“BATISMO”

Mergulhei num mar de sonho

E me fiz azul.

Batizei-me...

Adélia Maria Woellner,

in Sons do Silêncio

OU... OU

A moça atrás da vidraça 

espia o moço passar. 

O moço nem viu a moça, 

ele é de outro lugar. 

O que a moça quer ouvir 

o moço sabe contar: 

ah, se ele a visse agora, 

bem que havia de parar. 

Atrás da vidraça, a moça 

deixa o peito suspirar. 

O moço passou depressa, 

ou a vida devagar? 

 JOÃO GUIMARÃES ROSA 

In Ave, Palavra, 1970 

APRENDIZ DE VIAJANTE

 

Um dia li num livro:

«viajar cura a melancolia».

 

Creio que, na altura, acreditei no que lia.

Estava doente, tinha quinze anos.

Não me lembro da doença que me levara à cama,

recordo apenas a impressão que me causara,

então, o que acabara de ler.

Os anos passaram - como se apagam as estrelas cadentes

e, ainda hoje, não sei se viajar cura a melancolia. No entanto,

persiste em mim aquela estranha impressão de que lera uma predestinação.

 

A verdade é que desde os quinze anos nunca mais parei de viajar.

Atravessei cidades inóspitas, perdi-me entre mares e desertos,

mudei de casa quarenta e quatro vezes e conheci corpos que deambulavam pela vaga noite...

Avancei sempre, sem destino certo.

Tudo começou a seguir àquela doença.

Era ainda noite fechada. Levantei-me e parti.

Fui em direcção ao mar. Segui a rebentação das ondas,

apanhei conchas, contornei falésias; afastei-me de casa o mais que pude.

Vi a manhã erguer-se, branca, e envolver uma ilha;

vi crepúsculos e noite sobre um rio, amei a existência.

Dormia onde calhava; no meio das dunas, enroscado no tojo,

como um animal; dormia num pinhal ou onde me dessem abrigo,

em celeiros, garagens abandonadas, uma cama...

e quando regressei, com a ânsia do eterno viajante dentro de mim.

Hoje sei que o viajante ideal é aquele que, no decorrer da vida,

se despojou das coisas materiais e das tarefas quotidiana.

Aprendeu a viver sem possuir nada, sem  um modo de vida.

Caminha, assim, com a leveza, de quem abandonou tudo.

Deixa o coração apaixonar-se pelas paisagens enquanto a alma,

no puro sopro da madrugada, se recompõe das aflições da cidade.

A pouco e pouco, aprendi que nenhum viajante vê o que os outros viajantes,

ao passarem pelos mesmos lugares, vêem.

O olhar de cada um, sobre as coisas do mundo é único,

não se confunde com nenhum outro.

Viajar, se não cura a melancolia, pelo menos,

purifica. Afasta o espírito do que é supérfluo e inútil;

e o corpo reencontra a harmonia perdida - entre o homem e a terra.

O viajante aprendeu, assim, a cantar a terra, a noite e a luz,

os astros, as águas, os peixes e a treva, os peixes, os pássaros e as plantas.

Aprendeu a nomear o mundo.

Separou com uma linha de água o que nele havia de sedentário daquilo que era nómada;

sabe que o homem não foi feito para ficar quieto.

A sedentarização empobrece-o, seca-lhe o sangue,

mata-lhe a alma - estagna o pensamento.

Por tudo isto, o viajante escolheu o lado nómada da linha de água.

Vive ali, e canta - sabendo que a vida não terá sido um abismo,

se conseguir que o seu canto, ou estilhaços dele,

o una de novo ao Universo.

 

 

Al berto

em Anjo Mudo

DECEPÇÃO

Ando muito decepcionado com os homens

e comigo. 

Com minha geração, em especial. 

Íamos salvar o mundo

e falhamos. 

Alguns ainda tentam,

Não me iludem. 

Sem dúvida, merecíamos melhor sorte.

Nós –-- os ilustres fracassados

--- e o povo

que nem se dá conta

que tínhamos projetos ótimos para redimi-lo.

