INFÂNCIA

Levaram as grades da varanda
Por onde a casa se avistava.
As grades de prata.

Levaram a sombra dos limoeiros
Por onde rodavam arcos de música
E formigas ruivas.

Levaram a casa de telhado verde
Com suas grutas de conchas
E vidraças de flores foscas.

Levaram a dama e o seu velho piano
Que tocava, tocava, tocava
A pálida sonata.

Levaram as pálpebras dos antigos sonhos,
Deixaram somente a memória
E as lágrimas de agora.


Cecília Meireles
In Retrato Natural

CAIO FERNANDO ABREU

"Chorar por tudo que se perdeu, por tudo que apenas

ameaçou e não chegou a ser, pelo que perdi de mim,

pelo ontem morto, pelo hoje sujo, pelo amanhã que

não existe, pelo muito que amei e não me amaram,

pelo que tentei ser correto e não foram comigo.

Meu coração sangra com uma dor que não consigo

comunicar a ninguém, recuso todos os toques e ignoro

todas tentativas de aproximação. Tenho vergonha de

gritar que esta dor é só minha, de pedir que me

deixem em paz e só com ela, como um cão com seu osso.

A única magia que existe é estarmos vivos e não

entendermos nada disso. A única magia que existe

é a nossa incompreensão."

Caio Fernando Abreu,

in Ovelha Negra

CAIO FERNANDO ABREU

"Vai passar,tu sabes que vai passar.Talvez não amanhã,

mas dentro de uma semana, um mês ou dois,quem sabe?

O verão está aí, haverá sol quase todos os dias,e sempre

resta essa coisa chamada¨impulso vital. Pois esse impulso

às vezes cruel,porque não permite que nenhuma dor

insista por muito tempo, te empurrará quem sabe para o sol,

para o mar, para uma nova estrada qualquer e,de repente,

no meio de uma frase ou de um movimento te surpreenderás

pensando algo assim como "estou contente outra vez"..."

Caio Fernando Abreu,

in Ovelha Negra

ETERNA MÁGOA

O homem por sobre quem caiu a praga
Da tristeza do mundo, o homem que é triste,
Para todos os séculos existe
E nunca mais o seu pesar se apaga!

Não crê em nada, pois nada há que traga
Consolo à mágoa a que só ele assiste.
Quer resistir, e quanto mais resiste
Mais se lhe aumenta e se lhe afunda a chaga.

Sabe que sofre, mas o que não sabe
É que essa mágoa infinda assim não cabe
Na sua vida, é que essa mágoa infinda

Transpõe a vida do seu corpo inerme;
E quando esse homem se transforma em verme
É essa mágoa que o acompanha ainda!

Augusto dos Anjos

A SUAVE MÃO DA TUA AUSÊNCIA

A casa está cheia de ti
... Não apenas os retratos os recantos
Os quadros
Não apenas os objectos onde
Roça ao de leve
A suave mão da tua ausência.
Mas aquela luz que trazias dentro
E deixavas de passagem
Nos seres e nas coisas.
Talvez agora mores entre as estrelas
Mas brilhas
Intensamente brilhas dentro de casa.

MANUEL ALEGRE,

in DISPERSOS E INÉDITOS -POESIA-VOL. II

VII

Fechei o livro que falava
de essências, de existências, de substâncias
de acidentes e modos,
de causas e efeitos,
de matéria e de forma,
de conceitos e ideias
de númenos, fenómenos,
coisas em si e noutras, opiniões,
hipóteses, teorias...
Fechei o livro e abriu-se
a meus olhos o mundo.
Transposto tinha o sol já a colina;
no céu esmaltavam-se os álamos
e nasciam entre eles as estrelas;
a lua branqueava o firmamento,
cujo fulgor difuso
nas águas do rio se banhava.
E observando a lua, a colina,
as estrelas, os álamos,
o rio e o fulgor do firmamento
senti a grande mentira
de essências, de existências, de substâncias,
de acidentes e modos,
de causas e efeitos,
de matéria e de forma,
de conceitos e ideias
de númenos, fenómenos,
coisas em si e noutras, opiniões,
hipóteses, teorias;
isto é: palavras.

