NO MEU JARDIM

No meu jardim aberto ao sol da vida,

Faltavas tu, humana flor da infância

Que não tive...

E o que revive

Agora

À volta da candura

Do teu rosto!

O recuado Agosto

Em que nasci

Parece o recomeço

Doutro destino:

Este, de ser menino

Ao pé de ti...

MIGUEL TORGA, in DIÁRIO VIII

(Antologia Poética)

A CASA DO TEMPO PERDIDO

Bati no portão do tempo perdido, ninguém atendeu.

Bati segunda vez e mais outra e mais outra.

Resposta nenhuma.

A casa do tempo perdido está coberta de hera

pela metade; a outra metade são cinzas.

Casa onde não mora ninguém, e eu batendo e chamando

pela dor de chamar e não ser escutado.

Simplesmente bater. O eco devolve

minha ânsia de entreabrir esses paços gelados.

A noite e o dia se confundem no esperar,

no bater e bater.

O tempo perdido certamente não existe.

É o casarão vazio e condenado.

Carlos Drummond de Andrade

POEMA INFINITIVO

A Dante Milano

Valorizar toda manhã de sol

como se a derradeira fosse.

Toda manhã de sol sobre a verdura

como se nunca mais houvesse.

Sentir que a vida é ainda boa e amiga

feito na antiga meninice.

E não temer a morte soberana

que se engalana para o enlace.

Fernando Py

in 70 Poemas Escolhidos

FUI EU

Fui eu esse menino que me espia

- melancólico olhar, sereno rosto,

postura fixa e o todo bem composto -

no retrato que o tempo desafia.

Fui eu na minha infância fugidia

de prazeres ingênuos, e o desgosto

de sentir tão efêmera a alegria

bem depressa trocada em seu oposto.

Fui eu, sim; mas o tempo que perpassa

e tudo altera nem sequer deixou

um grão de infância feito esmola escassa.

Fui eu: e na figura só ficou

o olhar desenganado, na fumaça

em que a criança inteira se mudou.

__Fernando Py, 

Poema da Antologia"Fui Eu".

ÁRVORE

Árvore

Um passarinho pediu a meu irmão para ser sua árvore.
Meu irmão aceitou de ser a árvore daquele passarinho.
No estágio de ser essa árvore, meu irmão aprendeu de
sol, de céu e de lua mais do que na escola.
No estágio de ser árvore meu irmão aprendeu para santo
mais do que os padres lhes ensinavam no internato.
Aprendeu com a natureza o perfume de Deus
seu olho no estágio de ser árvore aprendeu melhor o azul
E descobriu que uma casa vazia de cigarra esquecida
no tronco das árvores só serve pra poesia.
No estágio de ser árvore meu irmão descobriu que as 
árvores são vaidosas.
Que justamente aquela árvore na qual meu irmão se 
transformara,envaidecia-se quando era nomeada para o
entardecer dos pássaros e tinha ciúmes da brancura que
os lírios deixavam nos brejos.
Meu irmão agradecia a Deus aquela permanência em árvore
porque fez amizade com muitas borboletas.

Manoel de Barros,
in Ensaios Fotográficos

A VIAGEM

Vamos ser velhos ao sol nos degraus

da casa; abrir a porta empenada de

tantos invernos e ver o frio soçobrar

no carvão das ruas; espreitar a horta

que o vizinho anda a tricotar e o vento

lhe desmancha de pirraça; deixar a

 

chaleira negra em redor do fogão para

um chá que nunca sabemos quando

será – porque a vida dos velhos é curta,

mas imensa; dizer as mesmas coisas

muitas vezes – por sermos velhos e por

serem verdade. Eu não quero ser velha

 

sozinha, mesmo ao sol, nem quero que

sejas velho com mais ninguém. Vamos

ser velhos juntos nos degraus da casa –

se a chaleira apitar, sossega, vou lá eu; não

atravesses a rua por uma sombra amiga,

trago-te o chá e um chapéu quando voltar.

