AQUELA GOTA D'ÁGUA

Aquela gota

que se desprendia do teto

da minha infância

a única que ficava

depois da chuva

continua pingando

na minha memória.

Humberto Ak'abal

DE UMA ENTREVISTA PARA O BOLETIM DO INBA

 

Não pretendo que a poesia seja

um antídoto para a tecnocracia atual.

Mas sim um alívio.

Como quem se livra de vez em quando

de um sapato apertado e passeia descalço

sobre a relva, ficando assim mais próximo

da natureza, mais por dentro da vida.

Porque as máquinas um dia viram sucata.

A poesia, nunca.

 

Mario Quintana,

in A Vaca e o Hipogrifo

A AVÓ

Tinha ao colo o gato velho

cansadamente passando

a sua branca mão pelo

pêlo dele preto e brando 

Sentada ao pé da janela

olhando a rua ou sonhando-a

todo o passado passando

a passos lentos por ela

Dormiam ambos enquanto

a tarde se ia acabando

o gato dormindo por fora

a avó dormindo por dentro

Manuel António Pina;

in Os Livros; Assírio & Alvim, 2003

ENTENDIMENTO PERFEITO

Sentaram-se no banco e se calaram, tentando entender

o silêncio. As palavras tinham um sentido além delas

mesmas. O silêncio seria, sempre, o único meio de

entendimento perfeito.

Fernando Sabino

In “0 Encontro Marcado”

POEMA DO NOME PERDIDO

Como é teu nome, ó amiga estrangeira,

como é teu nome, ó rosto branco,

madona de tranças tristes, rio de ouro que um vento frisa?

Onde está o teu nome, dentro de mim, que não o encontro?

Acho tuas mãos tão finas, teus olhos verdes,

teu silencio delicado...

Mas teu nome onde está?

Deves começar por A, tão clara tão nítida,

tão perdida...

água...Oh!... Ar... Dize, como te chamas?

Quero escrever-te, e conheço-te,

e não me lembro do teu nome...

Alba... Aurora... Asa... Aragem...

Como te chamas? E por que não me lembro,

lembrando-te tanto, querendo-te tanto?

Decerto, o que estimo em ti não tem nome nenhum.

Nem mesmo o teu.

Mas o teu qual é, ó amiga que assim te escondes?

Cigarra na folhagem, sussurra para que te encontre!

Amália! Amália!

Ó exata, ó fiel, ó geométrica,

é dona das cores matutinas, dos barcos brancos,

das janelas fechadas ao crepusculo!...

Quem separa dentro de mim teu rosto do teu nome?

E procurei-o letra por letra,

como em noite escura se adivinha uma flor,

tocando pétala por pétala.

E eras inúmera! Amália, Amália...

Dália . 

Cecília Meireles

Poesia Completa

In: Dispersos (1918 – 1964)

PROFECIA

Cada gesto de ódio

cada gesto de prepotência

cada gesto para amordaçar a verdade

cada gesto para amparar a mentira

cada gesto que suprime outro gesto

cada gesto — indigesto

— voltará implacável como um “boomerang”

e ninguém escapará a essa lei.

Sidónio Muralha

“in” Obras Completas do Poeta

SONETO DA METAMORFOSE

Mãos, simples mãos, moldaram os meus versos

e pés humanos pisam o que escrevo.

Aos outros que conquistem universos

e a mim que pague ao povo o que lhe devo.

Mesmo que os dias sejam adversos,

é um trevo a missão a que me atrevo,

dia e noite seus gestos são diversos

- detesta o escuro, de dia abre-se o trevo.

Abre-se como o pranto, como as fontes

que irrompem das montanhas e dos montes,

descem aos vales, vão até às casas...

Um soneto estremece a manhã cálida

e o povo, num silêncio de crisálida,

forja, no sofrimento, as suas asas.

Sidónio Muralha

(1920-1982)

DE QUE SÃO FEITOS OS DIAS?

De que são feitos os dias?

