AGORA AS AVES VOLTAM

Agora as aves voltam,
são nos ramos altos a matéria 
mais próxima dos anjos 
– ousarei eu tocar-lhes, 
fazer delas o poema? 

Eugénio de Andrade,
In O Peso da Sombra

AS PALAVRAS

As palavras
As palavras são boas.
As palavras são más.
As palavras ofendem.
As palavras pedem desculpa.
As palavras queimam.
As palavras acariciam.
As palavras são dadas, trocadas,
oferecidas, vendidas e inventadas.
As palavras estão ausentes.
Algumas palavras sugam-nos, não nos largam:
são como carraças: vêm nos livros, nos jornais,
nos slogans publicitários, nas legendas dos filmes,
nas cartas e nos cartazes.
As palavras aconselham, sugerem, insinuam, ordenam,
impõem, segregam, eliminam. São melífluas ou azedas.
O mundo gira sobre palavras lubrificadas com óleo
de paciência. Os cérebros estão cheios de palavras
que vivem em boa paz com as suas contrárias e inimigas.
Por isso as pessoas fazem o contrário do que pensam,
julgando pensar o que fazem. Há muitas palavras. (...)
(...)

Daí que seja urgente moldar
as palavras para que a sementeira se mude em
seara. Daí que as palavras sejam instrumento
de morte - ou de salvação. Daí que a palavra só valha
o que valer o silêncio do ato.
Há também o silêncio. O silêncio, por definição,
é o que não se ouve. O silêncio escuta, examina,
observa, pesa e analisa. O silêncio é fecundo.
O silêncio é a terra negra e fértil, o húmus do ser,
a melodia calada sob a luz solar. Caem sobre ele
as palavras. Todas as palavras. As palavras boas e as
más. O trigo e o joio. Mas só o trigo dá pão."

José Saramago
in "As palavras"

FABRICIO CARPINEJAR

"Os amigos são próprios de fases:
da rua, do Ensino Fundamental, do Ensino Médio,
da faculdade, do futebol, da poesia, do emprego,
da dança, dos cursos de inglês, da capoeira,
da academia, do blog. Significativos em cada etapa
de formação. Não estão em nossa frente diariamente,
mas estão em nossa personalidade, determinando,
de modo imperceptível, as nossas atitudes.

Fabrício Carpinejar

A CARÊNCIA

Não sei sobre pássaros,
não conheço a história do fogo.
Mas creio que minha solidão deveria ter asas.

Alejandra Pizarnik
In "De Las Aventuras Perdidas

CITAÇÃO

 " A literatura, porque se dirige ao coração, 
à inteligência, à imaginação e até aos sentidos,
toma o homem por todos os lados; toca por isso
em todos os interesses, todas as ideias, todos
os sentimentos; influi no indivíduo como na 
sociedade, na família como na praça pública;
dispõe os espíritos; determina certas correntes
de opinião; combate ou abre caminho a certas
tendências; e não é muito dizer que é ela quem
prepara o berço aonde se há-de receber esse
misterioso filho do tempo- o futuro. "

Antero de Quental,
in Prosas da Época de Coimbra

O MAR DOS MEUS OLHOS

Há mulheres que trazem o mar nos olhos 

Não pela cor 

Mas pela vastidão da alma 

E trazem a poesia nos dedos e nos sorrisos 

Ficam para além do tempo 

Como se a maré nunca as levasse 

Da praia onde foram felizes 

Há mulheres que trazem o mar nos olhos 

pela grandeza da imensidão da alma 

pelo infinito modo como abarcam as coisas e os Homens... 

Há mulheres que são maré em noites de tardes 

e calma.

Sophia de Mello Breyner Andresen,

in Obra Poética

JOÃO GUIMARÃES ROSA

Fiz o caminho. 

Sem tomar direção, sem saber do caminho. 

Pé por pé, pé por si. 

Deixei que o caminho me escolha. 

Na travessia, só silêncio. 

O nenhuns-nada. 

O alegre, mesmo, era a gente viver

devagarinho, miudinho, não se 

importando demais com coisa nenhuma. 

Nessa estrada, salvou-me a palavra. 

