ALEGRIA

Volta de novo, idade 

da inocência que foi minha. 

Traz-me nas tranças 

a cristalina alegria dos dias 

em que no fundo do coração 

nenhum nome me doía.

Graça Pires

De Caderno de significados, 2013

CENA SEM ENSAIO

A vida na hora.

Cena sem ensaio.

Corpo sem medida.

Cabeça sem reflexão.

Não sei o papel que desempenho.

Só sei que é meu, impermutável.

De que trata a peça

devo adivinhar já em cena.

Despreparada para a honra de viver,

mal posso manter o ritmo que a peça impõe.

Improviso embora me repugne a improvisação.

Tropeço a cada passo no desconhecimento das coisas.

Meu jeito de ser cheira a província.

Meus instintos são amadorismo.

O pavor do palco, me explicando, é tanto mais humilhante.

As circunstâncias atenuantes me parecem cruéis.

Não dá para retirar as palavras e os reflexos,

inacabada a contagem das estrelas,

o caráter como o casaco às pressas abotoado -

eis os efeitos deploráveis desta urgência.

Se eu pudesse ao menos praticar uma quarta-feira antes

ou ao menos repetir uma quinta-feira outra vez!

Mas já se avizinha a sexta com um roteiro que não conheço.

Isso é justo - pergunto

(com a voz rouca

porque nem sequer me foi dado pigarrear nos bastidores).

É ilusório pensar que esta é só uma prova rápida

feita em acomodações provisórias. Não.

De pé em meio à cena vejo como é sólida.

Me impressiona a precisão de cada acessório.

O palco giratório já opera há muito tempo.

Acenderam-se até as mais longínquas nebulosas.

Ah, não tenho dúvida de que é uma estreia.

E o que quer que eu faça,

vai se transformar para sempre naquilo que fiz.

Wislawa Szymborska,

in Poemas

(tradução de Regina Przybycien)

BEBO SOZINHO AO LUAR

Bebo sozinho ao luar

Entre as flores há um jarro de vinho.

Sou o único a beber: não tenho aqui nenhum amigo.

Levanto a minha taça, oferecendo-a à lua:

com ela e a minha sombra, já somos três pessoas.

Mas a lua não bebe, e a minha sombra imita o que faço.

A sombra e a lua, companheiras casuais,

divertem-se comigo, na primavera.

Quando canto, a lua vacila.

Quando danço, a minha sombra se agita em redor.

Antes de embriagados, todos se divertem juntos.

Depois, cada um vai para a sua casa.

Mas eu fico ligado a esses companheiros insensíveis:

nossos encontros são na Via Láctea.."

Li Po

(Tradução de Cecília Meireles)

'XII PRECE'

Senhor, a noite veio e a alma é vil.

Tanta foi a tormenta e a vontade!

Restam-nos hoje, no silêncio hostil, 

O mar universal e a saudade.

Mas a chama, que a vida em nós criou,

Se ainda há vida ainda não é finda. 

O frio morto em cinzas a ocultou:

A mão do vento pode ergue-la ainda. 

Dá o sopro, a aragem - ou desgraça ou ânsia-

Com que a chama do esforço se remoça, 

E outra vez conquistaremos a Distância -

Do mar ou outra, mas que seja nossa! 

Fernando Pessoa

in 'Mensagem'

HINO À NOITE

Ó noite, eu te desejo, e anseio o teu abraço

macio como o luar, quieto como o jazigo.

A fadiga me esvai, domina-me o cansaço,

como um boêmio feliz eu vim dormir contigo.

De sonho em sonho andei.Fui poeta, fui mendigo.

Corri atrás do tempo e me perdi no espaço

e vi se desfazer meu pensamento antigo

e em sangue transformar-se a sombra do meu passo.

Um dia, a procurar-te, olhei para o poente:

na estrada solidão da tarde, impertinente,

um pássaro de sol crepusculava a esmo.