Sobre o livro fechado
que jazia sobre a erva
pela lua a sua capa iluminada,
mas seu interior às escuras,
descansava uma rã
que ia rondando na sua nocturna ronda.
Oh, Kant, quanto te admiro!



Miguel de Unamuno,

in Rimas de Dentro
Tradução Rui de Almeida

PONTA SECA

Remendo o coração, como a andorinha
Remenda o ninho onde foi feliz.
Artes que o instinto sabe ou adivinha...
Mas fico a olhar depois a cicatriz.


Miguel Torga
In: Antologia Poética

O TEATRO DAS CIDADES

Qualquer tempo é um tempo duvidoso 

assim o meu cercado de cidades 

plataformas instáveis 

praticáveis cobertos de infinita gente náufraga 

que se inclina nas águas como um palco 

Paro na convergência dos estrados 

chove já sobre a raça ameaçada 

Incertas multidões em volta passam 

contemporâneas falam interpretam 

a duvidosa língua das imagens 

Assim no teatro abstracto das cidades 

morrem palavras sobre um palco náufrago 

O tempo cobre o céu que se enche de água 

Gastão Cruz,

 in "O Pianista"

VIVER

Mas era apenas isso, 

era isso, mais nada? 

Era só a batida 

numa porta fechada? 

E ninguém respondendo, 

nenhum gesto de abrir: 

era, sem fechadura, 

uma chave perdida? 

Isso, ou menos que isso 

uma noção de porta, 

o projecto de abri-la 

sem haver outro lado? 

O projecto de escuta 

à procura de som? 

O responder que oferta 

o dom de uma recusa? 

Como viver o mundo 

em termos de esperança? 

E que palavra é essa 

que a vida não alcança? 

Carlos Drummond de Andrade,

 in 'As Impurezas do Branco' 

SONETO DE PAZ

‘Cismando, o campo em flor, eu vi que a terra
Pode ser outra terra, de outra gente,
Para o prazer armada e competente
E desarmada para a voz da guerra.

No chão, olhando o céu que nos desterra,
Sem terminar falei, presente, ausente,
Ó vento desatado da vertente,
Ó doce laranjal sem fim da serra!

Mais tarde me esqueci, mas esse instante
De muito antiga perfeição campestre
Fez-me constante um pensamento errante:

Era o sem tempo, a paz da eternidade
Unindo a luz celeste à luz terrestre
Sem solução de amor e de unidade’.

Paulo Mendes Campos
In: O Domingo Azul do Mar

POEMA À BOCA FECHADA

Não direi: 
Que o silêncio me sufoca e amordaça.
Calado estou, calado ficarei,
Pois que a língua que falo é de outra raça.

Palavras consumidas se acumulam,
Se represam, cisterna de águas mortas,
Ácidas mágoas em limos transformadas,
Vaza de fundo em que há raízes tortas.

Não direi:
Que nem sequer o esforço de as dizer merecem,
Palavras que não digam quanto sei
Neste retiro em que me não conhecem.

Nem só lodos se arrastam, nem só lamas,
Nem só animais bóiam, mortos, medos,
Túrgidos frutos em cachos se entrelaçam
No negro poço de onde sobem dedos.

Só direi,
Crispadamente recolhido e mudo,
Que quem se cala quando me calei
Não poderá morrer sem dizer tudo.

José Saramago
In ‘Os Poemas Possíveis’

UM DIA VOLTAREI...

...


Um dia voltarei à morada das papoilas
colher os versos vermelhos
que semeei na seara.


Um dia o vento estará maduro.


Albano Martins
em 'Vocação do Silêncio'

ÉTICA

Vou falhando as pequenas coisas

que me são solicitadas.

Sentindo que as ciladas

se acumulam cada vez que falo.

Preferi hoje o silêncio.

A ausência de equívocos

não é partilhável.

No inegociável deste dia,

destituo-me de palavras.

O silêncio não se recomenda.

Deixa-nos demasiado sós,

visitados pelo pensamento.

Luís Quintais,

in “Lamento”

JOÃO GUIMARÃES ROSA

Mestre não é quem sempre ensina,

mas quem de repente aprende.