- De pequenos desejos,

vagarosas saudades,

silenciosas lembranças.

Entre mágoas sombrias,

momentâneos lampejos:

vagas felicidades,

inatuais esperanças.

De loucuras, de crimes,

de pecados, de glórias

- do medo que encadeia

todas essas mudanças.

Dentro deles vivemos,

dentro deles choramos,

em duros desenlaces

e em sinistras alianças...

Cecília Meireles

In Canções

A CRIANÇA QUE FUI CHORA NA ESTRADAa

I

A criança que fui chora na estrada.

Deixei-a ali quando vim ser quem sou;

Mas hoje, vendo que o que sou é nada,

Quero ir buscar quem fui onde ficou.

Ah, como hei-de encontrá-lo? Quem errou

A vinda tem a regressão errada.

Já não sei de onde vim nem onde estou.

De o não saber, minha alma está parada.

Se ao menos atingir neste lugar

Um alto monte, de onde possa enfim

O que esqueci, olhando-o, relembrar,

Na ausência, ao menos, saberei de mim,

E, ao ver-me tal qual fui ao longe, achar

Em mim um pouco de quando era assim.

Fernando Pessoa

in Novas Poesias Inéditas.

AS RUAS

No tempo 

em que havia ruas, 

ao fim da tarde 

minha mãe nos convocava: 

era a hora do regresso. 

E a rua entrava 

connosco em casa. 

Tanto o Tempo 

morava em nós 

que dispensávamos futuro. 

Recolhida em meu quarto, 

a cidade adormecia 

no mesmo embalo da nossa mãe. 

À entrada da cama, 

eu sacudia a areia dos sonhos 

e despertava vidas além. 

Entre casa e mundo 

nenhuma porta cabia: 

que fechadura encerra 

os dois lados do infinito? 

MIA COUTO 

In Tradutor de chuvas, 2011

A CANOA

Rompida de brechas, carcomida

por anos sem conta de luta no mar,

a velha canoa dos pescadores

foi arrastada para a planície,

foi exilada em terra firme,

longe do mar.

 

Mas veio o crepúsculo, e pôs distâncias no horizonte.

 

E a planície fremiu ansiadamente ...

 

... como se tivesse vontade de ser água

para a canoa navegar ... 

 

 

Tasso da Silveira

in Poemas

FIM DE JORNADA

 

Caminhar ao encontro da noite.

Como o camponês regressa ao lar.

Após um longo dia de verão.

 

Sem pressa ou cuidado.

Na tarde ouro e cinza.

Sozinho entre os campos lavrados.

E as colinas distantes.

 

Caminhar, ao encontro da noite.

Sem pressa ou cuidado.

A noite é somente uma pausa de sombra.

Entre um dia e outro dia.

 

 

Helena Kolody,

in Vida Breve

PENUMBRA

Já se aprofundam as raízes

no repouso do silêncio.

Cresce o musgo nas fundas cicatrizes.

Levita a fronde.

Na penumbra dos ramos,

tímido pássaro

inicia um canto de eternidade.

Helena Kolody ,

in Viagem no Espelho

OH AS CASAS...

Oh as casas as casas as casas as casas nascem vivem e morrem

Enquanto vivas distinguem-se umas das outras

distinguem-se designadamente pelo cheiro

variam até de sala pra sala

As casas que eu fazia em pequeno

onde estarei eu hoje em pequeno?

Onde estarei aliás eu dos versos daqui a pouco?

Terei eu casa onde reter tudo isto

ou serei sempre somente esta instabilidade?