Então eu te encontrei e, em meu triste abandono,

meus olhos disfarcei na volúpia do sono

e caminhei cantigo em busca de mim mesmo.

Gilberto Mendonça Teles

In Poemas Reunidos

PARA FAZER O RETRATO DE UM PÁSSARO

Primeiro pintar uma gaiola

com a porta aberta

depois pintar

qualquer coisa de bonito

qualquer coisa de simples

qualquer coisa de belo

qualquer coisa de útil...

para o pássaro

depois pendurar a tela numa árvore

num jardim

num bosque

ou numa floresta

esconder-se atrás da árvore

sem dar um pio

sem mover um dedo...

Às vezes o pássaro chega sem demora

mas pode também levar longos anos

até se decidir

Não se abater

esperar

esperar anos e anos se preciso

pois a rapidez ou a demora

do pássaro não têm nada a ver

com o sucesso do quadro

Quando o pássaro chegar

se chegar

manter o mais profundo silêncio

esperar que o pássaro entre na gaiola

e quando entrar

fechar suavemente a porta com o pincel

depois

apagar uma a uma todas as grades

tomando cuidado para não tocar sem querer nas penas do pássaro

Fazer depois o retrato da árvore

reservando o galho mais belo de todos

para o pássaro

pintar ainda a folhagem verde e o frescor do vento

a poeira do sol

e o rumor dos insetos na relva no calor do verão

depois é só esperar que o pássaro comece a cantar

Se o pássaro não cantar

é mau sinal

sinal de que o quadro é mau

mas se cantar bom sinal

sinal de que pode assiná-lo

então você deve arrancar devagarinho

uma das penas do pássaro

e escrever seu nome num canto do quadro.

Jacques Prévert

Paroles

Sextante Editora, 2007

Tradução de Manuela Torres

DEPUS A MÁSCARA

Depus a máscara e vi-me ao espelho. — 

Era a criança de há quantos anos. 

Não tinha mudado nada... 

É essa a vantagem de saber tirar a máscara. 

É-se sempre a criança, 

O passado que foi 

A criança. 

Depus a máscara, e tornei a pô-la. 

Assim é melhor, 

Assim sem a máscara. 

E volto à personalidade como a um términus de linha. 

Álvaro de Campos, in "Poemas" 

Heterónimo de Fernando Pessoa

 

ÁRIA PARA VIOLINO

Para nadar no silêncio

ergo as mãos extraviadas;

são estrelas acordadas,

ou meu eco em seu silêncio.

Escorre pelo que sinto

meu perfil escrito e ouvido

e em som e cor me divido

entre mim e o que não sinto.

Colombo de Sousa

In: Estágio 1964

VELHAS ÁRVORES

“Olha estas velhas árvores, — mais belas,

Do que as árvores mais moças, mais amigas,

Tanto mais belas quanto mais antigas,

Vencedoras da idade e das procelas*…

O homem, a fera e o inseto à sombra delas

Vivem livres de fomes e fadigas;

E em seus galhos abrigam-se as cantigas

E alegria das aves tagarelas…

Não choremos jamais a mocidade!

Envelheçamos rindo! envelheçamos

Como as árvores fortes envelhecem,

Na glória da alegria e da bondade

Agasalhando os pássaros nos ramos,

Dando sombra e consolo aos que padecem!”

Olavo Bilac

in 'Poesias Infantis', 

AS COISAS SÃO TRANSITÓRIAS

Irmão, 

nada é eterno, nada sobrevive. 

Recorda isto, e alegra-te. 

A nossa vida 

não é só a carga dos anos. 

A nossa vereda 

não é só o caminho interminável. 

Nenhum poeta tem o dever 

de cantar a antiga canção. 

A flor murcha e morre; 

mas aquele que a leva 

não deve chorá-la sempre... 

Irmão, recorda isto, e alegra-te. 