João Guimarães Rosa

SAUDADES

Esta é a saudade: viver no afeto

E não ter morada no tempo

Estes são os desejos:conversa silenciosa

Horas diárias com a eternidade.

Esta é a vida.Até que de um ontem

suba a mais solitária de todas as Horas

Tão sorridente,diferente das irmãs

que se calam eternamente.

Rainer Maria Rilke

Trad. Augusto de Campos

CORAGEM

É preciso arranjar outros

motivos

outras flores e astros

Outras abertas

Entre a chuva cansada de um Outono

que não sabe já

qual é a terra certa

É preciso pensar outras imagens

outras fissuras, sítios

e cidades

Pôr fim ao lamento deste vento

tentar tirar ao anjo

a túnica e o sabre

É preciso inventar outras paisagens

outros montes e águas

outras margens

Abrir e expor o coração

e finalmente deixar

correr as lágrimas

Maria Teresa Horta,

In ‘ Destino'

OS DANÇARINOS DO ARAME

Dentro das atuais coordenadas do espaço e do tempo,

aqui nos vamos equilibrando sobre este fio de vida...

Que rede de segurança, pensamos nós, cheios de 

esperança e medo, que rede de segurança nos aparará?"

Mario Quintana,

in  Caderno H

RECEITA DE CASA

Uma casa deve ter varandas

para sonhar, cantos para chorar,

quartos para os segredos

e a ambivalência.

Um amor precisa de espaço para voar,

liberdade para querer ficar,

alegria, e algum desassossego

contra o tédio.

Não se esqueçam os danos a cobrir,

o medo de partir, e o dom de surpreender

que é a sua essência.

Lya Luft,

In:"Exílio"

BRASIL

Pátria de imigração.

É num poema que te posso ter...

A terra - possessiva inspiração;

E os rios - como versos a correr.

Achada na longínqua meninice,

Perdida na perdida juventude,

Guardei-te como podia:

na doce quietude

Da força represada da poesia.

E assim consigo ver-te

Como te sinto:

Na doirada moldura de lembrança,

O retrato da pura imensidade

A que dei a possível semelhança

Com palavras e rimas de saudade.

Miguel Torga

DIAS PERDIDOS

"Há dias e que tudo é sem remédio,

em que tudo começa e acaba torto.

Uma folha caiu:

era um pássaro morto.

Neblina. Fim de tarde. Fim de Outono.

Nada nos fala, nos atrai, nos chama.

Choveu, parou a chuva,

ficou, porém, a lama.

Um banco no jardim. Árvores nuas,

um cisne velho, um tanque, água limosa,

nem a relva ficou,

quanto mais uma rosa.

Há barcos, há gaivotas sobre o rio,

e nas ruas há gente, há muitas casas.

Mais um dia perdido:

arrancaram-lhe as asas."

Fernanda de Castro,

 In Urgente

XIV

Dentro da noite alguém cantou.

Abri minhas pupilas assustadas

De ave noturna... E as minhas mãos pelas paradas,

Não sei que frêmito as agitou!

 

Depois, de novo, o coração parou.

E quando a lua, enorme, nas estradas

Surgem... dançam as minhas lâmpadas quebradas

Ao vento mau que as apagou...

 

Não foi nenhuma voz amada

Que preludiando a canção sonâmbula,

No meu silêncio me procurou...

 

Foi minha própria voz, fantástica e sonâmbula!

Foi, na noite alucinada,

A voz do morto que cantou.

 

Mario Quintana,

in A Rua dos Cataventos

 

 

SURDINA

Quem toca piano sob a chuva,
na tarde turva e despovoada?
De que antiga, límpida música
recebo a lembrança apagada?

Minha vida, numa poltrona
jaz, diante da janela aberta.
Vejo árvores, nuvens, - e a longa
rota do tempo, descoberto.

Entre os meus olhos descansados
e os meus descansados ouvidos,
alguém colhe com dedos calmos
ramos de som, descoloridos.

A chuva interfere na música.
Tocam tão longe! O turvo dia
mistura piano, árvore, nuvens,
séculos de melancolia ...