João Guimarães Rosa

NÃO ÉS OS OUTROS

Não há-de te salvar o que deixaram

Escrito aqueles que o teu medo implora;
Não és os outros e encontras-te agora
No meio do labirinto que tramaram
Teus passos. Não te salva a agonia
De Jesus ou de Sócrates ou o forte
Siddharta de ouro que aceitou a morte
Naquele jardim, ao declinar o dia.
Também é pó cada palavra escrita
Por tua mão ou o verbo pronunciado
Pela boca. Não há pena no Fado
E a noite de Deus é infinita.
Tua matéria é o tempo, o incessante
Tempo. E és cada solitário instante.

Jorge Luis Borges,
in "A Moeda de Ferro" 

AS COISAS

A bengala, as moedas, o chaveiro,
A dócil fechadura, as tardias
Notas que não lerão os poucos dias
Que me restam, os naipes e o tabuleiro,
Um livro e em suas páginas a ofendida
Violeta, monumento de uma tarde,
De certo inesquecível e já esquecida,
O rubro espelho ocidental em que arde
Uma ilusória aurora. Quantas coisas,
Limas, umbrais, atlas e taças, cravos,
Nos servem como tácitos escravos,
Cegas e estranhamente sigilosas!
Durarão muito além de nosso olvido:
E nunca saberão que havemos ido.

Jorge Luis Borges
Tradução de Ferreira Gullar

FRAGMENTOS

Tem no ar 
um perfume
de gente
Tem no ar
um perfume
de árvores
Tem no ar
um perfume
de folhas
Tem no ar
um perfume
de flores
Tem no ar
um perfume
de primavera
Tem no ar
um perfume

de vida...

Delores Pires
In A Estrela e a Busca

MIA COUTO

Sonhar é um modo de mentir à vida, uma vingança
contra um destino que é sempre tardio e pouco."

Mia Couto

FRAGMENTO LITERÁRIO

"Lembrou-se bruscamente de que num café da rua Brasil (…) 

havia um gato que se deixava acarinhar pelas pessoas,

como uma divindade desdenhosa. Entrou.

Aí estava o gato, adormecido. 

Pediu uma xícara de café, adoçou-o lentamente,

experimentou-o (…)

e pensou, enquanto alisava a negra pelagem, que aquele

contato era ilusório e que estavam como separados por

uma vidraça, porque o homem vive no tempo, na sucessão,

e o mágico animal, na atualidade, na eternidade do instante."

Jorge Luis Borges 

em “Ficções: O Sul”

RECORDAÇÃO

E tu esperas, aguardas a única coisa
que aumentaria infinitamente a tua vida;
o poderoso, o extraordinário,
o despertar das pedras,
os abismos com que te deparas.

Nas estantes brilham
os volumes em castanho e ouro;
e tu pensas em países viajados,
em quadros, nas vestes
de mulheres encontradas e já perdidas.

E então de súbito sabes: era isso.
Ergues-te e diante de ti estão
angústia e forma e oração
de certo ano que passou.

Rainer Maria Rilke,
in "O Livro das Imagens"
Tradução de Maria João Costa Pereira

SOFISMAS

Às vezes

eu sou chuva
e escorro pelas valas
da desilusão.

Às vezes
sou vento
e percorro alamedas
inutilmente.

Por que sou chuva?
Por que sou vento?
Por que reclamo poemas?
cânticos tão verdes?
se já sou inverno
a entoar hinos de hosana
entre folhas secas
pisadas
machucadas demais
para inventarmos outra igual.


Alvina Nunes Tzovenos
Palavras ao Tempo

NOCTURNO

 Espírito que passas, quando o vento
Adormece no mar e surge a Lua,
Filho esquivo da noite que flutua,
Tu só entendes bem o meu tormento...

Como um canto longínquo – triste e lento –
Que voga e subtilmente se insinua,
Sobre o meu coração, que tumultua,
Tu vertes pouco a pouco o esquecimento...

A ti confio o sonho em que me leva
Um instinto de luz, rompendo a treva,
Buscando, entre visões, o eterno Bem.