Chegará um silêncio absoluto, 

e, então, a música será perfeita. 

A vida inclinar-se-á ao poente 

para afogar-se em sombras doiradas. 

O amor há-de ser chamado do seu jogo 

para beber o sofrimento 

e subir ao céu das lágrimas ... 

Irmão, recorda isto, e alegra-te. 

Apanhemos, no ar, as nossas flores, 

não no-las arrebate o vento que passa. 

Arde-nos o sangue e brilham nossos olhos 

roubando beijos que murchariam 

se os esquecêssemos. 

É ânsia a nossa vida 

e força o nosso desejo, 

porque o tempo toca a finados. 

Irmão, recorda isto, e alegra-te. 

Não podemos, num momento, abraçar as coisas, 

parti-las e atirá-las ao chão. 

Passam rápidas as horas, 

com os sonhos debaixo do manto. 

A vida, infindável para o trabalho 

e para o fastio, 

dá-nos apenas um dia para o amor. 

Irmão, recorda isto, e alegra-te. 

Sabe-nos bem a beleza 

porque a sua dança volúvel 

é o ritmo das nossas vidas. 

Gostamos da sabedoria 

porque não temos sempre de a acabar. 

No eterno tudo está feito e concluído, 

mas as flores da ilusão terrena 

são eternamente frescas, 

por causa da morte. 

Irmão, recorda isto, e alegra-te.

Rabindranath Tagore,

in "O Coração da Primavera" 

Tradução de Manuel Simões

O SILÊNCIO...

O Silêncio amedronta.
Conforta-nos a Fala ?
Mas o Silêncio é Infinitude.
Silêncio não tem cara.

Emily Dickinson,
in Alguns poemas. Trad. José Lira

POEMA II

Existem gestos,

Palavras ternas e espontâneas

Cheias de calor humano.

Que brotam sem a gente sentir...

Até mesmo um simples sorriso.

Coisas que identificam,

Unem como os elos,

Elos de uma simples corrente

Nascendo , então,

Do fundo do coração,

Algo sublime,

Algo inconfundível

Que nos reabilita quando sincero,

E nos conforta - A AMIZADE.

Olympiades Guimarães Corrêa

em Neblina do Tempo -1.996

MEU PAI, DÁ-ME OS TEUS VELHOS SAPATOS MANCHADOS DE TERRA...

Meu pai, dá-me os teus velhos sapatos manchados de terra 

Dá-me o teu antigo paletó sujo de ventos e de chuvas 

Dá-me o imemorial chapéu com que cobrias a tua paciência 

E os misteriosos papéis em que teus versos inscreveste. 

Meu pai, dá-me a tua pequena chave das grandes portas 

Dá-me a tua lamparina de rolha, estranha bailarina das insônias 

Meu pai, dá-me os teus velhos sapatos.

Vinícius de Moraes

In Poesia completa e prosa, 1998 

ENVELHECER...

Entra pela velhice com cuidado,

Pé ante pé, sem provocar rumores

Que despertem lembranças do passado,

Sonhos de glórias, ilusões de amores.

Do que tiveres no pomar plantado,

Apanha os frutos e recolhe as flores;

Mas lavra, ainda, e planta o teu eirado,

Que outros virão colher quando te fores.

Não te seja a velhice enfermidade.

Alimenta no espírito a saúde,

Luta contra as tibiezas da vontade.

Que a neve caia, o teu ardor não mude.

Mantém-te jovem, pouco importa a idade;

Tem cada idade a sua juventude!...

BASTOS TIGRE

DEUS HUMANO

Assusta-me este Deus de barba imensa,

Pai severo e tirano à moda antiga,

Que com o fogo do inferno os maus castiga

Porém, na terra, os bons não recompensa.

Este Deus que a adorá-lo nos obriga,

Mas que só ama a quem o adula e incensa

Nunca há de ser o Deus da minha crença

Que eu venere e entre cânticos bendiga.

