem ouve? quem vê? quem entende?

Cecília Meireles

In: Poesia Completa

Dispersos 

EM PAZ

Perto do meu ocaso, eu te bendigo, ó Vida,
porque nunca me deste esperança falida
nem trabalhos injustos, nem pena imerecida.

Porque vejo no fim de meu rude caminho
que fui eu o arquiteto de meu próprio destino;
que se os méis ou o fel eu extraí das cousas
foi que nelas pus mel ou biles amargosas:
quando plantei roseiras, não colhi senão rosas.

Às minhas louçanias vai suceder o inverno;
mas tu não me disseste que maio fosse eterno!
Julguei sem fim as longas noites de minhas penas;
mas não me prometeste noites boas apenas,
e, afinal, tive algumas santamente serenas...

Amei e fui amado, o sol beijou-me a face.
Vida, nada me deves! Vida, estamos em paz!


Amado Nervo
Tradução de Anderson Braga Horta

ENTÃO ALGO MUDOU

Então algo mudou: o tom de voz, o olhar que se 

esquiva, a mão que se afasta. 

A porta precisa ser fechada, a ponte levantada, 

queimados os navios. Levaremos meses, anos esten- 

dendo as mãos para um vazio, interrogando uma 

ausência. 

Encarar a realidade é um modo de morrer. Mas sem 

isso, não haverá renascimento.

LYA LUFT

In Secreta Mirada

JARDINS DE MIM

"Quando descobri teu amor pelas borboletas, 

me tornei um jardim, 

plantei-me de flores, 

só para trazê-la para bem perto de mim. "

Warllem Silva 

In: Infinitude da Graça

ESPERA

Horas, horas sem fim,

pesadas, fundas,

esperarei por ti

até que todas as coisas sejam mudas.

Até que uma pedra irrompa

e floresça.

Até que um pássaro me saia da garganta

e no silêncio desapareça.

Eugénio de Andrade,

in As Mãos e os Frutos (1935)

SONHO

Um poema que ao lê-lo, nem sentirias que ele

já estivesse escrito, mas que fosse brotando, 

no mesmo instante, de teu próprio coração.

 

- Mario Quintana, 

in: Caderno H

 

LIBERDADE

O poema é
liberdade

Um poema não se programa

Porém a disciplina
- Sílaba por sílaba -
O acompanha

Sílaba por sílaba
O poema emerge
- Como se os deuses o dessem
O fazemos


Sophia de Mello Breyner Andresen
In Poemas Escolhidos

AGORA AS AVES VOLTAM

Agora as aves voltam,
são nos ramos altos a matéria 
mais próxima dos anjos 
– ousarei eu tocar-lhes, 
fazer delas o poema? 

Eugénio de Andrade,
In O Peso da Sombra

AS PALAVRAS

As palavras
As palavras são boas.
As palavras são más.
As palavras ofendem.
As palavras pedem desculpa.
As palavras queimam.
As palavras acariciam.
As palavras são dadas, trocadas,
oferecidas, vendidas e inventadas.
As palavras estão ausentes.
Algumas palavras sugam-nos, não nos largam:
são como carraças: vêm nos livros, nos jornais,
nos slogans publicitários, nas legendas dos filmes,
nas cartas e nos cartazes.
As palavras aconselham, sugerem, insinuam, ordenam,
impõem, segregam, eliminam. São melífluas ou azedas.
O mundo gira sobre palavras lubrificadas com óleo
de paciência. Os cérebros estão cheios de palavras
que vivem em boa paz com as suas contrárias e inimigas.
Por isso as pessoas fazem o contrário do que pensam,
julgando pensar o que fazem. Há muitas palavras. (...)
(...)

Daí que seja urgente moldar
as palavras para que a sementeira se mude em
seara. Daí que as palavras sejam instrumento
de morte - ou de salvação. Daí que a palavra só valha
o que valer o silêncio do ato.
Há também o silêncio. O silêncio, por definição,
é o que não se ouve. O silêncio escuta, examina,
observa, pesa e analisa. O silêncio é fecundo.
O silêncio é a terra negra e fértil, o húmus do ser,
a melodia calada sob a luz solar. Caem sobre ele
as palavras. Todas as palavras. As palavras boas e as
más. O trigo e o joio. Mas só o trigo dá pão."