E tu entendes o meu mal sem nome,
A febre de Ideal, que me consome,
Tu só, Génio da Noite, e mais ninguém!

Antero de Quental,
in Sonetos

WILLIAM WORDSWORTH

Apesar de a luminosidade

outrora tão brilhante

Estar agora para sempre afastada do meu olhar,

Ainda que nada possa devolver o momento

Do esplendor na relva,

da glória na flor,

Não nos lamentaremos, inspirados

no que fica para trás;

Na empatia primordial

que tendo sido sempre será;

Nos suaves pensamentos que nascem

do sofrimento humano;

Na fé que supera a morte,

Nos tempos que anunciam o espírito filosófico.

William Wordsworth,

 "Esplendor na Relva" 

SOL DE MARÇO

Embriagada de ardor matinal,

tonteia uma borboleta amarela.
Encolhido e com sono, um homem velho
descansa sentado junto à janela.

Entre as folhas da primavera, um dia
de viagem cantando partiu ele:
de uma porção de ruas a poeira
passou voando sobre os seus cabelos.

Naturalmente as árvores em flor
e as borboletas voando amarelas
parecem hoje as mesmas de outros tempos:
como se o tempo não tocasse nelas.

Os perfumes e as cores, entretanto,
tornaram-se mais finos e mais raros:
fez-se mais fria a luz, e o próprio ar
parece mais difícil respirar.

Como abelha a zumbir, a primavera
baixinho entoa os seus graciosos cantos:
a borboleta adeja em amarelo,
e o céu vibra em cristal de azul e branco.

Hermann Hesse
In Andares

RECONHEÇO-ME

Reconheço-me em todas as paisagens
anunciadas pelos profetas, ou pelos mágicos,
fascinada com o impulso que me faz arriscar
uma paixão sem aviso prévio.
Plagio sem restrições
a vida de heróis fantasiosos.
Procuro em todas as definições
acerca da vida e da morte
a síntese perfeita
e transcrevo-a nas cordas vocais
para a citar a propósito das coisas que acontecem.
Ninguém me diga o caminho onde se equivalem
os dias e as noites de um roteiro de verão.

Graça Pires
In Conjugar afectos

METAMORFOSES DA CASA

Ergue-se aérea pedra a pedra
a casa que só tenho no poema.

A casa dorme, sonha no vento
a delícia súbita de ser mastro.

Como estremece um torso delicado,
assim a casa, assim um barco.

Uma gaivota passa e outra e outra,
a casa não resiste: também voa.

Ah, um dia a casa será bosque,
à sua sombra encontrarei a fonte
onde um rumor de água é só silêncio.


Eugénio de Andrade
in Poemas

ALEGRIAS

As alegrias passam por mim

Qual um sonoro bando de aves brancas

Por sobre o espelho do mar.

A superfície vibra de inquietas imagens.

Mas a profundeza é sempre a mesma,

Sempre a mesma,

E é eternamente a mesma a direção das vagas.

Helena Kolody

A VOCÊ

A minha dor é um convento ideal

Cheio de  claustros, sombras, arcarias,

Aonde a pedra em convulsões sombrias

Tem linhas dum requinte escultural.

Os sinos têm sombras d´agonia

Ao gemer, comovidos, o seu mal...

E todos têm sons de funeral

Ao bater horas, no correr dos dias...

A minha dor é um convento. Há lírios

Dum roxo macerado de martírios,

Tão belos como nunca os viu alguém!

Nesse triste convento aonde eu moro,

Noites e dias rezo e grito e choro!

E ninguém ouve... ninguém vê... ninguém...

Florbela Espanca

In A Mensageira das Violetas

DA OBSERVAÇÃO

Não te irrites, por mais que te fizerem. . .

Estuda, a frio, o coração alheio.

Farás, assim, do mal que eles te querem,

Teu mais amável e sutil recreio. . .

Mário Quintana

In: Espelho Mágico

SERENIDADE

Serenidade.Encantamento.

A alma é um parque sob o luar.

Passa de leve a onda do vento,

fica a ilusão no seu lugar.