O Jeová que no Antigo Testamento

Os profetas nos pintam, truculento,

É um velho Deus, motivo de pavor.

Moço é o meu Deus, de eterna juventude:

Perdoa. Todo o mal muda em virtude.

De tão humano, é quase um pecador.

BASTOS TIGRE

PLURAL DE NUVENS

Se há um plural de nuvens e se há sombras

projetadas no texto das cavernas,

por que não mergulhar, tentar nas ondas

a refração dos peixes e das pedras?

Há sempre alguma névoa, um lado obscuro

que atravessa o poema. Há sempre um saldo

de formas laterais, um como escudo

que não resiste muito a teu assalto.

Se alguma luz na contraluz se esbate,

se há no curso dos dias sol e vento,

talvez na foz do rio outra cidade

venha no teu olhar amanhecendo.

Importa é caminhar, colher florzinhas,

somar os ( im ) possíveis e parcelas,

criar no tempo algumas coisas findas,

algumas ilusões e primaveras.

Importa é ler de perto a cavidade

das nuvens e espiar os seus não-ditos:

o mais são armas para o teu combate,

falsos alarmes para os teus sentidos.

Gilberto Mendonça Teles

In Plural das Nuvens

FILHO PRÓDIGO -

I

Ele me olha

com a expectativa do mundo.

Sonda o que sei,

pensa que eu sei.

 

II

Ele me acompanha

com os olhos da vida.

Mira o que dei,

julga o que eu sei.

 

III

Ele me abraça

com os anos da infância.

Acha que sou rei,

acredita que eu voltei.

 

IV

Ele me beija

com os lábios da inocência.

Escolhe as palavras,

multiplica suas vidas.

 

V

Ele me descobre

no ocaso da existência.

Confere o que sei:

já sabe que não sou rei.

Jairo De Britto,

 em "Dunas de Marfim"

12 de outubro de 2011 às 17:35

CÚMPLICE ALENTO

I

Sou lento.

Mas, atento

aos meus passos,

pesados e passados,

recupero minha História.

E persigo fantasmas

que até do diabo fogem:

aqueles que aflitos se escondem

não sei ainda por onde.

 

II

Sou vento.

Mas avento,

por entre as quatro Estações,

atos que aprendi a sentir,

sem pompa ou circunstância,

da Alma Feminina: de seus argutos,

áridos, vis ou nobres corações.

 

III

Sou advento.

Mas desinvento

cada passo e contrapasso

do meu Tempo e Memória.

Trapiche de infinitos universos,

amargo presenças e presentes:

escassos como parentes;

vários como meus únicos versos.

 

IV

Sou alento

para o leitor atento,

capaz de reler cada linha;

de arguir e beber cada ato.

Ele navega comigo.

Sem perceber o momento,

deslinda meu suposto intento:

torna-se cúmplice de inteiro trato.

 

 

*Jairo De Britto,

 em "Dunas de Marfim"

PAZ

Na ponta dos pés

como bailarina pisando

em folhas e assombros,

costurar os dois lados da lua,

a Terra no céu,

e no céu e na Terra

desenhar com o corpo inteiro 

a palavra paz.

Roseana Murray, 

in Todas as Cores dentro do Branco

A VIAGEM DEFINITIVA

Ir-me-ei embora. E ficarão os pássaros

Cantando.

E ficará o meu jardim com sua árvore verde

E o seu poço branco.

Todas as tardes o céu será azul e plácido,

E tocarão, como esta tarde estão tocando,

Os sinos do campanário.

Morrerão os que me amaram

E a aldeia se renovará todos os anos.

E longe do bulício distinto, surdo, raro

Do domingo acabado,

Da diligência das cinco, das sestas do banho,

No recanto secreto do meu jardim florido e caiado

Meu espírito de hoje errará nostálgico...

E ir-me-ei embora, e serei outro, sem lar, sem árvore

Verde, sem poço branco,

Sem céu azul e plácido...