Cecília Meireles
In Mar Absoluto e Outros Poemas

ITINERÁRIO DAS URZES

Quando eu me sentir triste,

triste de doer, da dor barroca,

ou imemorial, inominável,

sem fundo, sem alças,

triste das coisas cridas,

dos impérios que inventei

ou do que nem senti nascer -

triste da palavra em mortal ferida -

serás meu fiel retorno,

capelinha das urzes, à beira da estrada,

meu cavalo sem peias, minha jornada de ossos -

minha Ítaca, minha Pasárgada.

Fernando Campanella

PAULO FREIRE

" Eu sou um intelectual que não tem medo

 de ser amoroso, eu amo as gentes e amo 

o mundo. E é porque amo as pessoas e amo 

o mundo, que eu brigo para que a justiça

 social se implante antes da caridade"

PAULO FREIRE

NA VÉSPERA

Na véspera de nada ninguém me visitou.

Olhei atento a estrada durante todo o dia

Mas ninguém vinha ou via, ninguém aqui chegou.

Mas talvez não chegar

Queira dizer que há

Outra estrada que achar,

Certa estrada que está,

Como quando da festa

Se esquece quem lá está.

Fernando Pessoa

FLORES

Minhas mãos tão antigas

e mortais

que já tocaram

a harpa do horror

e do mel

já tatearam a madrugada

suas sombras na parede

até o fundo do abismo

arrumam essas flores

elas traduzem a casa

indicam o caminho

parecem dizer é por aqui

por aqui o sol e a lua

o amor

em cima da mesa flutuam

e com o seu voo

tiram a casa do chão.

Roseana Murray

In Poesia Essencial

BILHETE

Se tu me amas, ama-me baixinho

Não o grites de cima dos telhados

Deixa em paz os passarinhos

Deixa em paz a mim!

Se me queres,

enfim,

tem de ser bem devagarinho, Amada, 

que a vida é breve, e o amor mais breve ainda... 

Mário Quintana

In: Esconderijos do Tempo

DA SAUDADE

Flor - cristal

a derramar-se dentro das horas

a dar-se em pólen

nos momentos brancos do existir

Recados de muito longe

acordando gestos dormidos!

Espera lenta

com sinal de regresso

Pedaço do sol

abrasando os minutos

Mulher-criança

brincando nos muros do Tempo

no rastro do Tempo

no tempo do Tempo

Lia Corrêa

In Uma Rosa no Tempo

MACHADO DE ASSIS

"O meu fim evidente era atar as duas pontas da vida,

e restaurar na velhice a adolescência.

Pois, senhor, não consegui recompor o que foi nem o

que fui. Em tudo, se o rosto é igual, a fisionomia 

é diferente. Se só me faltassem os outros, vá; um

homem consola-se mais ou menos das pessoas que perde;

mas falto eu mesmo, e esta lacuna é tudo (...)" 

Machado de Assis

in: Dom Casmurro

AFERIDOR

"Tenho um aferidor de Encantamentos.
A uma açucena encostada no rosto de uma criança
o meu aferidor deu nota dez.
A uma fuga de Bach que vi nos olhos de uma criatura
o aferidor deu nota vinte.
Mas a um homem sozinho no fim de uma estrada
sentado nas pedras de suas próprias ruínas
o meu aferidor deu
d - e - s - e - n - c - a - n - t - o

(O mundo é sortido, Senhor, como dizia meu pai.)"

Manoel de Barros

O CISNE

Este sacrifício de avançar

pelos feixes do irrealizado

lembra um cisne, altivo a caminhar.

E a morte – esse nada mais buscar

do chão diariamente repisado –

lembra a sua angustia de pousar

sobre as águas que o recebem mansas

e cedem sob ele, em suaves tranças

de marolas que cercá-lo vem;

enquanto ele, calmo e independente,

segue sempre majestosamente

como ao seu capricho lhe convém.

Rainer Maria Rilke

OS ARROIOS

Os arroios são rios guris...

Vão pulando e cantando dentre as pedras.

Fazem borbulhas d'água no caminho: bonito!

Dão vau aos burricos,

às belas morenas,

curiosos das pernas das belas morenas.

E às vezes vão tão devagar

que conhecem o cheiro e a cor das flores

que se debruçam sobre eles nos matos que atravessam

e onde parece quererem sestear.

As vezes uma asa branca roça-os, súbita emoção

como a nossa se recebêssemos o miraculoso

encontrão de um Anjo...