Vem feito flor o pensamento,

como quem vem para sonhar.

Gotas de orvalho.Sentimento.

Névoas tenuíssimas no olhar.

Tombam as horas, lento e lento,

como quem não nos quer deixar.

Extase.Vésperas.Advento.

Ouve! O silêncio vai falar!

Mas não falou...Foi-se o momento...

E não me canso de esperar.

Henriqueta Lisboa

In Enternecimento

PRESENÇA

É preciso que a saudade desenhe tuas linhas perfeitas,
teu perfil exato e que, apenas levemente, o vento
das horas ponha um frêmito em teus cabelos...
É preciso que a tua ausência trescale
sutilmente, no ar, a trevo machucado,
as folhas de alecrim desde há muito guardadas
não se sabe por quem nalgum móvel antigo...
Mas é preciso, também, que seja como abrir uma janela
e respirar-te, azul e luminosa, no ar.
É preciso a saudade para eu te sentir
como sinto – em mim – a presença misteriosa da vida...
Mas quando surges és tão outra e múltipla e imprevista
que nunca te pareces com teu retrato...
E eu tenho de fechar meus olhos para ver-te!

Mario Quintana
In: Apontamentos de História Sobrenatural

O ÁUGURE

Sou um prisma às avessas

as cores em mim se confundem

sou um tapete de ecos

uma cachoeira de gritos

uma cordoalha de muitos tempos

A esfera de lantejoulas

- passado presente futuro -

roda refletindo mil sóis

Sou essa colméia de incêndios

essa assembléia de sinais

esse rumor insone

Helio Pellegrino

in Minérios Domados 

NÃO ERA ISSO

Não.
Não era isso.

O que eu queria dizer
era tão alto
e tão longe
que nem conseguiu soletrar
suas palavras-estrelas.


Helena Kolody
In: Poemas do Amor Impossível

XXV

Sê o que renuncia

Altamente:

Sem tristeza da tua renúncia!

Sem orgulho da tua renúncia!

Abre a tua alma nas tuas mãos

E abre as tuas mãos sobre o infinito.

E não deixes ficar de ti

Nem esse último gesto!

Cecília Meireles

ROSA PLENA

Rosa plena. Em glória
de cor
de forma
de febre
de garbo.
Em auréola sobre si mesma
- estática.
Em arroubo diante da luz
- dinâmica.
Enrodilhada em aconchego de concha
buscando o núcleo.
Fugindo-lhe ao cerco
- asas aflantes flamejantes.

Rosa plena.
Turíbulo. Ostensório.
Convite à valsa dos ventos.
Tributo ao círculo - perfeição
de chegar e partir.
Cada pétala é um sonho de retorno.
E as pétalas se avolumam compactas
e esmaecidas logo se despejam
ao longo e ao largo
- no fascínio
do pretérito pelo devir.
Sangue em oblata
no altar maior.
Amor e morte
pela revelação.
Rosa plena.
Poesia
que se fez Carne

Henriqueta Lisboa
in: A Pousada do Ser

QUANDO VIER A PRIMAVERA

Quando vier a Primavera, 

Se eu já estiver morto, 

As flores florirão da mesma maneira 

E as árvores não serão menos verdes que na Primavera passada. 

A realidade não precisa de mim. 

Sinto uma alegria enorme 

Ao pensar que a minha morte não tem importância nenhuma 

Se soubesse que amanhã morria 

E a Primavera era depois de amanhã, 

Morreria contente, porque ela era depois de amanhã. 

Se esse é o seu tempo, quando havia ela de vir senão no seu tempo? 

Gosto que tudo seja real e que tudo esteja certo; 

E gosto porque assim seria, mesmo que eu não gostasse. 

Por isso, se morrer agora, morro contente, 

Porque tudo é real e tudo está certo. 

Podem rezar latim sobre o meu caixão, se quiserem. 

Se quiserem, podem dançar e cantar à roda dele. 

Não tenho preferências para quando já não puder ter preferências. 

O que for, quando for, é que será o que é. 