Affonso Romano de Sant'Anna

É POSSÍVEL

É possível que já não haja pássaros

a esvoaçar em torno das palavras

com que calei

o desespero das manhãs

quando tinha do cosmos

uma visão romântica.

Hoje nasce-me no olhar

uma luz quase cruel

com que ilumino

a linha de sombra

que me cerca as mãos.

Graça Pires

De Uma extensa mancha de sonhos, 2008

PELAS LARGAS JANELAS ENTRA A NOITE...

Pelas largas janelas entra a noite quieta e um cheiro de frutos maduros,

Pelas janelas abertas chega até nós um perfume frio de estrelas.

Pelas janelas abertas penetra a mansa poesia dos caminhos, das

viagens noturnas com pássaros dormindo nas ramadas...

Oh!o sossego do lampião na mesa tosca,

E o sorriso do amor sobre os postais da parede!

Onde a música não chega, aí estaremos.

Onde o repouso se estender nascendo pelas madrugadas aí estaremos.

Estaremos confundidos pelos ramos virginais e pela nudez das campinas.

Estaremos misturados com os passarinhos das cercas.

Os ruídos dos trens cortarão nossos ouvidos.

Mas as nostalgias não estarão mais em nós,

Porque seremos simples como a noite,

Como a grande noite resinosa e infinita.

Augusto Frederico Schmidt,
in Coleção Melhores Poemas,
 seleção de Ivan Marques

ONDE ESTÃO

   

Onde estão as chaves

Que abriam os portões

Os quartos, as portas das casas

De outrora?

Onde estão as chaves?

Onde estão as casas

As chácaras, os sobrados,

Os pequenos quintais,

Os "chalets"

De outrora?

Onde estão as casas?

Onde estão os seres

Que esperávamos

Ansiosos

Na antecipação da infância?

Onde estão os seres?

Onde estão as amadas

Com as suas bolsas escolares

As suas merendas

E os seus segredos?

Onde estão as amadas?

Onde estão os medos...

Os pecados

Inconfessáveis

Os pressentimentos

As mãos inquietas

Pousando sobre

O incerto destino?

Onde estão os medos?

- Tudo isso se foi

Pelo caminho do frio.

Augusto Frederico Schmidt

A CIDADE

A cidade designa-se pelo desassossego

impregnado de histórias errantes.

Multidão anónima, individual, insondável.

Geografia de uma orfandade interior.

Paradoxal labirinto de aves migratórias.

Nenhum caminhante se esquiva à nitidez

da noite sitiada pela própria sombra.

Pé ante pé, a intimidade refugia-se

nos olhares povoados de afeição

e desdiz o rumor do medo

com um gesto de aconchegar palavras.

A cidade é o epicentro de uma confidência

partilhada por quem sabe manipular o silêncio.

Graça Pires

De Labirintos, 1997

INTRUSÃO

O passado não reconhece o seu lugar:

está sempre presente...

Mario Quintana

In: Na volta da Esquina

XII

Imagem by Igor Zenin

Olhar a realidade face a face!

viver! (mas como se a gente sonhasse...)

Onestaldo de Pennafort,

in Poesia

 

APESAR DA SEDE

Tudo podia ser mais simples.

Mas a infância fica tão longe

e os espelhos começaram

a gritar-me uma inocência

que deixou de ser minha

para sempre.

O que quero dizer

acompanha, devagar,

o movimento do sol.

E são cada vez mais lentos

os passos que me levam

na direcção das nascentes.

Apesar da sede.

Graça Pires

De Uma extensa mancha de sonhos, 2008

EU OUÇO MÚSICA

Eu ouço música como quem apanha chuva:

resignado

e triste

de saber que existe um mundo

do Outro Mundo...

Eu ouço música como quem está morto

e sente já

um profundo desconforto

de me verem ainda neste mundo de cá...

Perdoai,

maestros,

meu estranho ar!

Eu ouço música como um anjo doente

que não pode voar.

Mario Quintana,

in Apontamentos de Historia Sobrenatural

OS SILÊNCIOS

Não é possível amizade quando dois

silêncios não se combinam.