As casas essas parecem estáveis

mas são tão frágeis as pobres casas

Oh as casas as casas as casas

mudas testemunhas da vida

elas morrem não só ao ser demolidas

Elas morrem com a morte das pessoas

As casas de fora olham-nos pelas janelas

Não sabem nada de casas os construtores

os senhorios os procuradores

Os ricos vivem nos seus palácios

mas a casa dos pobres é todo o mundo

os pobres sim têm o conhecimento das casas

os pobres esses conhecem tudo

Eu amei as casas os recantos das casas

Visitei casas apalpei casas

Só as casas explicam que exista

uma palavra como intimidade

Sem casas não haveria ruas

as ruas onde passamos pelos outros

mas passamos principalmente por nós

Na casa nasci e hei-de morrer

na casa sofri convivi amei

na casa atravessei as estações

Respirei – ó vida simples problema de respiração

Oh as casas as casas as casas

Ruy Belo,

in Todos os Poemas

VEM VENTO, VARRE!

Vem vento, varre

Sonhos e mortos.

Vem vento, varre

Medos e culpas.

Quer seja dia,

Quer faça treva,

Varre sem pena,

Leva adiante

Paz e sossego,

Leva contigo

Nocturnas preces,

Presságios fúnebres,

Pávidos rostos

Só cobardia.

Que fique apenas

Erecto e duro

O tronco estreme

De raiz funda.

Leva a doçura,

Se for preciso:

Ao canto fundo

Basta o que basta.

Vem vento, varre!

Adolfo Casais Monteiro

NO MEU JARDIM

No meu jardim aberto ao sol da vida,

Faltavas tu, humana flor da infância

Que não tive...

E o que revive

Agora

À volta da candura

Do teu rosto!

O recuado Agosto

Em que nasci

Parece o recomeço

Doutro destino:

Este, de ser menino

Ao pé de ti...

MIGUEL TORGA, in DIÁRIO VIII

(Antologia Poética)

A CASA DO TEMPO PERDIDO

Bati no portão do tempo perdido, ninguém atendeu.

Bati segunda vez e mais outra e mais outra.

Resposta nenhuma.

A casa do tempo perdido está coberta de hera

pela metade; a outra metade são cinzas.

Casa onde não mora ninguém, e eu batendo e chamando

pela dor de chamar e não ser escutado.

Simplesmente bater. O eco devolve

minha ânsia de entreabrir esses paços gelados.

A noite e o dia se confundem no esperar,

no bater e bater.

O tempo perdido certamente não existe.

É o casarão vazio e condenado.

Carlos Drummond de Andrade

POEMA INFINITIVO

A Dante Milano

Valorizar toda manhã de sol

como se a derradeira fosse.

Toda manhã de sol sobre a verdura

como se nunca mais houvesse.

Sentir que a vida é ainda boa e amiga

feito na antiga meninice.

E não temer a morte soberana

que se engalana para o enlace.

Fernando Py

in 70 Poemas Escolhidos

FUI EU

Fui eu esse menino que me espia

- melancólico olhar, sereno rosto,

postura fixa e o todo bem composto -

no retrato que o tempo desafia.

Fui eu na minha infância fugidia

de prazeres ingênuos, e o desgosto

de sentir tão efêmera a alegria

bem depressa trocada em seu oposto.

Fui eu, sim; mas o tempo que perpassa

e tudo altera nem sequer deixou

um grão de infância feito esmola escassa.

Fui eu: e na figura só ficou

o olhar desenganado, na fumaça

em que a criança inteira se mudou.

__Fernando Py, 

Poema da Antologia"Fui Eu".

ÁRVORE

Árvore

Um passarinho pediu a meu irmão para ser sua árvore.
Meu irmão aceitou de ser a árvore daquele passarinho.
No estágio de ser essa árvore, meu irmão aprendeu de
sol, de céu e de lua mais do que na escola.
No estágio de ser árvore meu irmão aprendeu para santo
mais do que os padres lhes ensinavam no internato.
Aprendeu com a natureza o perfume de Deus
seu olho no estágio de ser árvore aprendeu melhor o azul
E descobriu que uma casa vazia de cigarra esquecida
no tronco das árvores só serve pra poesia.
No estágio de ser árvore meu irmão descobriu que as 
árvores são vaidosas.
Que justamente aquela árvore na qual meu irmão se 
transformara,envaidecia-se quando era nomeada para o
entardecer dos pássaros e tinha ciúmes da brancura que
os lírios deixavam nos brejos.
Meu irmão agradecia a Deus aquela permanência em árvore
porque fez amizade com muitas borboletas.