Alberto Caeiro

in Poemas Inconjuntos

SOTÃO

Por interstícios das malas abertas de quando éramos

crianças gritam as bocas sem nenhum eco

das bonecas. Criaturas fictícias, escalpelizadas

e sem tintas, de ventre oco. Mas o mortal

lugar do coração está ainda a palpitar.

O bojo do peito de celulóide, como o meu,

pede-nos perdão pela saudade que nos devora.

Fiama Hasse Pais Brandão

in Cenas Vivas

FRONTEIRA

Há o silêncio das estradas

e o silêncio das estrelas

e um canto de ave, tão branco,

tão branco, que se diria

também ser puro silêncio.

Não vem mensagem do vento,

nem ressonâncias longínquas

de passos passando em vão.

Há um porto de águas paradas

e um barco tão solitário,

que se esqueceu de existir.

Há uma lembrança do mundo

mas tão distante e suspensa...

Há uma saudade da vida

porém tão perdida e vaga,

e há a espera, a infinita espera,

a espera quase presença

da mão de puro mistério

que tomará minha mão

e me levará sonhando

para além deste silêncio,

para além desta aflição.

Tasso da Silveira

In Regresso à Origem

BASTA UMA FLOR

Basta uma flor,

basta uma asa

para saber que a primavera

entrou em nossa casa.

Albano Martins

POEMA

Se queres o vôo desliga-te de tudo,

De tudo que é excrescência,

Desfaz o véu que te embacia a face,

Descalça os pés e sente a pura terra.

Desfaz-te da palavra que já vem mentida,

Do teu instinto de defesa

E dá a mão à nuvem que caminha por ti.

Se queres encontrar o teu canto

Deixa-te guiar pelas coisas ressoantes,

Se queres encontrar o que perdeste,

Se queres descobrir o que consola

E por que clamam os teus sonos tristes

Encolhe-te no silêncio.

Tudo a que aspiras são cadeias

Que te prendem ao pensamento consternado

Que o tempo reduz superado

Antes do primeiro desejo sepultado.

Adalgisa Nery

In Erosão 

MULHER

Na face, a geografia da angústia,

Dos pânicos e das medrosas alegrias.

Cada ruga é um presságio.

E auréola da aflição constante

O esplendor dos cabelos brancos.

Uma só raiz para frutos diversos,

Uma só vida para destinos tão complexos,

Um só pranto para dores tão diversas.

O útero que gera o herói, o sábio, o poeta,

O santo, o miserável e o assassino.

Uma só raiz para frutos tão diversos!

O dom da paz em cada gesto

Cai como noites quietas

Sobre a alma em rancor,

Amor acima do amor.

Adalgisa Nery

In Erosão 

DAS UTOPIAS

Se as coisas são inatingíveis... ora!

Não é motivo para não querê-las...

Que tristes os caminhos, se não fora

A presença distante das estrelas!

Mário Quintana,

in Espelho Mágico 

PRIMAVERA

Despertam docemente as brisas.
Sopram serenas, noite e dia,
por toda a parte a sussurrar.
Aroma tenro, nova melodia.
Agora, pobre coração, reanima-te:
Agora tudo, tudo mudará.

Faz-se o mundo mais belo cada dia.
Se o momento presente é tão feliz
o amanhã que surpresas não trará!
Floresce ao longe o vale mais sombrio.
Agora, pobre coração, esquece a mágoa
Agora, tudo, tudo mudará.

Ludwig Uhland

 Trad.: Henriqueta Lisboa) 

LYGIA FAGUNDES TELLES

"...a beleza não está nem na luz da manhã

nem na sombra da noite, está no crepúsculo,

nesse meio tom, nessa incerteza."

Lygia Fagundes Telles

AMIGO

Amigo é o vinho mais tinto

o vinho mais branco

é água de afago

o rio mais manso

amigo é o caminho

mais leve

o lugar mais seguro

é clareira no tempo

é fogueira de mel.

Roseana Murray 

‘In Fruta no Ponto’ 

JOSÉ SARAMAGO

" Costuma-se dizer,
dêmos tempo ao tempo,
mas aquilo que sempre
nos esquecemos de perguntar
é se haverá tempo para dar"

José Saramago
in "O Homem Duplicado"