Mario Quintana 

- Porta Giratória 

EXAUSTO

Eu quero uma licença de dormir,

perdão pra descansar horas a fio,

sem ao menos sonhar

a leve palha de um pequeno sonho.

Quero o que antes da vida

foi o sono profundo das espécies,

a graça de um estado.

Semente.

Muito mais que raízes.

Adélia Prado

In: 'Bagagem'

FORAM EMBORA OS PÁSSAROS

Foram embora os pássaros.

Foram embora,

procurando um tempo

onde a luz deflagre em suas asas.

O seu inevitável regresso

há-de acompanhar

a rotação dos ventos.

E quando, nos meus ombros,

nenhum excesso de solidão

me mutilar os braços,

eles hão-de chegar, de novo,

como um incêndio.

Os pássaros.

Graça Pires

De Uma extensa mancha de sonhos, 2008

OLHA-ME RINDO UMA CRIANÇA

Olha-me rindo uma criança

E na minha alma madrugou. 

Tenho razão, tenho esperança 

Tenho o que nunca bastou.

Bem sei. Tudo isto é um sorriso 

Que e nem sequer sorriso meu. 

Mas para meu não o preciso 

Basta-me ser de quem mo deu.

Breve momento em que um olhar 

Sorriu ao certo para mim... 

És a memória de um lugar, 

Onde já fui feliz assim.

Fernando Pessoa

EU TE BAPTIZO EM NOME DO MAR

Eu te baptizo em nome do mar,

disse minha mãe com barcos na voz.

E as ondas enlearam nas águas o meu nome,

abrindo nas fendas do corpo um impulso

salgado que me brandiu o sangue.

Sei agora que há âncoras afogadas

nos meus olhos: nítido eco de todas as demandas.

Graça Pires

De Espaço livre com barcos, 2014

O PEQUENO PERSA

É um pequeno persa

azul o gato deste poema.

Como qualquer outro, o meu

amor por esta alminha é materno:

uma carícia minha lambe-lhe o pêlo,

outra põe-lhe o sol entre as patas

ou uma flor à janela.

Com garras e dentes e obstinação

transforma em festa a minha vida.

Quer-se dizer, o que me resta dela.

Eugênio de Andrade

A VERDADE

A verdade é a luz pequena

ardendo na escuridão.

Da terra, ela nasce e cresce 

de vida, na tua mão.

Quem a encontra, gasta um rio

de palavras, inaugura 

braços e barcos, mostrando.

Ninguém a vê. De repente,

é um sol imenso no peito 

da multidão: é a verdade 

no centro do seu poder.

Mas ela também se acaba.

E quando, quando se acaba

é uma brasa oca, faminta,

devorando o coração.

Thiago de Mello

In: Poesia Comprometida Com a Minha e a Tua Vida

SE PERGUNTAREM POR MIM

digam

-que as raízes de meus ventos dispersaram tantas quimeras

mas que os vendavais de meus dias não perderam ainda suas cores

-que o sol, o mar e as areias da praia fluem

em mim como os acordes de Debussy num fim de tarde

-que todos os azuis e os verdes, às vezes, me habitam

-que, às vezes, sou uma pobre noite sem estrelas puras

-que meus sonhos de tão vagos não encontraram

janelas e nem portas

-que minhas semeaduras se deixam queimar magras,

bem antes que o sol se ponha

-que na musica de tantos dias e noites encontrei

violinos desafinados 

-mas que

na chuva, de tão cinza ao cair

descobri nela

toda uma gama de coloração

de vida

rasgando estradas novas em esperança.

Se perguntarem por mim. . . 

Alvina Nunes Tzovenos

In: Palavras ao Tempo

ASAS

Eu tenho asas!

Piso o chão como pisa toda a gente

mas tenho asas

de impalpável tecido transparente,

feitas de pó de estrelas e de flores.

Asas que ninguém vê, que ninguém sente,

asas de todas as cores.