E os pássaros ficarão cantando.

Juan Ramón Jiménez 

- Trad. de Manuel Bandeira

DOÍDO CORAÇÃO DOIDO

Estive entre mim

e entre mim.

Naufrágios.

Difíceis rimas.

Remos de quebranto.

Ninguém sabe o que é.

O que se sabe não se diz.

O que se diz não se vê.

Doido coração. Doído.

Estoura, estala.

Estigma.

Lindolf Bell,

in Código das Águas

O MILAGRE

Tu, que estremeces entre a dor passada

e a dor que chega(vês? A noite desce ...),

como podes semear, de novo, a messe

do sonho imenso, a um vento ruim tombada?

Sabes que inda te espera outra rajada,

porém sorris, e tens ao lábio a prece ...

Como que na tua alma resplandece

toda a curva da noite iluminada!

És, na esplanada aberta desta vida,

braceando aos céus, uma árvore despida

que as ventanias doidas esfolharam!

E sonhas! Ah! Na convulsão violenta,

que subterrânea fonte te alimenta,

que insondáveis raízes te ampararam?

Tasso da Silveira

in Poemas

HOMEM

É a Natureza, em torno. – Em vão a estudas,

e os problemas intérminos agitas:

em solidões desérticas transmudas

a seara azul das ilusões benditas ...

- É a altura imensa. – As ânsias mais agudas, por 

entendê-las, te laceram: gritas!

... mas são os astros reticências mudas

no silêncio das trevas infinitas ...

- É teu ser tumultuante. – Rememoras ...

e ouve vozes longínquas e sonoras

de perdidas distâncias, de outros mundos ...

Na água-morta do sonho te debruças,

cantas! E, assim cantando, é que soluças,

trêmulo, os teus soluços mais profundos ...

Tasso da Silveira 

in Poemas

PLANTEI UMA HERA

Plantei na janela uma hera inclinada para dentro

para acolher o cheiro das manhãs em que as aves

se fazem aragem nas cortinas de cores vagas.

Encurvei os pulsos para que as mãos

se acrescentassem às sombras do beirais

sem a dor das palavras mutiladas.

Graça Pires

De Uma vara de medir o sol

MISSA

Na singela capela

há um pêndulo oficiante.

Enquanto no altar claro

o sacerdote invoca o Eterno,

em cânticos ardentes

e inenarráveis gemidos

o pêndulo vai marcando, 

vai contando

inexoravelmente

os minutos perdidos.

Tasso da Silveira 

Poemas de Antes – l.966 –

SAUDADE

Saudade! és a ressonância

De uma cantiga sentida,

Que, embalando a nossa infância,

Nos segue por toda a vida!

Da Costa e Silva,

in Poesias Completas

A JARRA

Na sala dourada o crepúsculo derramou uma 

ânfora de sombra.

E todas as cores diluíram-se em tons neutros

e mortos,

e os desenhos de linhas lúcidas

dos portais de ouro,

das poltronas hieráticas

e dos estofos claros

desfizeram-se num frêmito de dispersão infinita.

Mas sobre o consolo em mogno antigo

uma jarra de mármore branco

ficou vivendo ...

... ficou vivendo, alva, na sombra, a vida

integral e pura

da forma que se não dilui ...

Tasso da Silveira

in Poemas

INTERMÉDIO – II

Dor:

saudade de realidades perdidas.

O ângulo forte de uma sala,

a curva leve de um canteiro de rosas,

o traço lúcido de um perfil,

que se perderam na sombra imensa do passado

e são como lanternas que para sempre se apagaram

na festa prodigiosa

dos sentidos ...

Tasso da Silveira

in Poemas

NARCISO E O CÉU

Este céu de ouro nítido,

mirando-se na água sereníssima,

é Narciso.