José Saramago
in "As palavras"

FABRICIO CARPINEJAR

"Os amigos são próprios de fases:
da rua, do Ensino Fundamental, do Ensino Médio,
da faculdade, do futebol, da poesia, do emprego,
da dança, dos cursos de inglês, da capoeira,
da academia, do blog. Significativos em cada etapa
de formação. Não estão em nossa frente diariamente,
mas estão em nossa personalidade, determinando,
de modo imperceptível, as nossas atitudes.

Fabrício Carpinejar

A CARÊNCIA

Não sei sobre pássaros,
não conheço a história do fogo.
Mas creio que minha solidão deveria ter asas.

Alejandra Pizarnik
In "De Las Aventuras Perdidas

CITAÇÃO

 " A literatura, porque se dirige ao coração, 
à inteligência, à imaginação e até aos sentidos,
toma o homem por todos os lados; toca por isso
em todos os interesses, todas as ideias, todos
os sentimentos; influi no indivíduo como na 
sociedade, na família como na praça pública;
dispõe os espíritos; determina certas correntes
de opinião; combate ou abre caminho a certas
tendências; e não é muito dizer que é ela quem
prepara o berço aonde se há-de receber esse
misterioso filho do tempo- o futuro. "

Antero de Quental,
in Prosas da Época de Coimbra

O MAR DOS MEUS OLHOS

Há mulheres que trazem o mar nos olhos 

Não pela cor 

Mas pela vastidão da alma 

E trazem a poesia nos dedos e nos sorrisos 

Ficam para além do tempo 

Como se a maré nunca as levasse 

Da praia onde foram felizes 

Há mulheres que trazem o mar nos olhos 

pela grandeza da imensidão da alma 

pelo infinito modo como abarcam as coisas e os Homens... 

Há mulheres que são maré em noites de tardes 

e calma.

Sophia de Mello Breyner Andresen,

in Obra Poética

JOÃO GUIMARÃES ROSA

Fiz o caminho. 

Sem tomar direção, sem saber do caminho. 

Pé por pé, pé por si. 

Deixei que o caminho me escolha. 

Na travessia, só silêncio. 

O nenhuns-nada. 

O alegre, mesmo, era a gente viver

devagarinho, miudinho, não se 

importando demais com coisa nenhuma. 

Nessa estrada, salvou-me a palavra. 

João Guimarães Rosa

SAUDADES

Esta é a saudade: viver no afeto

E não ter morada no tempo

Estes são os desejos:conversa silenciosa

Horas diárias com a eternidade.

Esta é a vida.Até que de um ontem

suba a mais solitária de todas as Horas

Tão sorridente,diferente das irmãs

que se calam eternamente.

Rainer Maria Rilke

Trad. Augusto de Campos

CORAGEM

É preciso arranjar outros

motivos

outras flores e astros

Outras abertas

Entre a chuva cansada de um Outono

que não sabe já

qual é a terra certa

É preciso pensar outras imagens

outras fissuras, sítios

e cidades

Pôr fim ao lamento deste vento

tentar tirar ao anjo

a túnica e o sabre

É preciso inventar outras paisagens

outros montes e águas

outras margens

Abrir e expor o coração

e finalmente deixar

correr as lágrimas

Maria Teresa Horta,

In ‘ Destino'

OS DANÇARINOS DO ARAME

Dentro das atuais coordenadas do espaço e do tempo,

aqui nos vamos equilibrando sobre este fio de vida...

Que rede de segurança, pensamos nós, cheios de 

esperança e medo, que rede de segurança nos aparará?"

Mario Quintana,

in  Caderno H

RECEITA DE CASA

Uma casa deve ter varandas

para sonhar, cantos para chorar,

quartos para os segredos

e a ambivalência.

Um amor precisa de espaço para voar,

liberdade para querer ficar,

alegria, e algum desassossego

contra o tédio.

Não se esqueçam os danos a cobrir,

o medo de partir, e o dom de surpreender

que é a sua essência.