Pequenas asas brancas que me afastam

das coisas triviais

e as tornam leves, fluídas, irreais

- polén, nuvem, luar, constelações,

irisados cristais.

Asa branca minha alma a palpitar,

bater de asas o doce ciciar

de pálpebras e cílios.

Ó minhas asas brancas de cetim!

Revoadas de pássaros meus sonhos,

Meus desejos sem fim!

Fernanda de Castro,

in Exílio

ARTIGO III

Fica decretado que, a partir deste instante, 

haverá girassóis em todas as janelas, 

que os girassóis terão direito 

a abrir-se dentro da sombra; 

e que as janelas devem permanecer, o dia inteiro, 

abertas para o verde onde cresce a esperança.

Thiago de Mello,

in Os Estatutos do Homem

(excerto)

A COR DA LUA NOVA

Com crisântemos entre as mãos,

manuseio ideias fixas

e pinto, de vermelho, todos os segredos

que guardo pouco à vontade.

Depois, ao comprido das horas,

escolho um lugar estratégico para esperar a alegria

e dou, ao coração, nomes contraditórios.

A passagem do tempo, traça em meus pés

um futuro peregrino.

Nenhum prodígio me está destinado.

Só a brisa, entrando pelo avesso dos sonhos,

infatigável e lenta, me deixa no olhar

a cor da lua nova.

Graça Pires

De Reino da lua, 2002

NÓS SOMOS

Como uma pequena lâmpada subsiste

e marcha no vento, nestes dias,

na vereda das noites, sob as pálpebras do tempo.

Caminhamos, um país sussurra,

dificilmente nas calçadas, nos quartos,

um país puro existe, homens escuros,

uma sede que arfa, uma cor que desponta no muro,

uma terra existe nesta terra,

nós somos, existimos

Como uma pequena gota às vezes no vazio,

como alguém só no mar, caminhando esquecidos,

na miséria dos dias, nos degraus desconjuntados,

subsiste uma palavra, uma sílaba de vento,

uma pálida lâmpada ao fundo do corredor,

uma frescura de nada, nos cabelos nos olhos,

uma voz num portal e a manhã é de sol,

nós somos, existimos.

Uma pequena ponte, uma lâmpada, um punho,

uma carta que segue, um bom dia que chega,

hoje, amanhã, ainda, a vida continua,

no silêncio, nas ruas, nos quartos, dia a dia,

nas mãos que se dão, nos punhos torturados,

nas frontes que persistem,

nós somos,

existimos.

António Ramos Rosa,

 in Sobre o Rosto da Terra

COMEÇAR HOJE O ANO

Nada começa.Tudo continua.

Onde ‘stamos, que vemos só passar?

O dia muda, lento, no amplo ar;

Múrmura, em sombras, flui a água nua.

Vem de longe,

Só nosso vê-las teve começar.

Em cadeias do tempo e do lugar,

È abismo o começo e ausência.

Nenhum ano começa. É Eternidade!

Agora, sempre, a mesma eterna Idade,

Precipício de Deus sobre o momento,

Na curva do amplo céu o dia esfria,

A água corre mais múrmura e sombria

E é tudo o mesmo: e verbo o pensamento.

Fernando Pessoa, Poesia

In Poemário - Assírio e Alvim - 2007

O TEMPO

O tempo é um ponto de vista

dos relógios.

Mario Quintana,

in Caderno H

VAI, ANO VELHO

1

Vai, ano velho, vai de vez

vai com tuas dívidas

e dúvidas, vai, dobra a ex-

quina da sorte, e no trinta e um

à meia-noite, esgota o copo

e a culpa do que nem me lembro

e me cravou entre janeiro e dezembro.

Vai, leva tudo: destroços,

ossos, fotos de presidentes,

beijos de atrizes, enchentes,

secas, suspiros, jornais.

Vade retrum , prá trás,

leva pra escuridão

quem me assaltou o carro,,

a casa e o coração.

Não quero te ver mais,

só daqui a anos, nos anais,

nas fotos do nunca-mais.