 

Maria do Rosário Pedreira

FORMATAÇÃO DA AMIGA REGINA HELENA

SONETO DA FIDELIDADE

De tudo ao meu amor serei atento

Antes, e com tal zelo, e sempre, e tanto

Que mesmo em face do maior encanto

Dele se encante mais meu pensamento.

Quero vivê-lo em cada vão momento

E em seu louvor hei de espalhar meu canto

E rir meu riso e derramar meu pranto

Ao seu pesar ou seu contentamento

E assim, quando mais tarde me procure

Quem sabe a morte, angústia de quem vive

Quem sabe a solidão, fim de quem ama

Eu possa me dizer do amor (que tive):

Que não seja imortal, posto que é chama

Mas que seja infinito enquanto dure.

Vinicius de Moraes,

in "Antologia Poética"

CANÇÃO

Deslumbra-te, agora,

com essa luz. é tua!

Tua ausente embora

numa ausente rua.

Nunca te atormente

sabê-la perdida.

Renasce fremente

como a própria vida.

Como a vida feita

de noite e de espera,

canção imperfeita

de anjo e de fera.

Deslumbra-te, eia!

com esta luz que mais se alteia

quando tudo rui.

Alphonsus de Guimaraens Filho

Discurso no Deserto (1975-1981)

SONETO DA ESPERA INÚTIL

No outro lado de mim mora a criança,

neste lado onde estou é noite fria:

- lancei mão dos pincéis da fantasia

para tornar real minha esperança,

pintar meu ser com as cores da alegria;

então achei a minha semelhança

no menino que fui, não na lembrança

do mundo que perdi e onde vivia.

Se o sonho andei, cruzei meu labirinto

na modelagem abstrata do poema,

virgens manhãs bebi no extinto lago;

e a dor que não senti agora sinto

na amarga solidão, no amargo tema

em que ontem naveguei e hoje naufrago.

Colombo de Souza

in: O Anúncio do Acontecido

SECURA VERDE

É verde esta secura, como é verde

a raiz duma planta que secou.

Posso ter o corpo aberto

e não mostrar o que sou.

Meus versos podem ser tristes

e eu ter profunda alegria.

Aves noturnas que buscam,

inquietas, a luz do dia.

Albano Martins

in Secura Verde e outros poemas

-1950-1953-

ESCRITO A VERMELHO

Também ainda não disseste

(e é bom que o faças

antes que anoiteça)

que foi ao serviço

duma causa

que vieste. Não lhe dirás

o nome, nem é preciso,

julgo eu. Basta que se saiba

que foi com o sangue

que sempre o escreveste. E bastará

por isso que leiam

os teus versos. Porque

em todos eles

está escrito a vermelho.

Albano Martins

in Escrito a vermelho

FOLHAS

Repara: sem vento as folhas

são como o sono apenas.

Corpos ao relento,

que da morte se esquecem.

Albano Martins,

in Escrito a vermelho

DÊEM-ME

um arco e recriarei a infância,
os tordos sob a neve,
o rio sob as tábuas.
Dêem-me
a chuva e a gávea
duma figueira,
a flor dos eucaliptos,
um agapanto de água.

Albano Martins
in:Vertical

GUARDADOR DE REBANHOS

"...

Toda a paz da Natureza sem gente

Vem sentar-se a meu lado.

Mas eu fico triste como um pôr do sol

Para a nossa imaginação,

Quando esfria o fundo da planície

E se sente a noite entrada

Como uma borboleta pela janela.

Mas a minha tristeza é sossego

Porque é natural e justa

E é o que deve estar na alma

Quando já pensa que existe

E as mãos colhem flores sem ela dar por isso.

..."