Narciso, que se despercebia das coisas todas em torno,

das montanhas imóveis na líquida faiscação da luz macia,

das árvores em balouços esquecidos e lentos,

nas ninfas ágeis e frescas como frêmitos de alvorada

na tarde mansa,

das coisas todas que, no entanto, se saturavam da graça

pura do seu corpo,

- porque a alma inteira se lhe fundia no êxtase da sua

própria beleza refletida.

Narciso, que era,

na harmoniosa alma helênica,

uma adivinhação comovida

do Ser infinito e absoluto

que eternamente se contempla a si mesmo.

Tasso da Silveira

in Poemas

CANÇÃO

Os cavalos do tempo são de vento.
Têm músculos de vento,
nervos de vento, patas de vento, crinas de vento.

Perenemente em surda galopada,
passam brancos e puros
por estradas de sonho e esquecimento. 

Os cavalos do tempo vão correndo.
Vêm correndo de origens insondáveis,
e a um abismo absoluto vão rumando. 

Passam puros e brancos, livres, límpidos,
no indescontínuo imemorial esforço.
Ah! são o eterno atravessando o efêmero:
levam sombras divinas sobre o dorso...


Tasso da Silveira
(Regresso à Origem, 1960)

FELICIDADE

Ela veio bater à minha porta

e falou-me a sorrir, subindo a escada:

“Bom dia, árvore velha e desfolhada”

e eu respondi: “Bom dia, folha morta”

Entrou: e nunca mais me disse nada...

Até que um dia (quando pouco importa!)

houve canções na ramaria torta

e houve bandos de noivos pela estrada...

Então chamou-me e disse:“Vou-me embora!

Sou a felicidade! Vive agora

da lembrança do muito que te fiz”

E foi assim que em plena primavera,

só quando ela partiu contou quem era...

E nunca mais eu me senti feliz!

Guilherme de Almeida

in Sonetos

DA COR

"Há uma cor que não vem nos dicionários.

É essa indefinível cor que têm todos os retratos,

os figurinos da última estação, a voz das velhas damas,

os primeiros sapatos, certas tabuletas,

certas ruazinhas laterais : a cor do tempo …''

Mario Quintana

in Sapato Florido

NAS VOZES

Nas vozes

das velhas árvores

reconheço as dos meus ancestrais.

Sentinelas de séculos,

seu sonho está nas raízes.

Humberto Ak'abal

In Tecedor de Palavras

A CADA UM

Amanhece.

O Sol come a neblina

e começa a pintar

caminhos,árvores,

casinhas,

animais,

pessoas...

E a cada um

lhe põe sombra.

Humberto Ak'abal

In Tecedor de Palavras

NÃO ESTÃO

Os pássaros não estão,

se esconderam no meu coração.

Hoje sou ninho.

Humberto Ak'abal, 

In Tecedor de Palavras

PÁSSARO SEM ASAS

Noites escuras,
fundas, fundas,
profundas.

A escuridão tem o encantamento
de aproximar ruídos longínquos
e aumentar os pequenos.

Choveu,
me encharco.

Minha memória 
recua,recua
até encontrar minha alma de menino.
(a escuridão 
se presta para isso.)

Sou um pássaro sem asas
e não caio
porque me seguro no ar.

Humberto Ak'abal, 
In Tecendor de Palavras

AQUELA GOTA D'ÁGUA

Aquela gota

que se desprendia do teto

da minha infância

a única que ficava

depois da chuva

continua pingando

na minha memória.

Humberto Ak'abal

DE UMA ENTREVISTA PARA O BOLETIM DO INBA

 

Não pretendo que a poesia seja

um antídoto para a tecnocracia atual.

Mas sim um alívio.

Como quem se livra de vez em quando

de um sapato apertado e passeia descalço

sobre a relva, ficando assim mais próximo

da natureza, mais por dentro da vida.

Porque as máquinas um dia viram sucata.

A poesia, nunca.