2

Vem Ano Novo, vem veloz

vem em quadrigas, aladas, antigas

ou jatos de luz, moderna, vem,

paira, desce, habita em nós,

vem com cavalhadas, folias, reisados,

fitas multicores, rebecas,

vem com uva e mel e desperta

em nosso corpo a alegria,

escancara a alma, a poesia,

e, por um instante, estanca

o verso real, perverso

e sacia em nós a fome

-de utopia.

Vem na areia da ampulheta como a

semente que contivesse outra se-

mente que contivesse ou-

tra semente ou pérola

na casca da ostra

como se

se

outra se-

mente pudesse

nascer do corpo e mente

ou do umbigo da gente como o ovo

o Sol da gema no Ano Novo que rompesse

a placenta da noite em viva flor luminescente.

3

Adeus, tristeza: a vida

é uma caixa chinesa

de onde brota a manhã.

Agora

é recomeçar.

A utopia é urgente.

Entre flores de urânio

é permitido sonhar.

Affonso  Romano de Sant’Anna

NAS CASAS ABANDONADAS

Nas casas abandonadas, as silvas

vão tecendo as rédeas do tempo.

A terra inquieta fende o cimento

afagado, desfaz a cal das paredes,

contamina alvenarias.

Um declínio de pássaros na poeira

da tarde, desfoca as mãos

dos que morreram com as árvores.

Graça Pires

De Quando as estevas entraram no poema, 2005

É NATAL

É Natal, nunca estive tão só.

Nem sequer neva como nos versos

do Pessoa ou nos bosques

da Nova Inglaterra.

Deixo os olhos correr

entre o fulgor dos cravos

e os diospiros ardendo na sombra.

Quem tem assim o verão

dentro de casa

não devia queixar-se de estar só,

não devia

Eugénio de Andrade,

in: Rente ao Dizer

COMPRAS DE NATAL

A cidade deseja ser diferente, escapar às suas fatalidades.

Enche-se de brilhos e cores; sinos que não tocam, balões que

não sobem, anjos e santos que não se movem, estrelas que

jamais estiveram no céu.

As lojas querem ser diferentes, fugir à realidade do ano inteiro:

enfeitam-se com fitas e flores, neve de algodão de vidro, fios

de ouro e prata, cetins, luzes, todas as coisas que possam 

representar beleza e excelência.

Tudo isso para celebrar um Meninozinho envolto em pobres panos,

deitado numas palhas, há cerca de dois mil anos, num abrigo 

de animais, em Belém.

Todos vamos comprar presentes para os amigos e parentes, 

grandes e pequenos, e gastaremos, nessa dedicação sublime, 

até o último centavo, o que hoje em dia quer dizer a última 

nota de cem cruzeiros, pois, na loucura do regozijo unânime,

nem um prendedor de roupa na corda pode custar menos do que isso.

Grandes e pequenos, parentes e amigos são todos de gosto

bizarro e extremamente suscetíveis. Também eles conhecem

todas as lojas e seus preços — e, nestes dias, a arte de 

comprar se reveste de exigências particularmente difíceis.

Não poderemos adquirir a primeira coisa que se ofereça à

nossa vista: seria uma vulgaridade. Teremos de descobrir

o imprevisto, o incognoscível, o transcendente. 

Não devemos também oferecer nada de essencialmente

necessário ou útil, pois a graça destes presentes parece

consistir na sua desnecessidade e inutilidade.

Ninguém oferecerá, por exemplo, um quilo (ou mesmo um saco) 

de arroz ou feijão para a insidiosa fome que se alastra por

 estes nossos campos de batalha; ninguém ousará comprar uma 

boa caixa de sabonetes desodorantes para o suor da testa com que 

— especialmente neste verão — teremos de conquistar o 

pão de cada dia. Não: presente é presente, isto é, um objeto

extremamente raro e caro, que não sirva a bem dizer para coisa

alguma.

Por isso é que os lojistas, num louvável esforço de imaginação,

organizam suas sugestões para os compradores,

valendo-se de recursos que são a própria imagem da ilusão.