Mas nem nós nem os rios sabemos nada disso.

Os rios tresandam óleo e alcatrão

e refletem, em vez de estrelas,

os letreiros das firmas que transportam utilidades.

Que pena me dão os arroios,

os inocentes arroios...

Mario Quintana

In Baú de Espantos

ADAGIO

O Outono é isto –

apodrecer de um fruto

entre folhas esquecido.

Água escorrendo,

quem sabe donde,

ocasional e fria

e sem sentido.

EUGÉNIO DE ANDRADE

In Primeiros Poemas

DE REPENTE

De repente, do bolso,

caiu-me o poema.

Um poema não escrito.

Que me lembrava um pássaro em vôo

para o azul mais inocente.

Um poema simples.

O poema mais puro.

Penoso era vê-lo assim,

pássaro branco, e cego,

sequioso de azul.

Alphonsus de Guimaraens Filho

In: Só a noite é que amanhece

MEUS FILHOS

Aos meus filhos
que moraram dentro de mim
como se no fundo
da terra
ofereço o céu
e sua sinfonia de estrelas
e mistérios
ofereço meu passado,
eu-criança quando ainda não sabia
que eles já me habitavam,
e brincava nos vãos das escadas
em mundos imaginários.
Ofereço minhas mãos que envelhecem
como pássaros,
como pergaminhos, como livros
antiquíssimos.

Roseana Murray,
in Poemas para ler na escola

LUZ ACESA

Além, a luz acesa
sugere a família 
em torno à grande mesa;
sugere a vigília
do fazendeiro, agora
com os seus reunido;
sugere a grave hora
em que um comovido 
silencio se projeta
em torno à grande mesa,
como essa luz quieta
no descampado acesa.

Alphonsus de Guimaraens Filho
In: Só a noite é que amanhece

LOUCA

Súbito
Em meio àquele escuro quarteirão fabril
Das minhas mãos se escapou um pássaro maravilhoso
E eu te amei como quem solta um grito,
Ó Lua enorme
Incompreensível...
Por que sempre me espantas e me assustas, Louca,
Como se eu te visse sempre pela primeira vez?!

Mario Quintana
In Baú de Espantos

JOGANDO COM O TEMPO

O presente ameaça

o futuro não chega

o passado não passa

o passado não passa

o futuro não chega

e o presente ameaça

o passado trespassa

o futuro não chega

o presente escorraça.

O tempo é trapaça?

tempo:

fogo-fátuo

na veia e na praça

floresta

onde o caçador é caça

labirinto

onde mais se perde

quanto mais se acha.

Affonso Romano de Sant'Anna

In Sísifo desce a montanha

O TEMPO NO JARDIM

Nestes jardins - há vinte anos - andaram nossos muitos passos,

e aqueles que então éramos se contemplaram nestes lagos.

Se algum de nós avistasse o que seríamos com o tempo,

todos nós choraríamos, de mútua pena e susto imenso.

E assim nos separamos, suspirando sonhos futuros,

e nenhum se atrevia a desvelar seus próprios mundos.

E agora que separados vivemos o que foi vivido,

com doce amor choramos o que fomos nesse tempo antigo!

Cecília Meireles

in: Mar absoluto 

MEMORANDO

Então me concentrei dizendo:

Guarda-a na memória esta paisagem

que não se repetirá na face da terra

com as mesmas indefinidas cores.

E esse vulto que teus olhos não verão de novo

passar com idênticos movimentos rítmicos.

E essa voz que te saudou do outro lado do oceano

assim como um fugidio marulho de ondas.

A paisagem desapareceu entre as cinzas do informe.

O vulto não regressou em sucedimento a si próprio.

A voz perdeu o timbre no exaurir da mensagem.

Mas por milagre se conservam tangíveis

dentro de um vago mundo sem dimensões

a paisagem o vulto a voz

que de longe em longe reencontro.

Aquela paisagem ninguém a viu como eu.

Aquele vulto não foi captado senão por mim.

Aquela voz me tocou e não a outrem.

Frágil tesouro da memória

– antes que a noite me desarme –

por algum tempo ainda resguardado

- Henriqueta Lisboa,

 in "Pousada do Ser"

O FAZER POÉTICO

Como se acaba um poema?