Lya Luft,

In:"Exílio"

BRASIL

Pátria de imigração.

É num poema que te posso ter...

A terra - possessiva inspiração;

E os rios - como versos a correr.

Achada na longínqua meninice,

Perdida na perdida juventude,

Guardei-te como podia:

na doce quietude

Da força represada da poesia.

E assim consigo ver-te

Como te sinto:

Na doirada moldura de lembrança,

O retrato da pura imensidade

A que dei a possível semelhança

Com palavras e rimas de saudade.

Miguel Torga

DIAS PERDIDOS

"Há dias e que tudo é sem remédio,

em que tudo começa e acaba torto.

Uma folha caiu:

era um pássaro morto.

Neblina. Fim de tarde. Fim de Outono.

Nada nos fala, nos atrai, nos chama.

Choveu, parou a chuva,

ficou, porém, a lama.

Um banco no jardim. Árvores nuas,

um cisne velho, um tanque, água limosa,

nem a relva ficou,

quanto mais uma rosa.

Há barcos, há gaivotas sobre o rio,

e nas ruas há gente, há muitas casas.

Mais um dia perdido:

arrancaram-lhe as asas."

Fernanda de Castro,

 In Urgente

XIV

Dentro da noite alguém cantou.

Abri minhas pupilas assustadas

De ave noturna... E as minhas mãos pelas paradas,

Não sei que frêmito as agitou!

 

Depois, de novo, o coração parou.

E quando a lua, enorme, nas estradas

Surgem... dançam as minhas lâmpadas quebradas

Ao vento mau que as apagou...

 

Não foi nenhuma voz amada

Que preludiando a canção sonâmbula,

No meu silêncio me procurou...

 

Foi minha própria voz, fantástica e sonâmbula!

Foi, na noite alucinada,

A voz do morto que cantou.

 

Mario Quintana,

in A Rua dos Cataventos

 

 

SURDINA

Quem toca piano sob a chuva,
na tarde turva e despovoada?
De que antiga, límpida música
recebo a lembrança apagada?

Minha vida, numa poltrona
jaz, diante da janela aberta.
Vejo árvores, nuvens, - e a longa
rota do tempo, descoberto.

Entre os meus olhos descansados
e os meus descansados ouvidos,
alguém colhe com dedos calmos
ramos de som, descoloridos.

A chuva interfere na música.
Tocam tão longe! O turvo dia
mistura piano, árvore, nuvens,
séculos de melancolia ...


Cecília Meireles
In Mar Absoluto e Outros Poemas

ITINERÁRIO DAS URZES

Quando eu me sentir triste,

triste de doer, da dor barroca,

ou imemorial, inominável,

sem fundo, sem alças,

triste das coisas cridas,

dos impérios que inventei

ou do que nem senti nascer -

triste da palavra em mortal ferida -

serás meu fiel retorno,

capelinha das urzes, à beira da estrada,

meu cavalo sem peias, minha jornada de ossos -

minha Ítaca, minha Pasárgada.

Fernando Campanella

PAULO FREIRE

" Eu sou um intelectual que não tem medo

 de ser amoroso, eu amo as gentes e amo 

o mundo. E é porque amo as pessoas e amo 

o mundo, que eu brigo para que a justiça

 social se implante antes da caridade"

PAULO FREIRE

NA VÉSPERA

Na véspera de nada ninguém me visitou.

Olhei atento a estrada durante todo o dia

Mas ninguém vinha ou via, ninguém aqui chegou.

Mas talvez não chegar

Queira dizer que há

Outra estrada que achar,

Certa estrada que está,

Como quando da festa

Se esquece quem lá está.

Fernando Pessoa

FLORES

Minhas mãos tão antigas

e mortais

que já tocaram

a harpa do horror

e do mel

já tatearam a madrugada

suas sombras na parede

até o fundo do abismo

arrumam essas flores

elas traduzem a casa

indicam o caminho

parecem dizer é por aqui

por aqui o sol e a lua

o amor

em cima da mesa flutuam

e com o seu voo

tiram a casa do chão.

Roseana Murray

In Poesia Essencial