Numa grande caixa de plástico transparente

(que não serve para nada), repleta de fitas de papel celofane

(que para nada servem), coloca-se um sabonete em forma de flor

(que nem se possa guardar como flor nem usar como sabonete),

e cobra-se pelo adorável conjunto o preço de uma cesta de rosas. 

Todos ficamos extremamente felizes!

São as cestinhas forradas de seda, as caixas transparentes os

estojos, os papéis de embrulho com desenhos inesperados, 

os barbantes, atilhos, fitas, o que na verdade oferecemos aos

parentes e amigos. Pagamos por essa graça delicada da ilusão.

E logo tudo se esvai, por entre sorrisos e alegrias. Durável

— apenas o Meninozinho nas suas palhas,

a olhar para este mundo.

Cecília Meireles

In: Quatro Vozes

Rio de Janeiro, 1998, pág. 80.

LIÇÃO

A luz da lamparina dançava

frente ao ícone da Santíssima Trindade.

Paciente, a avó ensinava

a prostrar-se em reverência,

persignar-se com três dedos

e rezar em língua eslava.

De mãos postas, a menina

fielmente repetia

palavras que ela ignorava,

mas Deus entendia.

Helena Kolody 

In “Poesias escolhidas”

"NOSTÁLGICA N.º 2"

Esse tempo que passa como um vento brando

agitando um ramo desfolhando o aroma

esse tempo de asa entre flor e flor

que leva pólen e insetos embriagados

esse vento quase tristeza em meus lábios

que vai levando e me deixando a sós

fala da alma que me desabita

do meu corpo ausente quando não estás

Dora Ferreira da Silva

in Poesia Reunida

NÃO SEI

Não sei onde começa o céu e nem acaba.

O infinito se dissolve como números na névoa.

Vou-me, porque a voz que chama é a mesma que chamava.

Será a mesma, acaso, a mão que ainda me leva?

Alphonsus de Guimaraens Filho

In: Só a noite é que amanhece

RITOS QUE AS HORAS CALMAS...

Ritos que as Horas Calmas 

      Ao entardecer 

Fazem com as almas 

      Sem se conhecer... 

E que em voos de ânsias 

      Põem espirituais distâncias 

Entre olhar e ver.

Turíbulos que a Tarde 

      Oscila no ar 

Donde a névoa arde 

      Cor desde cansar... 

Arco dos balanceados 

Turíbulos os raios do sol fechados 

      Na destreza do ar

Fim de missas no Poente 

      Bênçãos ainda são 

Luz branca e cinzas entre 

      Terra e coração 

Saem os fiéis p’la aberta 

Porta da paisagem que se deserta... 

      ...Sinos sem perdão...

 

Fernando Pessoa

In Poesia 1902/1917

COMO UM EMBALO

Fosse uma chama, crepitaria

sob meus dedos, na solidão.

Nada mais quero, nada queria.

As noites chegam, os dias vão.

Fosse uma chama, breve arderia,

brasa de sonho, na escuridão.

Já nada quero da luz do dia...

Queima uma estrela na minha mão.

Mas nada quero da luz da estrela...

(Chegam as noites, os dias vão.)

Por que sonhá-la, se vais perdê-la,

alma perdida na solidão?

Alphonsus de Guimaraens Filho

In Água do Tempo, 1976

CASA

A antiga casa que os ventos rodearam 

Com suas noites de espanto e de prodígio 

Onde os anjos vermelhos batalharam 

A antiga casa de inverno em cujos vidros 

Os ramos nus e negros se cruzaram 

Sob o Íman dum céu lunar e frio 

Permanece presente como um reino 

E atravessa meus sonhos como um rio 

SOPHIA DE MELLO BREYNER ANDRESEN 

In Geografia

ASAS E AZARES

Voar com a asa ferida?

Abram alas quando eu falo.

Que mais foi que fiz na vida?

Fiz, pequeno, quando o tempo

estava todo ao meu lado

e o que se chama passado,

passatempo, pesadelo,

só me existia nos livros.

Fiz, depois, dono de mim,

quando tive que escolher

entre um abismo, o começo,

e essa história sem fim.