Perguntou a alma

à pena.

Sem intenção,

respondeu

a página em branco.

Quando pena

se deposita

sobre pena

página

e alma

estão plenas.

Alice Ruiz

LIMIAR

Somos ainda o limiar – espessa

nuvem embrionária. Verdes,

imaturos crustáceos

emergimos

à superfície grávida das ondas.

Somos

o medo ou sua

improvável renúncia. O que

sabemos do 

amor, da morte, e só

difusa,

opaca, 

luminosa fábula.

Albano Martins

in Antologia Poética

ERRANTE

Meu coração da cor dos rubros vinhos

Rasga a mortalha do meu peito brando

E vai fugindo, e tonto vai andando

A perder-se nas brumas dos caminhos.

Meu coração o místico profeta,

O paladino audaz da desventura,

Que sonha ser um santo e um poeta,

Vai procurar o Paço da Ventura...

Meu coração não chega lá decerto...

Não conhece o caminho nem o trilho,

Nem há memória desse sítio incerto...

Eu tecerei uns sonhos irreais...

Como essa mãe que viu partir o filho,

Como esse filho que não voltou mais!

Florbela Espanca

CITAÇÃO

“Como um pássaro cantando na chuva,

deixe memórias agradáveis sobreviverem 

em tempos de tristeza.”

Robert Louis Stevenson

ALICE RUIZ

Contra o prédio cinza

uma só flor

e todas as cores

Alice Ruiz

FERNANDO CAMPANELLA

aquelas gotas de chuva

nas folhas

pesam, pesam...

e se tornam leves

quando não são mais tempo

e

caem

Fernando Campanella

FRUTOS DA TERRA

Benditos os filhos do ventre da terra

que o sol desperta tão cedo

que o trigo e a uva aguardam no campo

para o mágico processo do pão e do vinho.

Benditos os frutos da terra

que se abrem à manhã

em silêncios e cantos

que se mesclam no ar

e os filhos da paz

que ligam o céu ao mundo,

os que reciclam o dia

dele retirando sustento e eternidade. 

Abençoados os que bendizem,

os que curam, os que a dor amenizam

e que por via da tolerância se entendem.

Benditos os que domam a cólera

e se transformam no amor,

amor que bebe da vida em identidade. 

Bendito o sol 

que amadurece os frutos da terra. 

Mais bendita a luz

por que anseia a 'noite escura da alma'.

Fernando Campanella

O FILHO DO FILHO

O filho do filho

é o fio da vela

do barco da vida:

de tao longe vem,

desde o começo

do mundo.

É a chama da vela

acesa desde o tempo

da primeira estrela

quando os homens

sabiam ler

o alfabeto dos ventos.

O filho do filho

é o rio que arrasta

tudo o que já houve

e tudo que haverá.

Roseana Murray

CÂNTICO II

Não sejas o de hoje.

Não suspires por ontens...

Não queiras ser o de amanhã.

Faze-te sem limites no tempo.

Vê a tua vida em todas as origens.

Em todas as existências.

Em todas as mortes.

E sabe que serás assim para sempre.

Não queiras marcar a tua passagem.

Ela prossegue:

É a passagem que se continua.

É a tua eternidade...

É a eternidade.

És tu.

Cecília Meireles,

in Cânticos

RUBEM BRAGA

"...Há um grande vento frio cavalgando as ondas,

mas o céu está limpo e o sol muito claro. 

Duas aves dançam sobre as espumas assanhadas.

As cigarras não cantam mais.

Talvez tenha acabado o verão ..."

Rubem Braga, in

A Cidade e a Roça

A LAGRIMA QUE SE ACUMULA...

A lagrima que se acumula e tolda momentaneamente a vida

é apenas um pétala dessa grande arvore submersa

onde estão tempos, figuras, palavras ditas e ouvidas,

gestos, esforços, renuncias, insônias, misericórdias.

 

O suspiro é uma brisa paciente que deixa cair tudo isso

ai! que deixa cair tudo isso em grandes vales de silencio.

 

Outras lagrimas se sucedem, nessas tristes, intermináveis primaveras.