Fernando Pessoa -

Alberto Caeiro, in "O Guardador de Rebanhos

O GUARDADOR DE REBANHOS

"Se às vezes digo que as flores sorriem

Se eu disser que os rios cantam,

Não é porque eu julgue que há sorrisos nas flores

E cantos no correr dos rios...

É porque assim faço mais sentir aos homens falsos

A existência verdadeiramente real das flores e dos rios.

Porque escrevo para eles me lerem sacrifico-me às vezes

À sua estupidez de sentidos...

Não concordo comigo mas absolvo-me,

Porque sou só essa cousa séria, um intérprete da Natureza,

Porque há homens que não percebem a sua linguagem,

Por ela não ser linguagem nenhuma.

É a Natureza a despertar!"

Fernando Pessoa -

(Alberto Caeiro) in O Guardador de Rebanhos

NÉVOA...

"Névoa... A manhã é névoa e o dia é este...

Que quero eu dele ou ele quer de mim?

Quero que a minha angústia nada ateste

De si, nem de quem quer um fim...

Quero que a manhã seja como é,

Porque o seria sem o eu querer;

E que eu tenha esse resto vil de fé

Que é ainda querer viver..."

Fernando Pessoa

in Poesia

A RUA

A rua é um rio de pessoas e de vozes,

um rio terrível que me vai levando,

mas estou só, como se está na infância...

ou quando a morte vai se aproximando...

No ar, agora, que distante aroma?

Decerto eu sem saber pensei em ti...

E um vôo de andorinha na distância

é a minha saudade que eu te mando.

Mas tu, nesses tumultuoso rio,

não fica nunca ao fundo da lembrança

como no seio azul de um redoma...

Tudo se afasta nessa correnteza

onde uma flor,às vezes, fica presa

e um claro riso sobre as águas dança!

Mario Quintana -

In Baú de Espantos

ENTRE O LUAR E A FOLHAGEM...

Entre o luar e a folhagem,

Entre o sossego e o arvoredo,

Entre o ser noite e haver aragem

Passa um segredo.

Segue-o minha alma na passagem.

Tênue lembrança ou saudade,

Princípio ou fim do que não foi,

Não tem lugar, não tem verdade,

Atrai e doi.

Segue-o meu ser em liberdade.

Vazio encanto ébrio de si,

Tristeza ou alegria o traz?

O que sou dele a quem sorri?

Não é nem faz,

Só de segui-lo me perdi.

Fernando Pessoa

In Cancioneiro

DIZES-ME

Dizes-me: tu és mais alguma cousa

Que uma pedra ou uma planta.

Dizes-me: sentes, pensas e sabes

Que pensas e sentes.

Então as pedras escrevem versos?

Então as plantas têm ideias sobre o mundo?

Sim: há diferença.

Mas não é a diferença que encontras;

Porque o ter consciência não me obriga a ter teorias sobre as cousas:

Só me obriga a ser consciente.

Se sou mais que uma pedra ou uma planta? Não sei.

Sou diferente. Não sei o que é mais ou menos.

Ter consciência é mais que ter cor?

Pode ser e pode não ser.

Sei que é diferente apenas.

Ninguém pode provar que é mais que só diferente.

Fernando Pessoa

In Poemas Inconjuntos

CONSELHO

Sê paciente; espera

que a palavra amadureça

e se desprenda como um fruto

ao passar o vento que a mereça.

Eugénio de Andrade,

in  Primeiros poemas

A BALADA DAS FOLHAS

No crepúsculo de gaze

E ouro, anda alguém a cantar

Uma cantiga que é quase

Um choro humano, pelo ar...

Pensativo, os olhos ponho

Nas folhas, - vida que vai

A extinguir-se, sonho a sonho, 

Em cada folha que cai...

A primeira é verde e é linda.

Porque o vento a desprendeu ?

Não tinha vivido ainda,

Não tinha amado e morreu.

Vento do Destino avança,

E num soluço, num ai,

Cai um mundo de esperança

Na folha humilde que cai.