Asa ferida, asa ferida,

meu espaço, meu herói.

A asa arde. Voar, isso não doi.

Paulo Leminski,

in DISTRAÍDOS VENCEREMOS

NUNCA SEI AO CERTO...

Nunca sei ao certo 

se sou um menino de dúvidas

ou um homem de fé

certezas o vento leva

só dúvidas continuam de pé

Paulo Leminski

In Ex-estranho

PEQUENO POEMA

Quando eu nasci,

ficou tudo como estava.

Nem homens cortaram veias,

nem o Sol escureceu,

nem houve estrelas a mais...

Somente,

esquecida das dores,

a minha Mãe sorriu e agradeceu.

Quando eu nasci,

não houve nada de novo

senão eu.

As nuvens não se espantaram,

não enlouqueceu ninguém...

Pra que o dia fosse enorme,

bastava

toda a ternura que olhava

nos olhos de minha Mãe...

SEBASTIÃO DA GAMA

in ANTOLOGIA POÉTICA 

(edição póstuma)

DÁ-ME TUA MÃO...

Dá-me tua mão, e dançaremos;

dá-me tua mão, e me amarás.

Uma única flor seremos

uma só flor, e nada mais...

A mesma estrofe cantaremos,

ao mesmo passo bailarás.

Como uma espiga ondularemos

como uma espiga, e nada mais...

Chamas-te Rosa, eu Esperança;

mas o teu nome olvidarás,

porque seremos uma dança

sobre a colina, e, nada mais...

Gabriela Mistral 

(Tradução de Tasso da Silveira)

PÉTALAS

Violetas derramam luz roxa

no parapeito branco da janela.

Toco em suas folhas de veludo escuro

e por um momento

minhas mãos se tornam pétalas.

Roseana Murray

In Todas as Cores Dentro do Branco

"TANTA TRISTEZA NAS ÁGUAS ..."

Tanta tristeza nas águas

na face que refletia

o espelho frágil da lua

miragem melancolia.

Em que reino vive agora

a princesa que vivia

na infância sob amoreiras

acesas à luz do dia?

Onde o sol, onde o tumulto

de pombas no céu ardente

onde o frio da tarde morta

entre escombros do poente?

Tanta tristeza nas águas

na face que refletia

o espelho frágil da lua

miragem melancolia.

Onde a lua marinheira

no alto céu que surgia –

negro mar cheio de espantos

mordido de ventanias?

Onde o Rei do reino ausente

onde a fada que fazia

do mundo um sono profundo

e do sonho a luz do dia?

Tanta tristeza nas águas

na face que refletia

o espelho frágil da lua

miragem melancolia.

Dora Ferreira da Silva

in Poesia Reunida

"SONS PERDIDOS"

Vês o céu, a campina, a natureza,

Este campo infinito de poesia?

Vês as nuvens doiradas que se agitam

Ao cair da neblina em pleno dia?

Vês as garças que pairam sonolentas

Nesta praia isolada que me inspira?

Pois, cantor, o que vês, tudo pertence

Da minh'alma sonora à rude lira.

Serenatas de brisa - vozes soltas

De folhagem bolida pelo vento,

tudo n'alma me cai como um idílio,

Tudo acolhe a sorrir meu pensamento.

Amo a terra somente pelas flores,

Pelas brumas azuis do alvorecer,

Pelas asas gentis das borboletas

Que me fazem de inveja estremecer.

Amo o céu à tardinha pelas cores

Que ele ostenta a sorrir ao pôr-do-sol;

Amo os raios da lua em noite bela...

Amo as nuvens fagueiras do arrebol.

Amo as brisas do mar - as brisas mansas

Que me inspiraram sonhos de alegria;

Que embalsama a terra onde adormeço

Ao balanço da rede em pleno dia.

A minha alma é formada de harmonias

E só vive de luz, de vibrações;

Como a flor que viceja à beira d'água,

Ela vive a cantar nas solidões.