E assim vamos, até a morte, sem esquecimento possível,

e só valemos pela posição que ocupamos nesse fantástico espetáculo.

 

Cecília Meireles

In: Poesia Completa

Dispersos (1918-1964)

CHUVA NA MONTANHA

Como caíram tantas águas,

nublou-se o horizonte,

nublou-se a floresta,

nublou-se o vale.

E as plantas moveram-se azuis

dentro da onda que as toldava.

Tudo se transformou em cristal fosco:

as jaqueiras cansadas de frutos,

as palmeiras de leque aberto,

e as mangueiras com suas frondes

de arredondadas nuvens negras superpostas.

O arco-íris saltou somo serpente multicor

nessa piscina de desenhos delicados.

Cecília Meireles

in Mar Absoluto

VIVER

Quem nunca quis morrer

Não sabe o que é viver

Não sabe que viver é abrir uma janela

E pássaros, pássaros sairão por ela

E hipocampos fosforescentes

Medusas translúcidas

Radiadas

Estrelas-do-mar... Ah,

Viver é sair de repente

Do fundo do mar

E voar...

e voar,

cada vez para mais alto

Como depois de se morrer!

Mario Quintana

In Baú de Espantos

ROMANTISMO

Quem tivesse um amor, nesta noite de lua,
para pensar um belo pensamento
e pousá-lo no vento!...

Quem tivesse um amor - longe, certo e impossível -
para se ver chorando, e gostar de chorar,
e adormecer de lágrimas e luar!

Quem tivesse um amor, e, entre o mar e as estrelas,
partisse por nuvens, dormente e acordado,
levitando apenas, pelo amor levado...

Quem tivesse um amor, sem dúvida nem mácula,
sem antes nem depois: verdade e alegoria...
Ah! Quem tivesse... (Mas quem tem? Quem teria?)


Cecília Meireles
in Mar Absoluto e outros poemas

PÁGINA AZUL

No país de minh’alma há um rio sem mágoas, 

Um rio cheio de ouro e de tanta harmonia, 

Que se cuida escutar no marulhar das águas 

Do sussurro de um beijo a doce melodia. 

Este rio é o meu sonho, um sonho azul e puro, 

Como um canto do Céu, como um braço do Mar; 

Loura réstia de sol a rebrilhar no escuro, 

Casta luz que cintila em torno de um altar. 

De um altar que palpita e que sofre e que sonha, 

Soletrando a cantar a linguagem do Amor... 

Do altar do Coração, a paisagem risonha 

Onde brotam sorrindo as ilusões em flor. 

Vem beber, meu amor, neste rio que é fonte, 

É fonte de esperanças e lago de quimera... 

Vem morar n’um país que não tem horizonte, 

Onde não chora o Inverno e só há Primavera. 

Auta de Souza

In Horto

A MISSA DOS INOCENTES

Se não fora abusar da paciência divina

Eu mandaria rezar missa pelos meus poemas que não

conseguiram ir além da terceira ou quarta linha,

Vítimas dessa mortalidade infantil que, por ignorância

dos pais,

Dizima as mais inocentes criaturinhas, as pobres

Que tinham tanto azul nos olhos,

Tanto que dar ao mundo!

Eu mandaria rezar o réquiem mais profundo

Não só pelos meus

Mas por todos os poemas inválidos que se arrastam

pelo mundo

E cuja comovedora beleza ultrapassa a dos outros

Porque está, antes e depois de tudo,

No seu inatingível anseio de beleza!

Mario Quintana

In Baú de Espantos

É SEMPRE POSSÍVEL

É sempre possível reinventar uma história

para nós próprios,

um caminho desobediente, um grito de ontem,

um delírio figurando um cântico.

A nossa condição de passageiros

é a exacta norma do sonho,

o devaneio fantasmagórico dum réptil

embasbacado ao sol, inocente das noções de tempo,

passado e futuro, a história

que podemos ler nos olhos dos outros,

ou nas infinitas divagações do vento.

Fantasiemos, pois, um caminho tardo e lesto

de imaginárias flores num deserto

para a nossa sede sem recurso,

a não ser a possível ciência de inventar

outro azul para os olhos dos vindouros

nossos filhos.

Vieira Calado

In "Por detrás das Palavras"