A segunda é a folha morta, 

Passado... Desilusão...

Mal o vento os ramos corta, 

Ela adormece no chão...

É a saudade, - folha da alma –

Que no tormento se abstrai

E vive da morte calma

De cada sonho que cai.

OFERENDA:

No crepúsculo indeciso

Da vida, me martirizo

Por um sonho que se esvai...

Caem folhas... Chorei !...

Há uma lágrima, um sorriso...

Em cada folha que cai.

Olegário Mariano

in 'Poemas de amor e de saudade'

1.932.

GOSTARIAS DE DECIDIR...

Gostarias de decidir por ti.
O sol nunca se atrasa.
A noite chega sempre a horas certas.
Tu adiantaste o relógio com receio de adormecer mais
cedo ou de não chegar a tempo à festa do dia seguinte.
Não te perguntaram se querias vir e alguém marcou, sem
teu consentimento, a hora da chegada.
 Gostarias de ser tu a marcar a partida.
Precisas de inventar um relógio onde o tempo não
decline e um leito onde o sol não adormeça.
Um firmamento onde tu e ele sejam as únicas estrelas.


Albano Martins,
de Escrito a Vermelho

RETORNO

Um dia voltarei a ser terra

e de meu seio brotarão

flores agrestes.

Um dia voltarei a ser húmus

e nutrirei velhas árvores

de rubros frutos.

Um dia voltarei a ser pó

e água

e seiva.

E viverei em rochas,

raízes vegetais,

vagas do oceano.

Um dia eu serei

o que já fui.

Renato Castelo Branco 
in A Janela do Céu

(1914 - 1995)

O EFÊMERO

Da árvore da vida cai

Folha em folha sobre mim.

Oh! vertiginoso mundo colorido,

Como você cansa e entedia.

Como é forte essa embriaguez!

O que hoje ainda brilha

Breve desaparecerá.

Sobre o meu sepulcro marrom

Breve o vento rangerá.

Sobre a criancinha a mãe reclina

Seus olhos eu gostaria de rever,

Seu olhar é minha estrela,

Tudo mais pode ir, desaparecer,

Tudo morre, tudo gosta de morrer.

Só a mãe eterna permanece,

Donde viemos,

Seu dedo leve escreve

Nosso nome ao vento.

- Hermann Hesse

In Caminhada

FRAGMENTO VIDA

Postais,

envelopes,

letras,

capítulo

de história

vivida,

amigos

à distância...

A vida

se compõe

de pedacinhos

de saudade...

Delores Pires

In A Estrela e a Busca

VIAGEM

Estive longe,

bem longe...

Tornei-me 

pequeno...

Empinei 

papagaio...

Apanhei.

(Vara 

de marmelo

dói.Puxão

de orelha

também!...)

Deixei pegadas

miúdas

no chão frio

e branco

de geada...

Senti 

a carícia

da água

cristalina

do rio 

amigo...

Persegui

borboletas

amarelas...

Colhi 

a rosa

perfumada

do jardim...

Ouvi 

o bimbalhar

do sino...

- Dona Saudade

visitou-me...

Delores Pires

In A Estrela e a Busca

ESTA É A GRAÇA

Esta é a graça dos pássaros:

cantam enquanto esperam.

E nem ao menos sabem o que esperam.

Será porventura a morte, o amor?

Talvez a noite com nova estrela,

a pátina de ouro do tempo,

alguma cousa de precário 

assim como para o soldado a paz?

Com grave mistério de reposteiros

um augúrio dimana, incessante,

do marulho das fontes sob pedras,

do bulício das samambaias no horto.

No ladrido dos cães à vista da lua,

acima do desejo e da fome,

pervaga um longo desespero

em busca de tangente inefável.

O mesmo silencio da madrugada

prenuncia, sem duvida, um evento

que já não é o grito da aurora

ao macular de sangue a túnica.