 

Mario Quintana,

in A Vaca e o Hipogrifo

A AVÓ

Tinha ao colo o gato velho

cansadamente passando

a sua branca mão pelo

pêlo dele preto e brando 

Sentada ao pé da janela

olhando a rua ou sonhando-a

todo o passado passando

a passos lentos por ela

Dormiam ambos enquanto

a tarde se ia acabando

o gato dormindo por fora

a avó dormindo por dentro

Manuel António Pina;

in Os Livros; Assírio & Alvim, 2003

ENTENDIMENTO PERFEITO

Sentaram-se no banco e se calaram, tentando entender

o silêncio. As palavras tinham um sentido além delas

mesmas. O silêncio seria, sempre, o único meio de

entendimento perfeito.

Fernando Sabino

In “0 Encontro Marcado”

POEMA DO NOME PERDIDO

Como é teu nome, ó amiga estrangeira,

como é teu nome, ó rosto branco,

madona de tranças tristes, rio de ouro que um vento frisa?

Onde está o teu nome, dentro de mim, que não o encontro?

Acho tuas mãos tão finas, teus olhos verdes,

teu silencio delicado...

Mas teu nome onde está?

Deves começar por A, tão clara tão nítida,

tão perdida...

água...Oh!... Ar... Dize, como te chamas?

Quero escrever-te, e conheço-te,

e não me lembro do teu nome...

Alba... Aurora... Asa... Aragem...

Como te chamas? E por que não me lembro,

lembrando-te tanto, querendo-te tanto?

Decerto, o que estimo em ti não tem nome nenhum.

Nem mesmo o teu.

Mas o teu qual é, ó amiga que assim te escondes?

Cigarra na folhagem, sussurra para que te encontre!

Amália! Amália!

Ó exata, ó fiel, ó geométrica,

é dona das cores matutinas, dos barcos brancos,

das janelas fechadas ao crepusculo!...

Quem separa dentro de mim teu rosto do teu nome?

E procurei-o letra por letra,

como em noite escura se adivinha uma flor,

tocando pétala por pétala.

E eras inúmera! Amália, Amália...

Dália . 

Cecília Meireles

Poesia Completa

In: Dispersos (1918 – 1964)

PROFECIA

Cada gesto de ódio

cada gesto de prepotência

cada gesto para amordaçar a verdade

cada gesto para amparar a mentira

cada gesto que suprime outro gesto

cada gesto — indigesto

— voltará implacável como um “boomerang”

e ninguém escapará a essa lei.

Sidónio Muralha

“in” Obras Completas do Poeta

SONETO DA METAMORFOSE

Mãos, simples mãos, moldaram os meus versos

e pés humanos pisam o que escrevo.

Aos outros que conquistem universos

e a mim que pague ao povo o que lhe devo.

Mesmo que os dias sejam adversos,

é um trevo a missão a que me atrevo,

dia e noite seus gestos são diversos

- detesta o escuro, de dia abre-se o trevo.

Abre-se como o pranto, como as fontes

que irrompem das montanhas e dos montes,

descem aos vales, vão até às casas...

Um soneto estremece a manhã cálida

e o povo, num silêncio de crisálida,

forja, no sofrimento, as suas asas.

Sidónio Muralha

(1920-1982)

DE QUE SÃO FEITOS OS DIAS?

De que são feitos os dias?

- De pequenos desejos,

vagarosas saudades,

silenciosas lembranças.

Entre mágoas sombrias,

momentâneos lampejos:

vagas felicidades,

inatuais esperanças.

De loucuras, de crimes,

de pecados, de glórias

- do medo que encadeia

todas essas mudanças.

Dentro deles vivemos,

dentro deles choramos,

em duros desenlaces

e em sinistras alianças...

Cecília Meireles

In Canções

A CRIANÇA QUE FUI CHORA NA ESTRADAa

I

A criança que fui chora na estrada.