Manoel de Barros,
in Ensaios Fotográficos

A VIAGEM

Vamos ser velhos ao sol nos degraus

da casa; abrir a porta empenada de

tantos invernos e ver o frio soçobrar

no carvão das ruas; espreitar a horta

que o vizinho anda a tricotar e o vento

lhe desmancha de pirraça; deixar a

 

chaleira negra em redor do fogão para

um chá que nunca sabemos quando

será – porque a vida dos velhos é curta,

mas imensa; dizer as mesmas coisas

muitas vezes – por sermos velhos e por

serem verdade. Eu não quero ser velha

 

sozinha, mesmo ao sol, nem quero que

sejas velho com mais ninguém. Vamos

ser velhos juntos nos degraus da casa –

se a chaleira apitar, sossega, vou lá eu; não

atravesses a rua por uma sombra amiga,

trago-te o chá e um chapéu quando voltar.

 

Maria do Rosário Pedreira

FORMATAÇÃO DA AMIGA REGINA HELENA

SONETO DA FIDELIDADE

De tudo ao meu amor serei atento

Antes, e com tal zelo, e sempre, e tanto

Que mesmo em face do maior encanto

Dele se encante mais meu pensamento.

Quero vivê-lo em cada vão momento

E em seu louvor hei de espalhar meu canto

E rir meu riso e derramar meu pranto

Ao seu pesar ou seu contentamento

E assim, quando mais tarde me procure

Quem sabe a morte, angústia de quem vive

Quem sabe a solidão, fim de quem ama

Eu possa me dizer do amor (que tive):

Que não seja imortal, posto que é chama

Mas que seja infinito enquanto dure.

Vinicius de Moraes,

in "Antologia Poética"

CANÇÃO

Deslumbra-te, agora,

com essa luz. é tua!

Tua ausente embora

numa ausente rua.

Nunca te atormente

sabê-la perdida.

Renasce fremente

como a própria vida.

Como a vida feita

de noite e de espera,

canção imperfeita

de anjo e de fera.

Deslumbra-te, eia!

com esta luz que mais se alteia

quando tudo rui.

Alphonsus de Guimaraens Filho

Discurso no Deserto (1975-1981)

SONETO DA ESPERA INÚTIL

No outro lado de mim mora a criança,

neste lado onde estou é noite fria:

- lancei mão dos pincéis da fantasia

para tornar real minha esperança,

pintar meu ser com as cores da alegria;

então achei a minha semelhança

no menino que fui, não na lembrança

do mundo que perdi e onde vivia.

Se o sonho andei, cruzei meu labirinto

na modelagem abstrata do poema,

virgens manhãs bebi no extinto lago;

e a dor que não senti agora sinto

na amarga solidão, no amargo tema

em que ontem naveguei e hoje naufrago.

Colombo de Souza

in: O Anúncio do Acontecido

SECURA VERDE

É verde esta secura, como é verde

a raiz duma planta que secou.

Posso ter o corpo aberto

e não mostrar o que sou.

Meus versos podem ser tristes

e eu ter profunda alegria.

Aves noturnas que buscam,

inquietas, a luz do dia.

Albano Martins

in Secura Verde e outros poemas

-1950-1953-

ESCRITO A VERMELHO

Também ainda não disseste

(e é bom que o faças

antes que anoiteça)

que foi ao serviço

duma causa

que vieste. Não lhe dirás

o nome, nem é preciso,

julgo eu. Basta que se saiba

que foi com o sangue

que sempre o escreveste. E bastará

por isso que leiam

os teus versos. Porque

em todos eles

está escrito a vermelho.

Albano Martins

in Escrito a vermelho

FOLHAS

Repara: sem vento as folhas

são como o sono apenas.

Corpos ao relento,

que da morte se esquecem.