E minha voz perdura neste concerto

com a vibração e o temor de um violino

pronto a estalar em holocausto

as próprias cordas demasiado tensas. 

Henriqueta Lisboa

In:'A Flor da Morte' (1945-1949)

QUANDO TE DÓI A ALMA

Quando estás descontente,

quando perdes a calma

e odeias toda a gente,

quando te dói a alma,

 

quando sentes, cruel,

o prazer da vingança,

quando um sabor a fel

te proíbe a esperança,

 

quando as larvas do tédio

te embotam os sentidos,

e o mal é sem remédio

e a ninguém dás ouvidos,

 

nega, recusa a dor,

abandona o deserto

das almas sem amor

e mergulha o olhar

em tudo o que está certo,

o mar, a fonte, a flor. "

 

Fernanda de Castro

in, Poesia II

CEDO OU TARDE

Devias saber

que é sempre tarde

que se nasce, que é

sempre cedo

que se morre. E devias

saber também

que a nenhuma árvore

é lícito escolher

o ramo onde as aves

fazem ninho e as flores

procriam.

Albano Martins

Escrito a vermelho

A PANTERA

 

De tanto olhar as grades seu olhar

esmoreceu e nada mais aferra.

Como se houvesse só grades na terra:

grades, apenas grades para olhar.

A onda andante e flexível do seu vulto

em círculos concêntricos descresce,

dança de força em torno a um ponto oculto

no qual um grande impulso se arrefece.

De vez em quando a fecha da pupila

se abre em silêncio. Uma imagem, então,

na tensa paz dos músculos se instila

para morrer no coração.

 

- Rainer Maria Rilke

(tradução de Augusto de Campos)

FUGA

Vento que passas, leva-me contigo

Sou poeira também, folha de outono.

Rês tresmalhada que não quer abrigo

No calor do redil de nenhum dono.

Leva-me, e livre deixa-me cair

No deserto de todas as lembranças,

Onde eu possa dormir

Como no limbo dormem as crianças.

Miguel Torga

In: Antologia Poética

EM LOUVOR AO FOGO

Um dia chega

de uma extrema doçura:

tudo arde.

Arde a luz

nos vidros da ternura.

As aves,

no branco

labirinto da cal.

As palavras ardem

e a púrpura das naves.

O vento,

onde tenho casa

à beira do outono.

O limoeiro, as colinas.

Tudo arde

Na extrema e lenta

doçura da tarde.

Eugenio de Andrade

in Obscuro Domínio

FOGUEIRAS DE OUTONO

Veja nos outros jardins

e através do vale todo

a fumaça, que é uma trilha

dessas fogueiras de outono!

Se o ameno verão findou

e findaram as suas flores,

já ardem os rubros fogos,

e fumos cinzentos sobem.

Cantem então algo radioso,

a canção das estações:

flores em meio a verões,

fogueiras durante outonos!

Robert Louis Stevenson

MANHÃ DE CHUVA

As pessoas 

vão caminhando...

Ares tristes...

Rostos

molhados...

O carro passa

e respinga

o pedestre.

O dia 

está sombrio

e sério...

com a solenidade

dos dias

de chuva!

Delores Pires

In A Estrela e a Busca

NÃO SÃO APENAS OS RELÓGIOS

Também se pode regressar

sem partir. Não são apenas

os relógios que se atrasam, às vezes é

o próprio tempo. E todos

os cuidados são

então necessários. Há sempre

um comboio que rola

a nosso lado sem luzes

e sem freios. E pode

faltar-nos o estribo ou já

não haver lugar

na carruagem da frente.

Albano Martins

em Escrito a Vermelho,

SÓ NA MEMÓRIA DO TEU ROSTO

(minha mãe Olivia Diva, in memorian)

Só na memória do teu rosto, mãe

posso encontrar agora as paredes

da casa onde nasci.