Júlia da Costa 

em 'Flores Dispersas'

 

DOIS E DOIS SÃO QUATRO

Como dois e dois são quatro 

Sei que a vida vale a pena 

Embora o pão seja caro 

E a liberdade pequena 

Como teus olhos são claros 

E a tua pele, morena 

como é azul o oceano 

E a lagoa, serena 

Como um tempo de alegria 

Por trás do terror me acena 

E a noite carrega o dia 

No seu colo de açucena 

- sei que dois e dois são quatro 

sei que a vida vale a pena 

mesmo que o pão seja caro 

e a liberdade pequena.

Ferreira Gullar

MINHA TERRA

Todos cantam sua terra

Também vou cantar a minha

Nas débeis cordas da lira

Hei de fazê-la rainha. 

– Hei de dar-lhe a realeza

Nesse trono de beleza

Em que a mão da natureza

Esmerou-se em quanto tinha. 

Correi pras bandas do sul: 

Debaixo de um céu de anil

Encontrareis o gigante

Santa Cruz, hoje Brasil. 

– É uma terra de amores, 

Alcatifada de flores, 

Onde a brisa fala amores

Nas belas tardes de abril. 

Tem tantas belezas, tantas, 

A minha terra natal, 

Que nem as sonha o poeta

E nem as canta um mortal! 

– É uma terra encantada

– Mimoso jardim de fada –

Do mundo todo invejada, 

Que o mundo não tem igual.

Casimiro de Abreu (1839-1860)

in Primaveras

SEI QUE DEUS MORA EM MIM...

Sei que Deus mora em mim

como sua melhor casa.

Sou sua paisagem,

sua retorta alquímica

e para Sua alegria

seus dois olhos.

Mas esta letra é minha. 

Adélia Prado

In: Oráculos de Maio, p. 73

MUSICA PARA UM HINO

É possível falar sem um nó na garganta.

É possível amar sem que venham proibir.

É possível correr sem que seja a fugir.

Se tens vontade de cantar não tenhas medo: canta.

É possível andar sem olhar para o chão.

É possível viver sem que seja de rastos.

Os teus olhos nasceram para olhar os astros.

Se te apetece dizer não, grita comigo: não!

É possível viver de outro modo.

É possível transformar em arma a tua mão.

É possível viver o amor. É possível o pão.

É possível viver de pé.

Não te deixes murchar. Não deixes que te domem.

É possível viver sem fingir que se vive.

É possível ser homem.

É possível ser LIVRE, LIVRE, LIVRE.

Manuel Alegre

in O CANTO E AS ARMAS

ESPERANÇA

Muitos são os que carregam

água na peneira,

como disse o poeta Manoel de Barros,

e esperança como estrela

na lapela.

Muitos são os que acreditam

em coisas simples e limpas,

em coisas essenciais,

amor, amizade, delicadeza,

paz,

e tantas outras palavras,

antigas e urgentes.

Roseana Murray

Manual da Delicadeza de A a Z

AUTO-RETRATO FALADO

Venho de um Cuiabá de garimpos e de ruelas entortadas.

Meu pai teve uma venda no Beco da Marinha, onde nasci.

Me criei no Pantanal de Corumbá entre bichos do chão,

aves, pessoas humildes, árvores e rios.

Aprecio viver em lugares decadentes por gosto de estar

entre pedras e lagartos.

Já publiquei 10 livros de poesia: ao publicá-los me sinto

meio desonrado e fujo para o Pantanal onde sou

abençoado a garças.

Me procurei a vida inteira e não me achei — pelo que

fui salvo.

Não estou na sarjeta porque herdei uma fazenda de gado.

Os bois me recriam.

Agora eu sou tão ocaso!

Estou na categoria de sofrer da moral porque só faço

coisas inúteis.

No meu morrer tem uma dor de árvore.

- Manoel de Barros,

 do "Livro das Ignorãças"

19/12/1916 - 13/11/2014

SOLAR

“Minha mãe cozinhava exatamente: 

Arroz, feijão-roxinho, molho de batatinhas. 

Mas cantava”. 

Adélia Prado,

in Chorinho Doce