Albano Martins,

in Escrito a vermelho

DÊEM-ME

um arco e recriarei a infância,
os tordos sob a neve,
o rio sob as tábuas.
Dêem-me
a chuva e a gávea
duma figueira,
a flor dos eucaliptos,
um agapanto de água.

Albano Martins
in:Vertical

GUARDADOR DE REBANHOS

"...

Toda a paz da Natureza sem gente

Vem sentar-se a meu lado.

Mas eu fico triste como um pôr do sol

Para a nossa imaginação,

Quando esfria o fundo da planície

E se sente a noite entrada

Como uma borboleta pela janela.

Mas a minha tristeza é sossego

Porque é natural e justa

E é o que deve estar na alma

Quando já pensa que existe

E as mãos colhem flores sem ela dar por isso.

..."

Fernando Pessoa -

Alberto Caeiro, in "O Guardador de Rebanhos

O GUARDADOR DE REBANHOS

"Se às vezes digo que as flores sorriem

Se eu disser que os rios cantam,

Não é porque eu julgue que há sorrisos nas flores

E cantos no correr dos rios...

É porque assim faço mais sentir aos homens falsos

A existência verdadeiramente real das flores e dos rios.

Porque escrevo para eles me lerem sacrifico-me às vezes

À sua estupidez de sentidos...

Não concordo comigo mas absolvo-me,

Porque sou só essa cousa séria, um intérprete da Natureza,

Porque há homens que não percebem a sua linguagem,

Por ela não ser linguagem nenhuma.

É a Natureza a despertar!"

Fernando Pessoa -

(Alberto Caeiro) in O Guardador de Rebanhos

NÉVOA...

"Névoa... A manhã é névoa e o dia é este...

Que quero eu dele ou ele quer de mim?

Quero que a minha angústia nada ateste

De si, nem de quem quer um fim...

Quero que a manhã seja como é,

Porque o seria sem o eu querer;

E que eu tenha esse resto vil de fé

Que é ainda querer viver..."

Fernando Pessoa

in Poesia

A RUA

A rua é um rio de pessoas e de vozes,

um rio terrível que me vai levando,

mas estou só, como se está na infância...

ou quando a morte vai se aproximando...

No ar, agora, que distante aroma?

Decerto eu sem saber pensei em ti...

E um vôo de andorinha na distância

é a minha saudade que eu te mando.

Mas tu, nesses tumultuoso rio,

não fica nunca ao fundo da lembrança

como no seio azul de um redoma...

Tudo se afasta nessa correnteza

onde uma flor,às vezes, fica presa

e um claro riso sobre as águas dança!

Mario Quintana -

In Baú de Espantos

ENTRE O LUAR E A FOLHAGEM...

Entre o luar e a folhagem,

Entre o sossego e o arvoredo,

Entre o ser noite e haver aragem

Passa um segredo.

Segue-o minha alma na passagem.

Tênue lembrança ou saudade,

Princípio ou fim do que não foi,

Não tem lugar, não tem verdade,

Atrai e doi.

Segue-o meu ser em liberdade.

Vazio encanto ébrio de si,

Tristeza ou alegria o traz?

O que sou dele a quem sorri?

Não é nem faz,

Só de segui-lo me perdi.

Fernando Pessoa

In Cancioneiro

DIZES-ME

Dizes-me: tu és mais alguma cousa

Que uma pedra ou uma planta.

Dizes-me: sentes, pensas e sabes

Que pensas e sentes.

Então as pedras escrevem versos?

Então as plantas têm ideias sobre o mundo?

Sim: há diferença.

Mas não é a diferença que encontras;

Porque o ter consciência não me obriga a ter teorias sobre as cousas:

Só me obriga a ser consciente.

Se sou mais que uma pedra ou uma planta? Não sei.

Sou diferente. Não sei o que é mais ou menos.

Ter consciência é mais que ter cor?

Pode ser e pode não ser.

Sei que é diferente apenas.