Como se fosse possível voltar

àquele tempo em que a felicidade

residia nas tuas mãos

entretidas a encaracolar os meus cabelos.

Graça Pires

EM SEDA

Por esta luz que me alumia

e me inventa em seda a estrada

entre a arte, alívio da memória,

e o mais trêmulo aceno do nada

- se com o mundo me acertei/me desavim,

já nem sei - 

sou o que perdidamente

tomou rumo de mim.

(Fernando Campanella, 2010)

ÀS VEZES

Às vezes, quando um pássaro chama

ou entre os ramos algum vento sopra

ou nalgum pátio longe ladra um cão,

por longo tempo eu escuto e me calo.

Minha alma voa para o passado,

para onde, há mil esquecidos anos,

o pássaro e o vento que soprava

mais pareciam meus irmãos e eu.

Minha alma faz-se uma árvore,

um animal, um tecido de nuvens...

Transfigurada e estranha, volta a mim

e me interroga. Que resposta lhe darei?

Hermann Hesse

in: Andares

(Tradução de Geir Campos)

FRUTESCÊNCIA

Em solidão amadurece

a fruta arrebatada ao galho

antes que o sol amanhecesse.

Antes que os ventos a embalassem

ao murmurinho do arvoredo.

Antes que a lua a visitasse

de seus mundos altos e quedos.

Antes que as chuvas lhe tocassem

a tênue cútis a desejo.

Antes que o pássaro libasse

do palpitar de sua seiva

o sumo, no primeiro enlace.

Na solidão se experimenta

a fruta de ácido premida.

Mas ao longo de sua essência

já sem raiz e cerne e caule

perdura, por milagre, a senha.

Então na sombra ela adivinha

o sol que a transfigura em sol

a suaves pinceladas lentas.

E ouve o segredo desses bosques

em que se calaram os ventos.

E sonha invisíveis orvalhos

junto à epiderme calcinada.

E concebe a imagem da lua

dentro de sua própria alvura.

E aceita o pássaro sem pouso

que a ensina, doce, a ser mais doce.

Henriqueta Lisboa

in Além da Imagem

NÓS SOMOS FEITOS DE TEMPO

"Nós somos feitos de tempo; somos amassados da argila 

do tempo; somos feitos de idades, de estações, de horas,

de dias, somos feitos de cronometrias, isto é,

de medições de tempo, visíveis e invisíveis.

De facto, tudo o que é humano é feito de tempo; somos 

um reservatório de tempo; lençóis de tempo que se vão

acumulando. Para dizer uma palavra - somos duração...

José Tolentino Mendonça,

in Nenhum Caminho será Longo

NEM SEMPRE SOU IGUAL AO QUE DIGO E ESCREVO...

Nem sempre sou igual ao que digo e escrevo.

Mudo, mas não mudo muito.

A cor das flores não é a mesma ao sol

De que quando uma nuvem passa

Ou quando entra a noite

E as flores são cor da sombra.

Mas quem olha bem vê que são as mesmas flores.

Por isso quando pareço não concordar comigo,

Reparem bem em mim:

Se estava virado para a direita,

Voltei-me agora para a esquerda,

Mas sou sempre eu, assente sobre os mesmos pés -

O mesmo sempre, graças ao céu e à terra

E aos meus olhos e ouvidos atentos

E à minha clara simplicidade de alma ...

Alberto Caeiro

(in O Guardador de Rebanhos)

ETERNIDADE

Conheci-te de noite: por isso te chamo estrela.

Conheci-te de dia: por isso te chamo claridade.

Conheci-te em todas as horas: por isso

te chamo eternidade.

Albano Martins,

in “Vocação do Silêncio”

O SINO E A SINA

Percorreras de novo

estas veredas.

Ouvirás de novo o sino (e a sina)

nas asas da calhandra.

Deixaras finalmente à sombra

adulta dos salgueiros

teu pálido rebanho.