Deixei-a ali quando vim ser quem sou;

Mas hoje, vendo que o que sou é nada,

Quero ir buscar quem fui onde ficou.

Ah, como hei-de encontrá-lo? Quem errou

A vinda tem a regressão errada.

Já não sei de onde vim nem onde estou.

De o não saber, minha alma está parada.

Se ao menos atingir neste lugar

Um alto monte, de onde possa enfim

O que esqueci, olhando-o, relembrar,

Na ausência, ao menos, saberei de mim,

E, ao ver-me tal qual fui ao longe, achar

Em mim um pouco de quando era assim.

Fernando Pessoa

in Novas Poesias Inéditas.

AS RUAS

No tempo 

em que havia ruas, 

ao fim da tarde 

minha mãe nos convocava: 

era a hora do regresso. 

E a rua entrava 

connosco em casa. 

Tanto o Tempo 

morava em nós 

que dispensávamos futuro. 

Recolhida em meu quarto, 

a cidade adormecia 

no mesmo embalo da nossa mãe. 

À entrada da cama, 

eu sacudia a areia dos sonhos 

e despertava vidas além. 

Entre casa e mundo 

nenhuma porta cabia: 

que fechadura encerra 

os dois lados do infinito? 

MIA COUTO 

In Tradutor de chuvas, 2011

A CANOA

Rompida de brechas, carcomida

por anos sem conta de luta no mar,

a velha canoa dos pescadores

foi arrastada para a planície,

foi exilada em terra firme,

longe do mar.

 

Mas veio o crepúsculo, e pôs distâncias no horizonte.

 

E a planície fremiu ansiadamente ...

 

... como se tivesse vontade de ser água

para a canoa navegar ... 

 

 

Tasso da Silveira

in Poemas

FIM DE JORNADA

 

Caminhar ao encontro da noite.

Como o camponês regressa ao lar.

Após um longo dia de verão.

 

Sem pressa ou cuidado.

Na tarde ouro e cinza.

Sozinho entre os campos lavrados.

E as colinas distantes.

 

Caminhar, ao encontro da noite.

Sem pressa ou cuidado.

A noite é somente uma pausa de sombra.

Entre um dia e outro dia.

 

 

Helena Kolody,

in Vida Breve

PENUMBRA

Já se aprofundam as raízes

no repouso do silêncio.

Cresce o musgo nas fundas cicatrizes.

Levita a fronde.

Na penumbra dos ramos,

tímido pássaro

inicia um canto de eternidade.

Helena Kolody ,

in Viagem no Espelho

OH AS CASAS...

Oh as casas as casas as casas as casas nascem vivem e morrem

Enquanto vivas distinguem-se umas das outras

distinguem-se designadamente pelo cheiro

variam até de sala pra sala

As casas que eu fazia em pequeno

onde estarei eu hoje em pequeno?

Onde estarei aliás eu dos versos daqui a pouco?

Terei eu casa onde reter tudo isto

ou serei sempre somente esta instabilidade?

As casas essas parecem estáveis

mas são tão frágeis as pobres casas

Oh as casas as casas as casas

mudas testemunhas da vida

elas morrem não só ao ser demolidas

Elas morrem com a morte das pessoas

As casas de fora olham-nos pelas janelas

Não sabem nada de casas os construtores

os senhorios os procuradores

Os ricos vivem nos seus palácios

mas a casa dos pobres é todo o mundo

os pobres sim têm o conhecimento das casas

os pobres esses conhecem tudo

Eu amei as casas os recantos das casas

Visitei casas apalpei casas

Só as casas explicam que exista

uma palavra como intimidade

Sem casas não haveria ruas

as ruas onde passamos pelos outros

mas passamos principalmente por nós

Na casa nasci e hei-de morrer

na casa sofri convivi amei

na casa atravessei as estações

Respirei – ó vida simples problema de respiração

Oh as casas as casas as casas

Ruy Belo,

in Todos os Poemas