Ninguém pode provar que é mais que só diferente.

Fernando Pessoa

In Poemas Inconjuntos

CONSELHO

Sê paciente; espera

que a palavra amadureça

e se desprenda como um fruto

ao passar o vento que a mereça.

Eugénio de Andrade,

in  Primeiros poemas

A BALADA DAS FOLHAS

No crepúsculo de gaze

E ouro, anda alguém a cantar

Uma cantiga que é quase

Um choro humano, pelo ar...

Pensativo, os olhos ponho

Nas folhas, - vida que vai

A extinguir-se, sonho a sonho, 

Em cada folha que cai...

A primeira é verde e é linda.

Porque o vento a desprendeu ?

Não tinha vivido ainda,

Não tinha amado e morreu.

Vento do Destino avança,

E num soluço, num ai,

Cai um mundo de esperança

Na folha humilde que cai.

A segunda é a folha morta, 

Passado... Desilusão...

Mal o vento os ramos corta, 

Ela adormece no chão...

É a saudade, - folha da alma –

Que no tormento se abstrai

E vive da morte calma

De cada sonho que cai.

OFERENDA:

No crepúsculo indeciso

Da vida, me martirizo

Por um sonho que se esvai...

Caem folhas... Chorei !...

Há uma lágrima, um sorriso...

Em cada folha que cai.

Olegário Mariano

in 'Poemas de amor e de saudade'

1.932.

GOSTARIAS DE DECIDIR...

Gostarias de decidir por ti.
O sol nunca se atrasa.
A noite chega sempre a horas certas.
Tu adiantaste o relógio com receio de adormecer mais
cedo ou de não chegar a tempo à festa do dia seguinte.
Não te perguntaram se querias vir e alguém marcou, sem
teu consentimento, a hora da chegada.
 Gostarias de ser tu a marcar a partida.
Precisas de inventar um relógio onde o tempo não
decline e um leito onde o sol não adormeça.
Um firmamento onde tu e ele sejam as únicas estrelas.


Albano Martins,
de Escrito a Vermelho

RETORNO

Um dia voltarei a ser terra

e de meu seio brotarão

flores agrestes.

Um dia voltarei a ser húmus

e nutrirei velhas árvores

de rubros frutos.

Um dia voltarei a ser pó

e água

e seiva.

E viverei em rochas,

raízes vegetais,

vagas do oceano.

Um dia eu serei

o que já fui.

Renato Castelo Branco 
in A Janela do Céu

(1914 - 1995)

O EFÊMERO

Da árvore da vida cai

Folha em folha sobre mim.

Oh! vertiginoso mundo colorido,

Como você cansa e entedia.

Como é forte essa embriaguez!

O que hoje ainda brilha

Breve desaparecerá.

Sobre o meu sepulcro marrom

Breve o vento rangerá.

Sobre a criancinha a mãe reclina

Seus olhos eu gostaria de rever,

Seu olhar é minha estrela,

Tudo mais pode ir, desaparecer,

Tudo morre, tudo gosta de morrer.

Só a mãe eterna permanece,

Donde viemos,

Seu dedo leve escreve

Nosso nome ao vento.

- Hermann Hesse

In Caminhada

FRAGMENTO VIDA

Postais,

envelopes,

letras,

capítulo

de história

vivida,

amigos

à distância...

A vida

se compõe

de pedacinhos

de saudade...

Delores Pires

In A Estrela e a Busca

VIAGEM

Estive longe,

bem longe...

Tornei-me 

pequeno...

Empinei 

papagaio...

Apanhei.

(Vara 

de marmelo

dói.Puxão

de orelha

também!...)

Deixei pegadas

miúdas

no chão frio

e branco

de geada...

Senti 

a carícia

da água

cristalina

do rio 

amigo...

Persegui

borboletas

amarelas...

Colhi 

a rosa

perfumada

do jardim...

Ouvi 

o bimbalhar

do sino...

- Dona Saudade

visitou-me...