Então,podes volver os passos,

subir a escada erma

e plantar uma flor no vazio.

Albano Martins

In: Antologia Poética

RETRATO

Os passos

sobre a erva.

A imagem

dum tempo

de pequenas

e graves

inflexões.

Memória

de eucaliptos

florindo

facilmente

ao vento.

Retrato

dum menino

brincando

com os dias.

Albano Martins

De «Em Tempo e Memória"

''MEU NOME É ESTA CANÇÃO''

Sou uma criança perdida

na imaginação dum bosque.

O vento solta-me o coração,

mas prende-me os braços e o tronco

e nunca mudo de posição.

Os espanejadores do medo

levantam o pó das lágrimas.

O tempo empoeira-se de lendas

e a água da vida vai-se congelando,

enquanto os sonhos ressonam

e eu vou crescendo e minguando.

Queimem o bosque e procurem

o dicionário dos meus anos.

Não sei que idade tenho,

perdi a imaginação

e deixei a memória em casa.

Meu nome é esta canção.

Albano Martins

de «Outros Poemas»

SE O TEMPO...

Se o tempo

fosse

uma flor, o seu

perfume

seria

esta luz

escorrendo

pelas escarpas

do dia.

Albano Martins,

in Antologia Poética

DO SUPÉRFLUO

Também as cousas participam

de nossa vida. Um livro. Uma rosa.

Um trecho musical que nos devolve

a horas inaugurais. O crepúsculo

acaso visto num país

que não sendo da terra

evoca apenas a lembrança

de outra lembrança mais longínqua.

O esboço tão-somente de um gesto

de ferina intenção. A graça

de um retalho de lua

a pervagar num reposteiro

A mesa sobre a qual me debruço

cada dia mais temerosa

de meus próprios dizeres.

Tais cousas de íntimo domínio

talvez sejam supérfluas.

No entanto

que tenho a ver contigo

se não leste o livro que li

não viste a rosa que plantei

nem contemplaste o pôr-do-sol

à hora em que o amor se foi?

Que tens a ver comigo

se dentro em ti não prevalecem

as cousas — todavia supérfluas —

do meu intransferível patrimônio.

Henriqueta Lisboa,

in Pousada do Ser (1982)

VIAJAR É MAIS QUE PRECISO*

 Preparou-se para aquela

 que não sabia ser sua pequena,

 grande ou maior viagem.

 

 Preparou-se para aquela

 que não sabia ser sua amena,

 áspera ou derradeira viagem.

 

 Preparou-se para aquela

 que não sabia ser penúltima,

 ou mais uma daquelas passagens.

 

 E o fez com o mais cuidadoso

 e lúcido, ácido e ávido pensar.

 

 Sabia que devia; que havia 

 de assim melhor ser: para ele

 um singular e sobreviver:

 

 Fosse na Luz aguda e infinita

 Ou na Treva arguta e maldita.

 

 Mas, sem rancor ou medo,

 ímpar Fé ou maior descrer,

 sabia que já estava pronto.

 

 Mãos e olhos fixos; o corpo

 disposto, as mãos desatadas:

 nos lábios as últimas palavras.

 

 Por entre os dedos, o Tempo,

 em horizonte perto ou distante,

 não mais lhe ditava as regras!

 

 Ele, nem vítima, herói ou rei, 

 não mais construía verdes pontes. 

 Agora, só admirava o abismo.

 

 Assim, ciente de que o coração;

 da sua, nem árdua, original, difícil 

 e inversa decisão, sem medos 

 ou oração, já não vinha tão cedo. 

 

 *Jairo De Britto,

 em "Dunas de Marfim"

 

LEMBRANÇA

Hoje a infância voltou com a chuva.

Rosto colado à vidraça, vi pequenos rios

arrastando folhas e formigas

rumo ao desconhecido de sempre.

Ricardo Augusto dos Anjos

de 'Agrolírica'