Delores Pires

In A Estrela e a Busca

ESTA É A GRAÇA

Esta é a graça dos pássaros:

cantam enquanto esperam.

E nem ao menos sabem o que esperam.

Será porventura a morte, o amor?

Talvez a noite com nova estrela,

a pátina de ouro do tempo,

alguma cousa de precário 

assim como para o soldado a paz?

Com grave mistério de reposteiros

um augúrio dimana, incessante,

do marulho das fontes sob pedras,

do bulício das samambaias no horto.

No ladrido dos cães à vista da lua,

acima do desejo e da fome,

pervaga um longo desespero

em busca de tangente inefável.

O mesmo silencio da madrugada

prenuncia, sem duvida, um evento

que já não é o grito da aurora

ao macular de sangue a túnica.

E minha voz perdura neste concerto

com a vibração e o temor de um violino

pronto a estalar em holocausto

as próprias cordas demasiado tensas. 

Henriqueta Lisboa

In:'A Flor da Morte' (1945-1949)

QUANDO TE DÓI A ALMA

Quando estás descontente,

quando perdes a calma

e odeias toda a gente,

quando te dói a alma,

 

quando sentes, cruel,

o prazer da vingança,

quando um sabor a fel

te proíbe a esperança,

 

quando as larvas do tédio

te embotam os sentidos,

e o mal é sem remédio

e a ninguém dás ouvidos,

 

nega, recusa a dor,

abandona o deserto

das almas sem amor

e mergulha o olhar

em tudo o que está certo,

o mar, a fonte, a flor. "

 

Fernanda de Castro

in, Poesia II

CEDO OU TARDE

Devias saber

que é sempre tarde

que se nasce, que é

sempre cedo

que se morre. E devias

saber também

que a nenhuma árvore

é lícito escolher

o ramo onde as aves

fazem ninho e as flores

procriam.

Albano Martins

Escrito a vermelho

A PANTERA

 

De tanto olhar as grades seu olhar

esmoreceu e nada mais aferra.

Como se houvesse só grades na terra:

grades, apenas grades para olhar.

A onda andante e flexível do seu vulto

em círculos concêntricos descresce,

dança de força em torno a um ponto oculto

no qual um grande impulso se arrefece.

De vez em quando a fecha da pupila

se abre em silêncio. Uma imagem, então,

na tensa paz dos músculos se instila

para morrer no coração.

 

- Rainer Maria Rilke

(tradução de Augusto de Campos)

FUGA

Vento que passas, leva-me contigo

Sou poeira também, folha de outono.

Rês tresmalhada que não quer abrigo

No calor do redil de nenhum dono.

Leva-me, e livre deixa-me cair

No deserto de todas as lembranças,

Onde eu possa dormir

Como no limbo dormem as crianças.

Miguel Torga

In: Antologia Poética

EM LOUVOR AO FOGO

Um dia chega

de uma extrema doçura:

tudo arde.

Arde a luz

nos vidros da ternura.

As aves,

no branco

labirinto da cal.

As palavras ardem

e a púrpura das naves.

O vento,

onde tenho casa

à beira do outono.

O limoeiro, as colinas.

Tudo arde

Na extrema e lenta

doçura da tarde.

Eugenio de Andrade

in Obscuro Domínio

FOGUEIRAS DE OUTONO

Veja nos outros jardins

e através do vale todo

a fumaça, que é uma trilha

dessas fogueiras de outono!

Se o ameno verão findou

e findaram as suas flores,

já ardem os rubros fogos,

e fumos cinzentos sobem.

Cantem então algo radioso,

a canção das estações:

flores em meio a verões,

fogueiras durante outonos!

Robert Louis Stevenson

MANHÃ DE CHUVA

As pessoas 

vão caminhando...

Ares tristes...

Rostos

molhados...

O carro passa

e respinga

o pedestre.

O dia 

está sombrio

e sério...

com a solenidade

dos dias

de chuva!

Delores Pires

In A Estrela e a Busca